pedro

Il fatto di Pavia

2012-02-16T21:08:00.003+01:00

Il fatto di Pavia

Il fatto di Pavia

Dino, Teresa, Giovanna, Alberto, Domenico, Carlo e Antonietta.

Dedicato a:
Dino, Teresa, Giovanna, Alberto, Domenico, Carlo e Antonietta
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Pavia, li 1511 Redatto per il comandante Diego Clausez
fatto da addebitare ad ignoti

Traccia n. 9

Come per ogni evento che segna profondamente la vita e di cui se ne ha coscienza solo quando l’evidenza degli effetti, ormai definitivi, ci riconducono al fatto che li ha generati, così anche Ignacio, frastornato dall’emozione, non si rese conto dell’importanza che avrebbe avuto quel casuale incontro sul suo divenire.

Una volta raggiunto il comando non poterono conferire con il loro comandante perché era assente, ospite in una dimora signorile, si che il lanzichenecco consigliò Ignacio di lasciare Cesar consegnato alla gendarmeria in attesa di poter conferire con il comandante.
“Lo teniamo quà. In codesto modo diamo soddisfazione ai De Maggis, al comandante mostriamo risolutezza ed equilibrio.”
Il giovane spagnolo si sentiva a disagio. Non gli riusciva di accettare quella situazione. Si domandava a cosa fosse servito di mandare lui per quell’indagine quando sarebbe bastato spedire alcune guardie ad arrestare l’uomo di fiducia di messer Cosimo.
“La forma, Ignacio. La forma è sostanza.”
Lo svizzero aveva colto appieno il disagio del giovane spagnolo:
“Se incontrate un superiore lo salutate da subito con ogni onore mentre se incontrate un villano non vi degnate nemmeno di guardarlo. O no?”
Ignacio dovette ammettere che sì, le cose stavano effettivamente così:
“Ogni casa ha un riguardo, e quella dei messer Cosimo richiedeva un ufficiale spagnolo. Il potere lo si ha se lo si sa esercitare. Ora non abbattetevi per questo. Se avrete la fortuna di vivere a lungo ne dovrete sopportare di delusioni.”
Mentre lo svizzero si sedeva al tavolo e prendeva a sistemarsi gli stivali Ignacio comprendeva come il suo primo incarico, presentatogli come una missione di grande importanza di polizia e di ordine pubblico, non fosse stata altro che un operazione di rappresentanza. In definitiva aveva fatto da delegato dell’imperatore Carlo V, ed aveva dato la dovuta importanza ed il conseguente riguardo ad una famiglia potente della città.
L’indomani venne convocato dal comandante, nello studio incontrò Krizty, il lanzichenecco, ma toccò a lui fare rapporto mentre lo svizzero se ne stette per tutto il tempo muto al suo fianco. Nell’esporre quanto aveva riscontrato dai De Maggis il giovane spagnolo fu alquante meticoloso ma il tono della voce ed il suo eloquio furono privi d’enfasi. Mancava l’entusiasmo che l’aveva accompagnato quando ricevette l’incarico, ma al comandante parve non interessare granché, perché fece loro i complimenti e disse di non occuparsi più della faccenda. Per il proseguo avrebbe dato incarico ai gendarmi preposti a perseguire i reati comuni.
Se mai il giovane spagnolo covava ancora qualche dubbio sulla reale portata del suo incarico, con ciò che le sue orecchie avevano appena udito li spazzò come fa il vento con le foglie morte. Ignacio andò in crisi, si sentiva prostrato e svuotato. Com’era possibile che tutto quel lavoro, le disposizioni e l’enfasi per l’incarico affidatogli si rivelasse come un sacco vuoto, una farsa, una semplice passerella in divisa. La realtà impietosa lo aveva maturato per quell’aspetto umano, l’interesse era rivolto tutto al casato e non alla gravità del delitto in sé.
“Dai, andiamo a farci una bevuta alla mescita di piazza palazzo.”

San Valentino

2012-02-14T21:07:00.002+01:00

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Una rosa dolce, di cioccolato

Lei appoggia il capo e si abbandona al vuoto lasciando che il respiro aliti sul volo. Battito dopo battito scioglie con lui il suo sogno in un unico tragitto, una sola tensione all’assoluto.
Fin da quand’era bambina ha portato l’incantesimo che zavorra alla tristezza gli angoli delle sue splendide labbra. Ciò che la vita rapisce è una strada obbligata che il destino ci dona. Ora chiude gli occhi, appoggia il capo ed ascolta solo il suo cuore e lasciare che il soffio scivoli sulla pelle a riscaldarle l’intimo dell’animo. E' San Valentino.

Malik

2012-02-12T18:39:00.001+01:00

Vorrei volteggiare sul bianco ma fa un freddo cane che gela ogni anelito. Solo il pensiero, a fatica, prende spazio in questo grigio assiderato.
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Malik

Gli occhi avevano accentuato la linea di mestizia e tristezza e le orecchie cadenti ne completavano l'immagine, ma non era solo apparenza, Malik si sentiva veramente triste. Certo, ora aveva una cuccia tutta nuova, e poteva parlare con Gingi, il gatto, oppure con la cagnetta Killy, anche se era una che se la tirava che più non si può, e viveva quasi sempre in casa. Poteva giocare anche con Ciku, il coniglio d'angora, nonostante che, con tutto quel pelo sul muso, non sapevi mai cosa pensasse veramente. A volte portavano in cortile anche Kira, il pappagallo brasiliano, ma quello si dava arie da intellettuale, e sputava solo sentenza imparate a memoria. Eh sì, non si divertiva più. La vita era diventata veramente triste. Ricordava quando c'erano i bambini che lo portavano a girare in campagna. Quando gironzolava con loro, si rincorrevano e lo rendevano partecipe dei loro giochi. Eh sì, con i bambini era tutto un altro mondo, con loro ci si capiva, c'era la vera amicizia. Ora invece di bambini neanche l'ombra, solo altri animali in cerca di bambini.
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Meglio un suonatore che uno suonato

Il vecchio saggio cinese dice che è difficile trovare un gatto nero in una stanza buia, specialmente quando l’animale tiene gli occhi chiusi. Poi aggiunge che è ancora più difficile trovarlo se il gatto non c’è.

L'invidia come la ruggine, corrode con acredine lasciando sull'animo solo fuliggine.

Quando chi se n'è andato torna, la casa non è più la stessa, come pure chi ci ritorna.

Il silenzio

2012-02-10T20:43:00.002+01:00

Il silenzio arriva senza bussare e si sdraia su di noi con irriverenza. Abbassa i ritmi e sfoglia il nostro intimo disordinatamente, prendendo le emozioni man mano che se le trova davanti. Non ha pretese, ci abbandona alla solitudine ridandoci, come una specchio, solo ciò che il nostro animo ha da mostrare. Sospesi nel tempo della vita non abbiamo altra via da percorrere se non quella segnata dal nostro passato. Nessuna cosmesi a truccare ciò che è stato, solo con il rifugio nei ricordi possiamo alleviare il peso dell’età.
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Il giorno che verrà con un giorno di ritardo

Presso la sala salata

si enuncerà

la teoria dei

CASI COMUNICANTI

Caso per caso, comune per comune, canto per canto

incrociando i dati delle date risultanti dai canti

Giro dopo giro,

se non girano, gireranno.

Re latore Marion Goodcoss

interverranno

Gran Kan Leon Brank
Giam Pi Très Mèl

Gigiu & Son

Gli invitati rimangano sulle poltrone

gli altri si accomodino dove capita

chi capita si scomodi

Entrata accompagnata libera

USCITA accompagnata da infermiere psichiatrico

Quanta neve, sembra d'essere nel bel mezzo dei giorni della merla siberiana

Dai che domani è sabato, forse.

Basilio

2012-02-09T21:20:00.002+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 13

In effetti a parlare fu il solo Amedeo mentre Basilio rimase immobile con lo sguardo fisso nel vuoto davanti sé. Il massimo della sua partecipazione consistette nel muovere il capo in un verso o nell’altro accompagnato da qualche monosillabo borbottato sottovoce.
Eppure, mentre lasciava quel luogo per fare ritorno a Pavia, Amedeo risentiva battere forte nella sua mente la speranza che avrebbe trovato la storia di quell’uomo, la memoria di ciò che era da donargli ed un reduce perduto, così tanto da esser sconosciuto a sé stesso, uno sbandato da dare alla storia d’Italia.
Era un tipo tosto il giovane giornalista, e l’idealità sa spingere a superare gli ostacoli che la razionalità consiglia di lasciar perdere, perciò stipulò con convinzione un contratto con un giornale milanese del pomeriggio. Sulla scia di pubblicazioni americane, che uscivano nel tardo pomeriggio, anche in Italia ebbero vita, seppur per una breve stagione, alcuni quotidiani che andavano in edicola appena prima di sera ed in cui si metteva in gran risalto i fatti di cronaca, sia nera che rosa, accaduti nelle ultime ore, giocando sulla voglia di novità dei lettori. Non ebbero vita molto lunga a causa dell’avvento dell’informazione televisiva che toglieva loro l’arma dell’immediatezza con cui si andava si ciò che era accaduto in mattinata, mentre negli Stati Uniti, con la diversità di fuso orario dalla costa atlantica a quella pacifica, le edizioni pomeridiane avevano ben altre armi per competere con i quotidiani del mattino. Comunque in quegli anni questo tipo di pubblicazione ebbe un discreto successo e così, la storia di Basilio, in verità ben raccontata da Amedeo, che per lo scrivere aveva un vero talento, trovò un posto saliente nelle pagine del quotidiano milanese.
La storia di quello smemorato fece il giro delle regioni del nord Italia, zona in cui era diffuso il quotidiano a cui mandava i suoi pezzi Amedeo.
Questo fece sì che non si non si raggiungessero livelli di notorietà tali da attrarre l’attenzione dell’intera nazione e la storia finì con il rimanere confinata tra le Alpi ed il Po. Comunque questo non impedì che i resoconti della vicenda smuovessero l’interesse di chi ancora non aveva avuto notizie dal fronte dei suoi cari, per cui manteneva viva la speranza di poterli rintracciare un giorno ancora in vita.
A soli due mesi di distanza dalla pubblicazione del primo articolo sullo smemorato del ricovero, alla direzione dello stesso istituto si presentò una coppia di anziani con la richiesta di poter vedere Basilio, perché da quanto avevano letto e dalle notizie avute dai compagni d’arme del figlio, avevano intravisto in Basilio la possibilità che si trattasse del loro figliolo, di cui non avevano avuto più notizie da quando vi fu la rotta di caporetto. Certo, di anni ne erano passati tanti, e per di più c’era stata un’altra e più spaventosa guerra in mezzo, ma se quel poveretto senza memoria era veramente il loro figliolo, i sentimenti di un figlio verso la madre lo avrebbero rivelato passando oltre gli anni e la sua menomazione mentale. I dirigenti della casa acconsentirono a che i due incontrassero Basilio. Chi assistette al colloquio raccontò di una scena straziante e per certi aspetti penosa. I sue anziani presero a chiamare insistentemente Basilio con il nome di Augusto, a supplicarlo tra racconti di episodi che risalivano all’infanzia, ai saluti che gli portavano i vecchi amici, a implorarlo tra le lacrime di riconoscerli. Il desiderio di riavere il figlio scomparso dava certezze che la ragione non le avrebbe mai consentite. In cuor loro sapevano che quello non era il loro figliolo, ma per sanare la ferita del vuoto che avevano nel cuore, lo avrebbero adottato volentieri come tale se solo lui avesse dato un segno, uno solo, di riconoscerli come genitori. Invece da Basilio non trapelò il minimo sentimento e nessuna commozione ne alterò la maschera facciale, il suo volto rimaneva impassibile ed i suoi occhi vagavano persi in un mondo tutto suo.
Prese via così una specie di pellegrinaggio di gente alla disperata ricerca un caro scomparso, chi un figlio, chi un fratello o un cugino. Era evidente come in qui poveri sventurati il desiderio di colmare il vuoto lasciato dalla scomparsa dei loro cari sopraffacesse qualsiasi altra considerazione. A volte si aveva l’impressione che lo si cercasse come si fa con un monile prezioso, senza preoccuparsi se questo poi avrebbe arrecato benefici a Basilio.

Al super

2012-02-06T21:53:00.001+01:00

Al super, tra crisi e bisi

Per una volta accompagno Rita al supermercato. C’è gente ovunque, un mare di sconosciuti gli uni agli altri, solo in rare eccezioni c’è chi si ferma a scambiarsi qualche parola. Sono tutti concentrati negli acquisti, si muovono in una dimensione tutta loro, quasi zombiesca, paiono come automi racchiusi in un involucro invisibile che li isola dagli altri. Al banco degli affettati c’è da prendere il numero e mettersi in coda. Uno starnutisce mettendosi le mani davanti al naso. L’altro indica ad una donna cosa deve acquistare e nel frattempo spinge il carrello sgranocchiano un grissino. Il tutto a bocca aperta, anzi, piena. C’è ogni ben di dio, dappertutto merce offerta e superofferta, scontata e in saldom confezionata e sfusa. Avverto in tutto questo un vago senso di spreco, è un sentimento irrazionale. So che siamo in crisi, che l’economia non va, epperò tutta questa abbondanza di beni mi lascia questa amara sensazione. Le persone, come archeologi intenti a studiare i reperti, prendono le confezioni dagli scaffali, le rigirano tra le mani, studiandone la forma e cercando di leggere le minuscole indicazioni scritte. Si afferra il prodotto dal ripiano e poi si rimette, qualcosa cade, si rimette al suo posto alle bell’e meglio, poi una bottiglietta, per fortuna di plastica, rotola per terra. Un tizio è al bancone dei formaggi, dev’essere miope per come si porta ogni confezione, una alla volta le passa tutte, al naso, o lo fa per legger le indicazioni o, forse, con il suo grande naso per carpirne il profumo. La strana e sgradevole sensazione che ho avuto entrando prende forma nell’immagine di un bambino di colore denutrito. Forse è perché non devo fare la spesa e mi posso divagare con la mente, e lo faccio a pancia piena. Comunque, più il tempo passa, ovunque mi giri vedo merce in abbondanza, mi pare troppa, più della gente che affolla il supermercato. Anzi, con il procedere tra gli scaffali incomincio ad confondere ed identificare le persone con i prodotti esposti, come in una grande babele identificativa. Il volto di quel bambino denutrito mi si ripresenta nella mente, ma per un verso mi vergogno, sì, perché mentre Rita deve darsi da fare ed acquistare ciò che mi verrà servito a tavola io, che devo solo trascinare il carrellino, posso permettermi di divagare con la mente, osservare distrattamente e perdermi in riflessioni. E’ tutto giusto e tutto vero, ma dopo che siamo usciti si spegne la sensazione di spreco, ma nella mente rimane la traccia del volto nero di un bambino denutrito.

Rivedo ancor i vecchi amici che mi salutano. Ciao, ciao Petula.

Lomellina innevata

2012-02-05T20:04:00.002+01:00

L'inverno nella valle del vignolo

La solitudine del lupo

2012-02-04T19:56:00.002+01:00

La solitudine del lupo

La solitudine è essenza di libertà ma il richiamo dell’amore è essenza di vita.

Le ombre della notte sciamano già tra gli alberi a spegnere i riflessi del tramonto. L’aria si ritira subito nella rigidità del freddo e la solitudine si impasta di malinconie. L’oscurità delle case si accende di finestre illuminate da apparenze accoglienti. Il randagio che struscia al limitare della brughiera, in queste immagini, trova sollievo ai morsi che la fame dona al suo stomaco. Con tutta questa neve è quasi impossibile trovare del cibo. Sicuramente tra i cassonetti troverà ciò che placherà i lamenti della fame.
Mentre il randagio rovista tra la spazzatura ode provenire dalla casa il ritornello di una canzone:

Ha raccolto la luce dei tuoi occhi,
ho bruciato passione e sentimento,
e seguito una sola via, la mia.
Ora siamo qui,
aggrappati a ciò che va oltre noi,
nel soffio eterno del tempo.
Dopo noi, dopo voi, dopo,
solo l’amore ci perpetuerà.

Il piccolo lupo è troppo indaffarato a scovare cibo in quel groviglio di plastica, cartacce e scatolette che quasi smette la sua proverbiale cautela verso gli umani. Così si trova involontariamente ad ascoltare altri motivi musicali durante la consumazione del pasto:

Ho raccolto la luce dei tuoi occhi
ed ho riempito il cielo di stelle.
Ho sfiorato la dolcezza del tuo sguardo
ed ho donato un tenero alone alla luna.
Ho visto l’incanto del tuo sorriso
ed ho sparso fiori nella primavera.
Ho incontrato la tua emozione fremente
ed ho acceso il sole splendente sul mare.
Ho sentito il tuo respiro impaziente
ed ho soffiato marosi impetuosi.
Ho trovato il tuo calore
ed mi sono sciolto in meraviglie.
.
Una porta che si apre è il rumore che lo fa scattare fulmineamente sulle gambe della paura, ed in un baleno il piccolo lupo si ritrova nella brughiera. Ora lo stomaco non si lamenta più ma è il freddo e la solitudine che hanno preso a pesare sui pensieri. Nelle orecchie risuonano ancora le canzoni ascoltate poco prima. Anche quel lupacchiotto vorrebbe cantarle ad una lupa, ma è solo e così sale sul dosso che sovrasta la brughiera e scruta le ombre che la luna proietta sulla terra. Sì, canterà pure lui quei bei versi per richiamare una compagna. Stagliato contro il cielo stellato, con il cerchio lunare a fargli da palcoscenico incantato prende a cantare. Le meraviglie che la sua mente genera si trasformano in strazianti ululati, richiami amorosi irresistibili per le femmine di lupo acquattate tra i rovi o nelle tane della brughiera.
La solitudine pare sola, ma si sa accompagnare.

Basilio

2012-01-31T21:08:00.001+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 13

Un giorno, in modo del tutto casuale, Amedeo, mentre sorseggiava al tavolino del bar uno dei tanti caffè giornalieri, ascoltò la conversazione di due signore che sedevano al tavolo vicino. Non era un pettegolo per natura, ma amava studiare i comportamenti delle gente, coglierne gli slanci generosi e le meschinità nascoste. Lo appassionava studiare l’animo umano. Quelle due donne, che da com’erano ben vestite denotavano d’appartenere alla borghesia cittadina, parlavano con enfasi di uno smemorato che non ricordava altro che il proprio nome. Si compiva uno dei tanti meccanismi sociali per cui un avvenimento pubblico, vissuto da tutti a livello mediatico, si trasforma in un fatto privato. Quelle signore avevano trovato il loro piccolo smemorato di Collegno. La sua curiosità divenne irrefrenabile allorquando sentì fare il nome del luogo in cui viveva quel poveretto svanito. Era un ricovero per persone non autosufficienti ed anziani a cui nessuno più badava. La cosa strana è che lui conosceva già quel luogo, avendolo visitato poco più di un mese prima nel corso di una sua inchiesta, ch’era tutt’ora in corso, riguardante il reinserimento nella società civile dei reduci militari in riabilitazione da gravi ferite, e dei civili portatori di infermità causate dal conflitto appena terminato. Questa umanità che portava ancora addosso gli strazi della guerra non aveva voce da ribalta o spazi da prima pagina perché in ogni dopoguerra l’animo umano è predominato dalla voglia di dimenticare e di godere della vita. Amedeo, ch’era d’animo sensibile ed attento coglieva bene questa situazione e voleva dar voce a chi voce non aveva più. Il giorno seguente all’ascolto di quelle due donne prese il treno e si recò in quel ricovero. Gli impiegati lo riconobbero così come lo fecero alcuni dei ricoverati che lo salutarono amichevolmente. Anche lui ricordava qualcuno di quei volti e da quelle espressioni cavava una tristezza che gli alterava l’umore. Come se la sua solarità venisse offuscata e spento ed il suo entusiasmo, la sua voglia di fare. Naturalmente chiese subito di quell’uomo senza memoria e domandò come mai non ne avessero fatto parola con lui precedentemente. Con un sorriso gli risposero che non lo avevano fatto perché non ne avevano il motivo. Dicevano che Basilio, questo era il nome che Amedeo ascoltava per la prima volta, era una persona normalissima, uno come loro, solo che preferiva starsene da solo e non parlava quasi mai. Amedeo non tardò a comprendere come la normalità sia indissolubilmente legata all’uguaglianza, ed in quel caso quello anormale risultava essere lui. Si fece accompagnare da Basilio che stava tagliando le siepi nel parco interno. Nel procedere per i vialetti ben curati sentiva crescere in lui unagran curiosità. Quell’individuo di cui aveva sentito parlare per la prima volta soltanto il giorno prima, stava assumendo un’importanza che mai avrebbe sospettato. Si sentiva immerso in una sciarada, come per un gioco che si trasforma in un rompicapo e che nello svilupparsi della soluzione ci assorbe la mente per intero.
Come sempre la realtà ha la capacità di deludere le nostre aspettative, sopratutto quando queste si fondono solo su speranze e congetture e non su conoscenze. D’altronde si sa che la realtà è in antitesi sia con la fantasia che con i sogni. Fu così che Amedeo si sentì quasi svuotato d’entusiasmo allorquando si sedette a discorrere con Basilio su di una delle panchine di pietra che costeggiavano il sentiero del parco. Quell’uomo ormai anziano, con i capelli che s’erano diradati ed ingrigiti, il corpo curvo e le mani tremanti, non era solo muto alle sue domande, ma rimaneva impassibile ed immobile senza nessuna espressione facciale che denotasse una pur piccola emozione. La dimensione on cui viveva aveva creato un distacco da tutto il resto che sembrava incolmabile, tanto da dar l’idea di trovarsi davanti ad un essere insensibile, quasi che fosse fatto della stessa materia della panchina su cui erano seduti.
In effetti a parlare fu il solo Amedeo mentre Basilio rimase immobile con lo sguardo fisso nel vuoto davanti sé. Il massimo della sua partecipazione consistette nel muovere il capo in un verso o nell’altro accompagnato da qualche monosillabo borbottato sottovoce.
Eppure, mentre lasciava quel luogo per fare ritorno a Pavia, Amedeo risentiva battere forte nella sua mente la speranza che avrebbe trovato la storia di quell’uomo, la memoria di ciò che era da donargli ed un reduce perduto, così tanto da esser sconosciuto a sé stesso, uno sbandato da dare alla storia d’Italia.
Era un tipo tosto il giovane giornalista, e l’idealità sa spingere a superare gli ostacoli che la razionalità consiglia di lasciar perdere e perciò stipulò con convinzione un contratto con un giornale milanese del pomeriggio. Sulla scia di pubblicazioni americane, che uscivano nel tardo pomeriggio, anche in Italia ebbero vita, seppur per una breve stagione, alcuni quotidiani che andavano in edicola appena prima di sera ed in cui si metteva in gran risalto i fatti di cronaca, sia nera che rosa, accaduti nelle ultime ore, giocando sulla voglia di novità dei lettori. Non ebbero vita molto lunga a causa dell’avvento dell’informazione televisiva che toglieva loro l’arma dell’immediatezza con cui si andava si ciò che era accaduto in mattinata, mentre negli Stati Uniti, con la diversità di fuso orario dalla costa atlantica a quella pacifica, le edizioni pomeridiane avevano ben altre armi per competere con i quotidiani del mattino. Comunque in quegli anni queste pubblicazione ebbero un discreto successo e così, la storia di Basilio, in verità ben raccontata da Amedeo, che per lo scrivere aveva un vero talento, trovò un posto saliente nelle pagine del quotidiano milanese.
La storia di quello smemorato fece il giro delle regioni del nord Italia, zona in cui era diffuso il quotidiano a cui mandava i suoi pezzi Amedeo.

Età delle facce di bronzo

2012-01-28T11:44:00.003+01:00

Senza tema di smentita ma smentito dai temi,

in ossequiosa reverenza alla ricordite malinconiesca,

eccovi alcuni reperti, poco re e molto perti,

dell'età d'oro delle facce di bronzo, l'era sanmaurinense.

Terre moto

2012-01-25T22:32:00.002+01:00

La banda dello scuè ne ha fatto un’altra
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Appena l’altrodì, di sera, dopo l‘ora di chiusura, sono entrati nel negozio del murnè passando dalla cantina. Hanno rotto il lucchetto, segato la catena e scardinato la porticina. La luna era piena, la strada scura e la gènt in casa, sbracata sui divan a metabolizzar la cena. Nessuno ha visto nulla o sentito rumor di scasso che a la television facevan parecchio chiasso. Han rubato un sacco di polvere di grano doppio zero, una farina troppo dura che alla fin s’è rivelata una grande fregatura. All’apertura del sacco si sono trovati un mucchio di segatura.
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Un altro giorno, sarà domani.

Tra non molto arriverà una nuova primavera. Era marzo quando scivolavo silenzioso sul viale dei pioppi, l’aria fredda ed il giorno che ancora non s’era presentato all’orizzonte. Nonna Lucia lasciava che la mano accarezzazze la spalla per la consegna di un ‘infinito su dai’. La sagoma del castello dei Folonari dava certezze e timori nelle tenebre che ristagnavano sulle paure del domani.
Il rosa tenue che si scioglie nel tremore luminoso dell’alba incantava la cresta dei Baranci spargendo i viola di pagliuzze dorate. Si volava, si volava alti oltre i sogni nelle immensità dei distacchi. Le brume malinconiche della costa ammantano la terra prima di offrire rami e cime emergenti dai vapori umidi delle nebbie. Villanova appare un leggero profilo vagante su nuvole in cammino. Tra non molto sarà ancora primavera, sarà un altro domani.
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Terre moto

L’improvviso rumore si una tapparella che raschia nella guida mi distoglie dal programma che sto scrivendo. Istintivamente mi volto verso Luca e ci guardiamo interrogativamente negli occhi. Cos’è stato? Lui muove veloce verso la porta borbottando qualcosa. Esce in strada e poi ritorna scrollando la testa. Niente. Io guardo la lampada, ma è un cono luminoso applicato al soffitto. Chiudo e ci avviamo al lavoro, mi fermo da Giampi per una consulenza. Arresto e parcheggio l’automobile in un luogo assolato, almeno si scalda un po’, dopo l’indigestione di smog fatta ieri. Prima che suoni il campanello lo vedo dirigersi vero il garage, che è in fondo al cortile. Gli chiedo se sta per uscire e di conseguenza devo spostare l’automobile. Lui mi fa segno di no e mi dice che va a verificare che non si siano verificate crepe nella costruzione. C’è stato il terremoto. Non lo hai sentito? Io confermo, ho sentito benissimo il rumore, ma non pensavo fosse un terremoto, e poi cosa avrei potuto fare di più, urlare? Piangere? Correre in strada? Il terremoto, come la consapevolezza, arriva prima che ce ne accorgiamo. Nemmeno i cinesi lo sanno prevedere, solo gli animali lo avvertono in anticipo, ma in inverno se ne stanno rintanati e non ce lo fanno sapere.

Basilio

2012-01-24T19:57:00.002+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 12

Mentre quel piccolo reduce smemorato, classificato come “idiota sconosciuto di nome Basilio”, conduceva un’esistenza rassegnata in Lomellina, tra le nebbie invernali e l’afa estiva infestata dalle zanzare delle risaie, in Sicilia, precisamente a Palermo, un giovane ferroviere, già sposato e padre di tre figli, il primo dei quali aveva già nove anni, veniva nominato vice capostazione. Una gioia che naufragava presto nella lettura della lettera inviatagli dalla direzione nazionale, aveva avuto si un avanzamento di carriera, ma in un paese in provincia di Verona.
In una mondo permeato da una mentalità stanziale, si avvertiva fortemente il senso dell’appartenenza al luogo di nascita, a quel tempo ci si sentiva veramente figli della comunità in cui si cresceva. In un mondo chiuso ci si formava come espressione della cultura dei padri e si avvertiva quasi un legame di consanguineità con i compaesani. Abbandonare il mondo in cui si è nati e cresciuti crea un trauma che solamente chi lo ha vissuto ne può comprendere appieno lo strappo che peserà sul resto della vita. Solo chi ha vissuto l’emigrazione in età giovanile conosce il vuoto che questa crea nell’animo, e la ferita che lacera i ricordi in modo perenne, instillando nella mente una ricorrente malinconia.
Quel vice capostazione comunque non aveva altra scelta, con quattro bocche da sfamare non poteva far altro che assecondare il lavoro, altrimenti avrebbe condannato sé stesso e la famiglia ad un futuro incerto e dalle prospettive oscure. Fu così che si trasferì al nord con tutta la famiglia, e non fu facile farlo in un periodo, in un contesto sociale, in cui gran parte del paese viveva ancora nell’arretratezza culturale. In quegli anni, nelle campagne, vigeva una forte rivalità tra paesi confinanti, una sorta di senso della tribù. Gente che abitava a pochi chilometri e con cui si dividevano le fatiche nel lavoro nei campi, per il rimanente veniva considerata estranea. Ed erano abbastanza frequenti le risse e scazzottate durante le sagre per questioni di donne, non si accettavano corteggiamenti provenienti dall’esterno, in osservanza al detto, moglie e buoi dei paesi tuoi.
Amedeo, questo era il nome del primogenito di quella famiglia siciliana trapiantata nelle campagne venete, aveva un aspetto che smitizzava i luoghi comuni che raffigurano gli isolani come piccoli e con i capelli ispidi dal color nero corvino. Il ragazzo era di statura sopra la media ed aveva il capo ricoperto da una folta capigliatura castana, per precisare meglio occorre dire che in questo assomigliava molto alla madre. Come molti figli di quella terra anche lui aveva una sensibilità particolare ed una inclinazione alle materie umanistiche e letterarie. Dopo aver frequentato il liceo in terra scaligera con risultati lusinghieri , complice un ulteriore trasferimento a Pavia, e sempre per motivi di lavoro di suo padre, proprio in questa città, sede di una delle migliori università italiane, si iscrisse alla facoltà di lettere dello stesso ateneo.
Non solo intraprese la via dello studio che più amava e più si confaceva alle sue doti ed alle sue aspirazioni, ma ebbe l’incontro della vita, incrociò lo sguardo di Vincenza, una bella, fine e sensibile giovane.
Una scintilla di sguardi nel volgere di un sospiro che legò i due giovani per tutta la vita. Come rapiti dai sentimenti e dalla passione non si lasciarono più e, una volta conseguita la laurea, naturalmente
a pieni voti con lode, si accinsero al matrimonio.
Amedeo, nato in una terra calda sdraiata davanti al mare, immersa in una luce tersa e chiara dai colori forti, accarezzata dai venti mediterranei, trascinato dal suo spirito poetico tendeva spesso ad immalinconirsi tra le fredde nebbie della pianura del Po. Solo la presenza di Vincenza ebbe la forza di trattenerlo e radicarlo sulle rive del Ticino. Gli inizi furono, come tutti gli esordi, difficili, soprattutto per chi, come lui, aveva scelto la carriera del giornalista. Una professione che, al pari di tante altre, in quei tempi aveva motivazioni che andavano oltre il solo arricchimento materiale e si giovava di spinte ideali. I miti del giornalismo americano fatto di inchieste ed avventure tese ad indagare in ogni direzione la società poi facevano da traino per chi, come Amedeo, era attento alla dimensione umana, alle gioia ed alle tragedie della vita. La paga per ogni riga pubblicata bastava appena per pagarsi il vitto e le sigarette ma la volontà ed il coraggio non gli facevano difetto. Oltre che alla collaborazione con il giornale locale riuscì, dopo pochi mesi, a farsi pubblicare articoli di cronaca da un giornale milanese del pomeriggio.

Carletto

2012-01-22T22:11:00.001+01:00

Il piccolo Carlo

D’estate, terminate le scuole, Carletto passava due mesi sull’Appennino piacentino presso il podere che suo zio Erminio conduceva da affittuario. Ci andava volentieri perché in quel luogo poteva sfogarsi nei giochi all’aria aperta assieme a suo cugino Gianni. Sia per l’età, era ancora un bambino di dieci anni, sia per la solarità e l’ampiezza dell’ambiente, il tempo di quei mesi veniva letteralmente divorato dai due bambini. Non stavano fermi un momento, trovavano sempre qualcosa da fare, un gioco da inventare, un luogo da visitare e un sogno da vivere. Erminio, da buon contadino che non lascia nulla per strada, sfruttava la vigoria e disponibilità dei due cugini per far svolgere a loro alcuni lavori manuali. Attività invero non molto pesanti e pericolose, come quella di portare il bidone del latte al centro di raccolta, giù, in paese. Poi non si trattava d’altro che di un tragitto in discesa che non superava i duecento metri trasportando il latte delle poche mucche della stalla. Un pomeriggio di un giorno di fine agosto, di quella che sarebbe stata l’ultima estate che Carletto avrebbe trascorso tra quei monti, come di consueto i due ragazzini scesero verso il paese, trasportando il bidone del latte appena munto verso il centro di raccolta. Una volta giunti al negozio preposto alla raccolta, dopo averne misurato il livello, il liquido venne travasato in un recipiente adatto al carico sul autocarro. Con il loro recipiente vuoto i due cugini stavano rientrando quando videro che al bigliardino non c’era nessuno che ci giocasse. Era una cosa strana, per quell’ora, e i due non si lasciarono sfuggire l’occasione. Si precipitarono sul gioco e presero a sfidarsi con gran lena. Passarono in un attimo due ore esaltanti, a volte vinceva uno a cui rispondeva con una rivincita vinta dall’altro. Se non fossero arrivati dei giovani più grandi di loro a reclamare il bigliardino avrebbero continuato ancora. Stanchi ma colmi di soddisfazione per esser riusciti a disporre per così tanto tempo del gioco, ripresero la breve erta che andava al casolare. Quando giunsero nella vicinanze del portone videro la sagoma di Erminio ferma nel mezzo della strada. Stava ritto con le gambe leggermente divaricate, la mano sinistra appoggiata al fianco e la destra, che teneva appoggiata alla coscia, torturava con le dita una lunga verga di salice. Più che per l’aspetto altamente minaccioso quello che più impaurì i due bambini fu il suo sguardo. A loro parve che i suoi occhi avessero bagliori terrificanti. Si arrestarono di colpo ed appoggiarono il bidone vuoto a terra. Rimasero per un attimo fermi a macerarsi nell’indecisione. Gianni fu il primo ad operare una scelta, se la filò veloce come una lepre attraverso il campo. Carletto lo vide scomparire tra i cespugli e cercò di farsi coraggio. Pensò che in fin dei conti lui non era il figlio di Erminio, era soltanto suo nipote ed a lui non avrebbe fatto nulla. Quel giorno la vita insegnò al piccolo Carletto che la rabbia è cieca, e non chiede mai la carta di identità, a nessuno. Ha una solo esigenza, trovare un punto in cui sfogarsi, ed in questo ci vede bene, altroché se ci vede bene, ha una mira infallibile come quella che stampò quattro scudisciate di saggina sulla sua schiena. Il dolore fu commisurato alla sua incredulità e bruciò sulla pelle per tutta la notte segnandogli la memoria.

Pens ieri e sogni di domani

C’è un luogo per ogni tempo ed un tempo per ogni età. La stradina che sale verso il bosco fa una dolce curva a destra. Passavamo ore chiusi in quella macchina, ore come attimi e momenti come secoli. Sospiri di sensi dispersi nelle emozioni, turbinio di pulsioni sensuali. Ti ricordi il tremore che prende ogni te stessa risucchiata nel vortice della passione? No che non ricordi, i ricordi non sono per ciò che si è ma solo per ciò che si è stati.
Buonanotte luna calante che ti adagi oltre il monte.

Nella bassa

2012-01-20T20:35:00.001+01:00

Nella bassa
Era il 20 di Febbraio, forse.
Primo segno – Traccia verso ovest

Laggiù, nella bassa padana, in uno di quei paesini dispersi tra campi e pioppeti, tra quelle poche case abbracciate attorno ad un campanile, c’è una donna che sopravvive al suo dramma, ed un dramma che va oltre la dimensione umana ed è anche altro. Una mattina di febbraio, forse il venti, quando il cielo non s’era ancora rischiarato appieno nella luce del sole e le nebbie della notte avvolgevano ancora le sagome dei fabbricati, una figura muoveva furtiva da uno di quei cortili. Una giovane donna, coperta da una pesante veste scura che le arrivava fino alle caviglie, indossante uno scialle colorato così grande, che dal capo scendeva fino a cingerle i fianchi, muoveva piccoli passi nervosi e leggeri. S’era incamminata lungo la via principale e già scorgeva, oltre le ultime case, le ombre un po’ spettrali dei pioppi che formavano il viale che portava alla campagna. Il silenzio del mattino ha qualcosa di irreale, di estraneo allo svolgersi del giorno, come se il tempo si prendesse una pausa prima di iniziare la giornata, e così era pure per quel giorno, solo il lontano rumore dell’acqua del grande fosso che, costretta dalla strettoia del ponte, gorgogliava sotto la volta dello stesso, lo sottolineava.La donna stava approssimandosi al ponte quando, proprio dall’ultimo cortile del paese, comparve improvvisamente una donna anziana, curva sotto il peso degli anni e delle fatiche di una vita passata a lavorare nei campi. Istintivamente la giovane si ritrasse come spaventata mentre la vecchia, che era la più curiosa e perpetua del paese, sembrò prender vigore sotto l’incalzare della curiosità. I suoi occhi stanchi ed appannati si accesero di una luce viva e presero ad ispezionare quella giovane in ogni piega del vestito per finire poi con il fissarla dritta negli occhi:“Oh, guarda. Anche tu fuori a quest’ora.”La giovane era come rannicchiata su sé stessa, stringeva lo scialle attorno al corpo a mo’ di difesa, quasi che si trattasse più di una armatura che di un semplice indumento. Dopo un attimo di palese disagio e di incertezza la giovane cercò di riprendere il cammino ma la vecchia non demorse e la seguì:“Strano uscire così presto. Io sono vecchia e non dormo più che poche ore, ormai. Da quando se n’è andato il mio Beppe poi, non ho più molto da fare in casa. Cosa vuoi, vado a messa e poi al cimitero, e con le ossa che mi dolgono non riesco nemmeno a mandare avanti l’orto. Come vedi è sempre più abbandonato.”La giovane ripeté solo alcuni laconici, sì, sì, cercando di divincolarsi dalla compagnia asfissiante della vecchia. Si capiva benissimo che non gradiva quella presenza, anzi, il suo volto incominciava a prendere la piega dura dell’arrabbiatura.“Fa ancora freddo al mattino, vero? E’ da un po’ che non ci vediamo. Va bene che è stato un inverno molto freddo e con tanta neve che di gente in giro se n’è vista proprio poca.”Alla giovane scappò tra le labbra in sottovoce un “maledetta impicciona, fatti gli affari tuoi” mentre cercava di affrettare il passo ma la vecchia non cedeva, in quell’improvvisata gara podistica, nemmeno un centimetro.Poi, un verso simile al miagolio di un gattino irruppe nel silenzio di quel mattino:“Cosa è stato? L’hai sentito anche tu?”Mentre alla vecchia, sotto la spinta della curiosità, la sensibilità di nervi si acuiva sempre di più la giovane pareva, di contro, ritrarsi sempre più in sé stessa.Quel verso un po’ soffocato ruppe nuovamente il silenzio di quell’atmosfera sospesa che precede l’alba.“Cos’è. L’hai sentito anche tu?” Dicendo questo la vecchia insistette con lo sguardo rivolto a quello che si celava sotto lo scialle della giovane:“Cos’è? Cosa tieni sotto lo scialle?”La giovane, che già era pallida di suo, divenne ancor più bianca e slavata, tanto da sembrare una maschera di ghiaccio:“Niente. La mia micia ha avuto dei gattini e non posso tenermeli tutti in caso. Li sto portando fuori dal paese, non ho ancora deciso dove, se ad annegare nel fosso oppure di abbandonarli in qualche prato.”Le vecchie, come si sa, ne sanno una più del diavolo, e quella ne sapeva veramente tante sulla vita:“Dai. Poverini. Se vuoi uno lo posso tenere io, basta che sia maschio, però. Su, fammeli vedere.”La giovane si ritrasse e fece alcuni passi indietro:“No.”In quell’attimo, inavvertita ed improvvisa, calò tra loro due la spettrale ed eterea figura del destino, si chinò verso terra e, con l’indice della mano destra tracciò tre segni rivolti rispettivamente verso sud, est ed ovest prima di eclissarsi, evaporando nell’aria.
Il tutto senza profferire parola alcuna.
La giovane donna fissò come inebetita quei segni tracciati sulla terra, che trasudava ancora dell’umidità della notte, mentre la vecchia continuava a parlare, e nel farlo, si dimenava nervosamente gesticolando con sempre maggior foga. La giovane, però, non l’ascoltava, e non perché non lo volesse, ma perché la sua mente era ormai lontana da quel luogo e da quella situazione. Appoggiò decisa il piede destro sul segno che indicava il luogo dove va a morire il sole. La scelta era stata compiuta. Senza tentennamenti e senza più voltarsi verso la vecchia, la ragazza prese a camminare spedita verso il fondo della via. Tutto questo avvenne in modo così repentino che pure la vecchia, che era curiosa e sveglia, si ritrovò impreparata davanti allo svolgersi di quegli avvenimenti. Mentre la giovane, avvolta sotto il lungo scialle si allontanava dal paese, scivolando nella nebbia del mattino, la vecchia si ritrovava sola, ansimante, senza parole, appoggiata al muro del suo cortile a rimuginare certezze inappagate e tarli sospettosi.Quello che la vecchia non sapeva era che per gli anni che gli restavano da vivere e per altri ancora, ogni mattina, per tutto l’anno e non solo durante l’inverno, chi si fosse trovato a passare nelle ore che precedono l’alba, per quella strada sterrata, avrebbe incontrato una donna dall’aspetto dimesso, la testa china sotto un lungo scialle e due bellissimi occhi fissi nel vuoto, mentre cammina spedita in un continuo andirivieni tra il paese ed il grande fosso che lo lambiva.Avrebbe poi ascoltato da alcuni compaesani dire che l’avevano vista sostare lungo il canale colmo d’acqua e chiamare dei gattini, modulando il caratteristico rumore che si fa quando si aspira aria tra le labbra chiuse ad imbuto. Altri ancora avrebbero raccontato di averla sentita piangere, a volte sommessamente oppure a dirotto, mentre, inginocchiata sotto la grande quercia che segnava un’ampia curva, là dove il fosso stringeva rumorosamente le acque sotto il ponte, scrutava il buio del sottoponte. La vicenda, comunque, sarebbe rimasta alquanto imprecisa e colma di sentiti dire e di illazioni. anche perché quella donna, benché non fosse muta, parlava pochissimo, solo l’indispensabile per richiudersi subito nel suo dolore, se di dolore si può parlare. Nessuno era in grado di spiegare in modo preciso e documentato cosa si muovesse nell’animo di quella donna, quale forza oscura la spingesse a compiere giornalmente quella specie di pellegrinaggio sulla riva del grande fosso.Gli anni sarebbero trascorsi inesorabili e quella donna, al pari dello scorrere del tempo, in un disegno misterioso, imperterrita nel suo andare spedito e con lo sguardo perso nel vuoto, sarebbe andata con una puntualità estrema a confondersi nelle nebbie mattutine sulle rive del canale.

L'enigma del sigillo imperiale

2012-01-19T22:06:00.003+01:00

L'enigma del sigillo imperiale

La porta a cui la luce conduce

il segreto della vita introduce

ch'è nella fonte l'andar alla foce

L’espressione di Astlet sembra più triste del solito ed osserva quei poveretti con commiserazione:
“E’ una fortuna che abbiano trovato voi, cavaliere, altrimenti molti di questi miseri non avrebbero visto sorgere il sole domani. Sono così smarriti che avrebbero seguito chiunque avessero trovato sul loro cammino.”
Abbiamo percorso più o meno cinque miglia da quando ci siamo uniti a questi fuggiaschi, ed ora, davanti ad un avvallamento, lasciamo la strada ed entriamo nel bosco. Il passo rallenta per le difficoltà che crea l’intralcio della vegetazione e il chiarore del giorno sta scemando velocemente.
Sarà passata più di un’ora da che avanziamo in questo modo tra gli alberi, ora, come per incanto, l’intrigo della selva si apre in una vasta radura al fondo della quale si stende la lunga ombra di un’asperità rocciosa. Il sole è già tramontato ed abbiamo appena il tempo di approntare un campo a ridosso della roccia, riparati sotto uno sperone che funge da tettoia. Aldobrando ha disposto i carri a semicerchio davanti al bivacco come fosse un muro, mentre alle nostre spalle abbiamo la rassicurante parete rocciosa. Ci sistemiamo per il bivacco e lui rimane a far da guardia, sul cavallo che ronda avanti ed indietro davanti ai carri. Ci sediamo attorno al fuoco che nel frattempo abbiamo acceso nel mezzo dell’accampamento, a prenderci un pausa di riposo e mettere qualcosa nello stomaco prima di coricarci. Aldobrando ci dice che grazie all’ottima disposizione difensiva in cui ci siamo sistemati, con un vasto campo aperto davanti a noi ed una notte limpida e chiara, basta una sola guardia per la notte. Certo è che avesse scelto diversamente avrebbe avuto grande difficoltà a reperire, tra quei vecchi spaventati, qualcuno disposto a mettersi al servizio.
Rassicurati dalla constatazione di non essere stati seguiti si decide, anzi, Aldobrando ed Astlet decidono i turni di guardia, tre per tutta la notte. Considerando che Aldobrando aveva appena smesso il suo, rimaniamo io ed Astlet e non è impresa facile arruolare il terzo anche perché nessuno di loro si fa avanti. Allora mi ricordo di un uomo ancora giovane che stava sul traghetto, ed era sceso con noi ma che adesso non scorgo da nessuna parte. Ci pensa una donna anziana a scovarlo:
“Via. Scendi dal carro che questo è per noi donne. Un uomo robusto come te si dovrebbe vergognare a nascondersi nei giacigli femminili.”
Dietro al carro, dall’ombra compare alla luce del falò la figura di quel giovanotto e due donne che, alle sue spalle lo sospingono verso di noi.:
“Non è dei nostri. Non so chi sia e se ne stava a dormire sul carro invece di dar un aiuto a preparare il campo.”
“Stava sul traghetto. Lo riconosco.”

Dorno invernale

2012-01-16T23:04:00.003+01:00

Dorno, tumuli, boschi, casotte e vigne

Atmosfere celtiche, nebbie e vagheggi irlandesi

Alba

2012-01-13T20:26:00.002+01:00

E vanno

Prendi la vita come viene e non cercare di trattenerla perché è uno spirito sfuggente, va e viene come solo a lei conviene.
Prendi il vento che libera la mente e affronta il buio sconosciuto senza patemi e dubbi che a tergiversare è come rinunciare a giocare e chiedersi se è giusto gioire.

Tracce di rapporti famigliari

Porca p…..a, con capisci un c….o. Ti ho detto di prendermi due sfilatini e due rosette e tu mi prendi un pugliese e due integrali. Sei una scema, una cretina, una p…..a. La sfilza di ingiurie urlate è un’esposizione del meglio, insomma si fa per dire, di tutto il peggio delle volgarità volte ad offendere.
Mauro è sbalordito, guarda la rabbia di Sonia che ha trasfigurato l’immagine di quella piccola donna minuta in una impensabile belva ringhiante.
Sei una t…a, non capisci mai un c…o, non posso dirti niente che non ne fai una giusta.
La donna anziana che sta sulla soglia, investita da questa sequela di contumelie, ha l’aria afflitta e pare sul punto di scoppiare, da un momento all’altro, in un pianto dirotto. Poi, sempre con la testa bassa e l’aria mesta si volta, chiude lentamente la porta e se ne va. Mauro osserva Sonia che ancora non ha smaltito la furia che la sconvolge:
“Ma Sonia, come puoi dire queste cose a tua madre.”
“E’ una deficiente, non capisce un tubo. Sono costretta a parlare con lei perché con mio padre non vado d’accordo.”
Mauro si ripete mentalmente la frase alcune volte per esser sicuro d’aver capito bene.
Lei parla con sua madre, e che discorsi, mentre con il padre non va d’accordo, chissà che direbbe se parlasse anche con lui.
.
Vita da condominio
.
Il televisore è acceso.
Alle diciassetteetrenta esatte si sente la piccola piangere e subito dopo la madre urlare. Dalle diciotto il ragazzo sbraita, la madre urla e la piccola piange. Alle dicottoetrenta la figlia più grande urla con il fratello, il fratello sbraita come un invasato, la madre urla a tutti e la piccola piange. Alle diciannove arriva il padre, sgrida la moglie, la figlia litiga con il fratello, il ragazzo sbraita ed urla e la piccola piange.
Il televisore è ancora acceso.
.
Il tempo e l'età

Come va, disse il tempo all’età,
va per di qua e per di là,
lei rispose con sobrietà,
dove, con certezza non si sa,
ma indietro di sicuro non tornerà,
ha un senso solo e nessuna pietà.
Ciò che è passato è andato di già
e solo chi lo ha vissuto lo riavrà.

Cia raga,

che la buona sorte sia solerte.

Pedro

La regola del Fato

2012-01-11T20:40:00.004+01:00

La regola del Fato

Traccia n. 9

Il tono della voce rimarcò con forza l’aggettivo nostro.
“Lo alleviamo alla pari degli altri, come se fosse uscito dal tuo ventre, o donna. Questa è la verità, ed è l’unica che deve uscire da questa casa. Non deve esserci altra storia che questa. Ricordati di dirlo anche agli altri ragazzi, questa notte tu hai partorito questa piccolo maschio, un nuovo fratellino che chiameremo Prospero. Sì, lo chiameremo Prospero perché ci porterà ricchezze e prosperità.”
Glisenta, come tutte le donne del villaggio, non aveva altra possibilità che quella si accondiscendere al volere del marito. Le leggi non consentivano altro a chi abitava il borgo basso.
“Ma chi ve l’ha dato?”
“Taci. Fa solo quello che ti dico. A tempo debito, se lo vorrò, ti svelerò di chi è figlio.”
Lenko diceva ciò principalmente perché non era in grado di svelare altro ma si riprometteva di scoprirlo nei giorni a seguire. Senza rendersene conto aveva maturato la certezza che quel piccolo trovatello gli avrebbe portato ricchezze ed onori.
A tenere stretto tra le braccia il piccolo gli occhi di Glisenda si inumidirono. Era una commozione dettata dall’istinto materno e dal dolore che provava nel vedere come fosse degenerato suo rapporto con Lenko. Non pretendeva l’amore e nemmeno l’amicizia, solo un po’ di rispetto ma s’accorgeva che pure quello ormai era morto, Anzi, a volte sembrava che lui facesse di tutto per umiliarla, come se provasse verso di lei un rancore sordo, che la odiasse. Si sedette vicino al camino, si scostò la veste ed offrì a quel piccolo il suo seno sinistro, e pensò che quell’essere poteva dirsi veramente fortunato, altre a trovare uno che l’accudisse aveva trovato chi lo poteva allattare. E si che Lenko e Glisenda si conoscevano fin da piccoli ed erano praticamente cresciuti assieme. Abitavano nella stessa corte e nelle fantasticherie dei giochi infantili si erano giurati amore eterno. Un patto tra loro due che divenne impegnativo per entrambi nel momento stesso in cui si scambiarono il primo bacio, che poi non era altro che un semplice appoggio delle labbra di lui su quelle di lei. A dar valenza di segno indelebile da onorare per il futuro, sigillarono quell’accadimento incidendo le loro iniziali nel tronco della grande quercia, quella che accoglieva con la sua mole imponente chiunque si presentasse al limitare del bosco nero. La vita poi si sa come parte ma non dove arriva, e loro due, nel pieno dell’adolescenza, si separarono e si persero di vista. Glisenda dovette andare a servizio presso i conti che abitavano oltre il fiume prestando i suoi servigi per più di quattro anni nel castello dei Maiurat e due in quello dei Kionaz. Improvvisamente un giorno d’autunno, la si vide apparire tra le casupole del borgo. Suo padre era morto da poco più di un mese, i suoi fratelli se n’erano andati da casa già da parecchio tempo e sua madre era rimasta sola. Ad aggravare la situazione era sopraggiunta la tisi che la stava consumando lentamente, nel timore del contagio, non si trovava nessuno che si prendesse cura di lei. Così toccò a Glisenda, l’unica femmina tra i suoi figli, di abbandonare le ricche dimore dei Kionaz per fa ritorno a casa per accudire la madre. Almeno questo è ciò che andava raccontando lei, ma in effetti furono gli stessi conti Kionaz, una volta venuti a conoscenza della malattia della madre, a pretendere che Glisenta lasciasse immediatamente il castello. L’ignoranza amplifica le paure, e quel male incurabile, chiamato sottile, incuteva un vero terrore tra quelle genti perché. Non sapendolo curare se non con intrugli più velenosi che benefici, si avevano parecchie vittime ogni anno, soprattutto tra gli abitanti del borgo basso, costretti a trascinare un’esistenza di stenti in un ambiente malsano. Quando i suoi vecchi compagno di giochi la videro in giro per il villaggio non riconobbero più la ragazzina sognatrice che li aveva lasciati con le lacrime agli occhi, ma si trovarono al cospetto di una vera e propria donna

La regola del Fato

2012-01-08T20:45:00.003+01:00

La regola del Fato

Traccia n.8

Riguadagnò subito il sentiero e rimase acquattato in ascolto. Per alcuni minuti non udì altro che quei lamenti irregolari intervallati da brevi pause silenziose. Non sentendo altro si convinse d’essere rimasto solo in quel luogo. Lentamente si avvicinò al posto da cui provenivano quei gemiti e scoprì ciò che, a causa di quei continui lamenti, già s’era immaginato che fosse. Impietosito raccolse quel fagottino dimenante, e senza badare al pericolo, si rialzò imprudentemente esponendo con ciò la sua figura alla luce della luna, che proprio in quel momento, come per un magico appuntamento, aveva fatto capolino tra le nuvole. All’inizio, vedendo quel neonato lavato, profumato e fasciato, si ritrovò immobile, come inebetito. Poi, nel pieno di una crisi decisionale sul da farsi, un ravagno che pareva inconcludente, spostò lo scialle per vedere in faccia la creatura e, con grande sorpresa, s’accorse di quanto fosse preziosa la stoffa che avvolgeva quel corpicino. Il piccolo aveva l’aspetto tipico dei neonati, un misto di tenerezza su un corpicino che stava formandosi. Si chinò tenendo quel fagottino sul petto e scivolò veloce giù per la marcita, passò nel varco della siepe prima di prendere la stradina che conduceva al paese. Camminando nel buio con quel neonato stretto tra le braccia, si andava convincendo di aver trovato un poppante dalle discendenze nobili, di questo ormai ne era certo, e se i riflessi della luna non lo avevano ingannato, la preziosità dei ricami sulle fasce di lino era fatta d’oro. Giunto alla casupola di legno in cui viveva, appena entrato appoggiò il piccolo sul tavolo ed accese una candela. Gli premeva più la voglia di analizzare meglio quei ricami che di vedere bene quel piccolo. Sua moglie Glisenda non era ancora scesa dall’impalcatura dove stava sistemando i figli per la notte, che il neonato riprese a lamentarsi istericamente.
La donna accorse e rimase come pietrificata dalla sorpresa, stette tra l’incredulo e il sospettoso a guardare quel corpicino che si dimenava e piangeva. Nel corso della loro convivenza aveva visto suo marito rincasare ubriaco e, alcune volte, pure in compagnia di una meritrice, ma mai si sarebbe aspettata di vederlo entrare con un neonato in braccio:
“Cosa mi avete portato a casa messer Lenko? Non ne abbiamo abbastanza di figli? Già fatichiamo non poco a sfamare i nostri quattro e voi me ne portate a casa un altro.”
Nel riprendersi dalla sorpresa Glisenta rimase insidiata dal perfido sospetto che quel piccolo potesse essere il frutto della relazione di Lenko con un’altra donna. D’istinto aprì la bocca per chiedere ”non sarà per caso figlio vostro, spero” che si trattenne modulando un semplice:
“ Non sarà per caso figlio. Figlio di una puerpera senza latte, che io ora ne ho poco nel seno.”
“Taci donna. Che tutto quanto ti ho dato è in sovrappiù. Ora prendi questo piccolo e cerca di farlo star zitto. Dagli da mangiare, non sei forse tu una balia?”
“Scusate messere. Lo avete preso troppo piccolo, rischia di non arrivare al mese di vita in questo tugurio malsano. Lo sapete che devo andare io nelle loro case ad allattare.”
A quel punto si accontentò di credere che Lenko avesse preso quel neonato per darlo a lei da allattare al fine di procacciarsi del danaro da scialacquare nella locanda.
Glisenta prese in braccio il neonato ma nel frattempo le strilla del piccolo avevano svegliato gli altri figli della coppia, e dal giaciglio in cui già si erano sdraiati si affacciarono dal soppalco:
“Andate a dormire e non mettete più la faccia fuori dalla paglia.”
Nell’ingiungere quell’ordine, il ghigno che si era andato disegnando sulla faccia di Lenko, alla luce della candela assunse un effetto diabolico. Subito dopo, però, le sue labbra disegnarono un sorriso alla certezza che il pezzo di ricamo, che aveva appena addentato, gli aveva certificato i carati del metallo di cui era formato. Oro. Erano d’oro. Scuciti, quei fili dorati gli avrebbero reso parecchie corone.
“Questo è l’ultimo dei figli. Il nostro ultimo figlio.”

La regola del Fato

2012-01-05T21:33:00.002+01:00

La regola del Fato

Traccia n. 7

Nel frattempo Gejlla chiamò a corte il responsabile dei censimenti e si fece dire chi erano i nati nell’ultima quindicina. In quel periodo non ci furono nascite nel regno, almeno, non che vennero registrate. Ve n’era una di un mese prima, presso un fabbro residente in un paese a pochi chilometri dal castello. Mandò immediatamente un drappello a prelevare quella famiglia. Barnos, questo era il nome del fabbro, e Wielma, sua moglie, avevano cinque figli, uno di otto anni, una figlia di sei e una di quattro, un maschio di due e l’ultimo, appunto, di un mese appena. Gejlla promosse l’artigiano a fabbro di corte assegnandogli un alloggio in una dependance adiacente alle stalle. In cambio loro avrebbero dato il loro ultimo figlio in custodia ad un nobile che l’avrebbe cresciuto come suo, tra agi e ricchezze, mentre a loro volta avrebbero allevato un neonato, che gli sarebbe stato consegnato da poco, e che avrebbe preso il posto, in tutto e per tutto, del loro figliolo naturale.Un baratto simile è improponibile per qualsiasi genitore ed in effetti anche il fabbro e sua moglie istintivamente si negarono. Poi le loro difese dovettero cedere, il baluardo dei sentimenti si sciolse davanti alla ragione che non lasciava altra scelta. In caso contrario avrebbero perso, oltre alla loro vita, quella degli altri quattro figli. Ad un costo che nessuno può raccontare se non chi è costretto a pagarlo, accettarono quanto richiesto dalla regina Gejlla con la clausola di non farne parola con nessuno e di abbandonare qualsiasi pretesa nei riguardi del figlio naturale. Non dovevano indagare in quale famiglia fosse andato, a loro doveva bastare l’assicurazione reale che avrebbe vissuto tra gli agi e in ricchezze.Prima che il mattino preparasse l’arrivo del giorno il fabbro e la sua famiglia erano di già sistemati nella dependance. La donna stringeva a sé un piccolo di cui non conosceva né la madre né il padre ma che avrebbe amato per tutta la vita come un figlio. Contemporaneamente il marchese De Tarujc tornava alla sua residenza con la gioia nel cuore. Teneva stretto a sé un regalo per sua moglie, e soprattutto per il suo vecchio padre. Stringeva tra le braccia un neonato di poco più di un mese, l’agognato erede maschio, il tanto atteso e desiderato piccolo successore dopo quattro femmine. Portava stretto a sé la prosecuzione del casato che nel passare del tempo si stava trasformando in un’ossessione. Per l’incontenibile gioia che allietava il suo animo, si sentì talmente grato alla regina per avergli donato quel pargolo, da rendersi riconoscente al punto di giurarle fedeltà eterna, la sua e quella dei suoi discendenti. Così, in una sola notte Gejlla aveva trovato il modo di ridurre i tre figli appena partoriti ad un solo erede, e senza che nessuno fosse in grado di scoprire cosa era avvenuto realmente.Quella stessa notte, tre le ombre furtive che scivolavano leggere e silenziose sui sentieri delle marcite, si levarono i lamenti di un neonato. Al primo strillo, ancor prima che la sorpresa invitasse la curiosità, quei contadini vennero rapiti dalla paura, quella d’essere scoperti a raccogliere l’erba del re e ci fù un disperdersi precipitoso lungo il pendio fino a scomparire nel buio. Quando dal buio proviene un rumore inaspettato, e per cui non viene da subito riconosciuto, si accende di figure terrificanti la nostra fantasia. Un attimo dopo quel fuggire impulsivo una sola di quelle ombre rimase china e tremante sul bordo del canale. Era Lenko, uno dei contadini che abitava in una vecchia casa di fango e paglia nella parte bassa del borgo, quella più povera costruita sulla riva sinistra del fiume. La sua permanenza in quel luogo non lo si dovette al coraggio o ad altro, ma al terreno scivoloso in cui stava camminando e che, dopo una incontrastato annaspare, lo costrinse ad immergere i piedi nel canale.

Civiltà

2012-01-03T21:50:00.003+01:00

Zoo diaco

Eggià, è un mondo nuovo altroché,nel segno del gambero il periodo è.Se cerchiamo la verità senza perché,si fa un passo avanti e due indrè.
.
L’inciviltà della civiltà

Che capodanno, senza neve, nemmeno un po’ di gelo ed un’aria dal calore fasullo, colmo di ristagno. Questa giornata assomiglia ad una vecchia zitella truccata da ragazza in cerca di smanie adolescenziali, un autunno primaverile stravaccato su un tempo invernale.
Dopo, la festa.
Dopo la festa anche il mattino si stiracchia assonnato tra carte sparse ovunque. Resti di mortaretti bruciacchiati sopra gli oleogrammi piritosi dei residui dei fuochi e degli scoppi, striature nere e bluastre sui muri, merde di cani sui marciapiedi, macchie di piscio sui muri delle case, bottiglie vuote di birra e spumante abbandonate sui davanzali, cassonetti stracolmi di spazzatura tanto da lasciarne un po’ ammucchiata nelle vicinanze. Un cagnolino si porta sull’angolo della casa di fronte, alza la zampetta posteriore e innaffia quello spigolo già impregnato all’inverosimile di liquidi cagneschi. Dall’angolo appare una signora di mezz’età, ben vestita e dall’incedere elegante. Ostentano con un pizzico di voluttà il loro benessere. Esco dal vicolo e vedo che la signora è in compagnia di una giovane, anch’essa agghindata per le feste, la sigaretta in mano e gli occhi gonfi di sonno. Le due donne camminano a poca distanza una dall’altra e commentano a voce alta:
“Qui, qui si vede il fumo. Quando accendono il riscaldamento si vede il fumo uscire dai camini perché qui hanno i camini.”
“Già. Guarda sopra i tetti., Vedi? Hanno tutti almeno un camino. Non è come da noi.”
“E’ vero. Vedi là sopra. Hai visto come esce il fumo?”
Io le sopravanzo e nel proseguire m’accorgo che, una decina di metri più avanti, c’è un altro cagnolino che scodinzola sul marciapiede. Le donne continuano a conversare mostrando una misurata meraviglia per ciò stanno osservando.
Il cagnolino, un barboncino nemmeno tanto pulito, si ferma di colpo, abbassa la parte posteriore, allarga le zampe e rilascia un bel regalino nel mezzo del marciapiede. Le due donne continuano con noncuranza ad osservare le case adiacenti. Io no, mi fermo e mi rivolgo a loro mentre la bocca parla da sola:
“Qui, però, questi regalini si dovrebbero raccogliere con paletta e il sacchetto. Perché prima o poi finisce che questa fortuna la pestiamo noi. Da noi, qui, ad ogni padrone di cane la cacca del sua bestiolina.”
Corro con la mente a Ludriano, a quando c’erano cavalli e mucche che passavano per il paese, e nonostante mi sforzi, non lo ricordo così sporco. Possibile che decenni di civiltà abbiano prodotto tutto questo?
.
L’ora giusta

Solo un tenue raggio luminoso attraversa il buio della stanza. Entra dalla fessura della tapparella, attraversa l’ambiente come una lama trasparente e termina sulla libreria illuminando la sveglia. Le lancette segnano le dieci e trenta esatte. Enrica guarda il quadrante come in trance prima che il pensiero la svegli di soprassalto. Già, l’appuntamento era per le 10 e trenta e lei stava ancora a letto. Si alza e nell’andare verso il bagno note come sia buia la stanza. Troppo buia. Si avvicina alla sveglia e quella segna le dieci e trenta precise. Ancora. Osserva attentamente la lancetta piccola, quella che segna i secondi e s’accorge che non si muove. Nemmeno un tremolante tic, o un timido toc, nulla. Si abbassa per scrutare il quadrante dell’orologio da polso, quello segna le sei e quattordici. Alza le tapparelle e fuori è ancora notte. Mentre si rimette sotto le coperte maledice quella vecchia sveglia e sa che difficilmente riuscirà a riprender sonno. Ora il timore di non svegliarsi in tempo la terrà sveglia, meglio della sveglia.

Il tempo dei ricordi

2011-12-31T16:22:00.005+01:00

Il tempo dei ricordi è un foglio strappato.

Va, solitario, il pensiero va nell’intimità dei ricordi a cercare calore per i sentimenti. Va, e va portando con sé ogni realtà nella ricerca della propria identità.

L’aria è gelida ed il tempo è come sospeso nell’attesa che il sole lo riscaldi. Il circostante rimane raccolto su sé stesso, immobile. Io vedo mio padre arrancare sul sentiero con la falce a spalla, la testa china ed il volto disfatto dalla fatica. I suoi occhi rimangono fessure imperscrutabili, come sfuggenti. Mia madre cammina al suo fianco, ha il passo sicuro ed lo sguardo deciso nel segno della volontà. Mi fermo prima del ponte, dove la strada si divide, e li attendo. Ancora adesso non so cosa si siano mai attesi, loro due, dalla vita, e chissà cosa avevano sognato per me. Ma ora non so più nemmeno cosa fantasticavo io, e di quale consapevolezza andassi cercando. La vita ha un disegno intricato che ci riporta ad un punto che ci sembra d’aver già vissuto ma in cui non siamo ancora passati. Mio padre ora sorride, ma con un sorriso solo accennato, come se fosse in preda ad una grande spossatezza. Mia madre si avvicina ed il suo sguardo è un incitamento, il solito non desistere, non mollare e vai deciso. La coltre delle nuvole è spessa e non fa sconti a nessuno, nemmeno al sole che rimane oltre la cortina grigia che ha imprigionato il cielo. La voce di mio padre è come i suoi occhi, velata di commozione, quella di mia madre no, è forte e decisa come lo sanno essere solo le donne. Il freddo è gelido e stringe la morsa sulle mie estremità su cui picchia dolorosamente. E’ un dolore che sospinge all’estremo, al limite sopportato, al confine sconosciuto delle possibilità. Ci guardiamo negli occhi per un attimo, un tempo senza tempo, e nell’abbandono ai sorrisi ci abbracciamo. Nessuno chiede dove si è stati perché, comunque ed ovunque, si è sempre stati assieme. Nella stretta c’è un calore che non fa sconti a nessuno, squarcia il cielo e lascia che il sole inondi l’aria del suo tepore. Ciao, alla prossima.

Al mio fianco le presenze silenziose non mi abbandonano, e se lo fanno è per un breve tempo, per ritornare poi con più slancio a ravvivare i ricordi. Noi, incapaci di comprendere la dimensione dell'esistenza umana, segniamo il tempo con anni, mesi e giorni legandoli al muovere delle stelle più vicine alla terra. Là, fuori, dell'immensità buia che ci sovrasta, conosciamo solo ciò che il nostro limite ci consente.

Lucy allarga le braccia e vorrebbe spiccare il volo, ma nemmeno lei sa dove andare a posarsi, perchè, come per ognuno di noi, la consapevolezza della miseria di cui sono fatte le nostre ali, ci sospinge a lato, ci frena, spinge in lato per lasciarci planare prima. Come una piccola si vola a caso con l'unica, ineludibile tensione al fiore.

Ciao raga, che la serenità trovi casa in noi, perchè, in attesa della buona sorte, c'è la sfiga che bussa insistentemente costringendoci a stare chiusi in casa.

Un abbraccio a tutti, a qualcuno di più.

Pedro.

Inverno lomellino

2011-12-30T18:34:00.003+01:00

Il tempo dei ricordi è un foglio strappato.

La regola del Fato

2011-12-28T19:57:00.001+01:00

La regola del Fato

Traccia n. 6

Una rabbia crescente salì in lei, si sentiva raggirata dal Fato che, giocando con la sua sterilità, le aveva fatto credere che avrebbe partorito un figlio per volta. Lei, che fidando nella sua astuzia credeva d’aver raggirato il Fato con il calcolo sul terzogenito, che nelle sue intenzioni avrebbe dovuto nascere poco prima della menopausa, ora, con i tre gemelli, si trovava con le spalle al muro. Le risultò chiaro il disegno, il gioco del Fato, il calcolo degli anni mancanti iniziava da subito, dalla nascita del primogenito. Gejlla sentì un sudore freddo scorrerle lungo la schiena, le sembrò d’esser persa, ma fu solo per un breve frangente, un attimo e già il suo carattere forte e risoluto, la sua volontà, prese a sorreggerla ed incominciò immediatamente a rimuginare una mossa che potesse controbattere quella del Fato.
L’ostacolo principale con cui di doveva confrontare risiedeva nel fatto che quanto era stato stipulato non poteva più essere contraddetto, e meno che mai eluso o aggirato, e una delle prime clausole non consentiva l’infanticidio, pena la sua morte immediata.
Era il 3 di novembre, faceva già freddo e fuori il tempo s’era messo al brutto con pioggia a scrosci mulinati dal vento de nord.
I neonati erano appena stati lavati e fasciati che Gejlla aveva di già le idee chiare sul da farsi.
Chiamò Adder, una nutrice, e le ordinò di attendere il tramonto e di portare il primogenito, avvolto in un panno scuro, nelle marcite che stavano a ovest del castello e di adagiarlo tra l’erba ed i rivoli d’acqua sorgiva che percorrono quel declivio.
Era un tentativo di giovare sulle parole, in fin dei conti nel contratto c’era scritto di eredi non di figli naturali.
Accompagnata da una guardia, la donna uscì attraverso un cunicolo sotterraneo in modo che nessuno la vedesse allontanarsi dal castello.
Appena giunti al ponte che conduce ai prati del pendio la guardia si fermò ad attendere la nutrice. La regina non aveva considerato che la professione, alla lunga, fa la persona, e Adder, dopo aver passato una vita intera ad allattare neonati, ora li sentiva un po’ tutti come figli suoi. Così non ebbe il coraggio di lasciarlo nell’acqua gelida ed al freddo, non sarebbe sopravvissuto che poche ore di stenti. In lei emerse la pietà dell’amore. Dopo essersi assicurata che la guardia, da dove s’era sistemata, non la poteva vedere, si tolse lo scialle e fasciò alla meglio quel corpicino, scese fino a dove terminava il campo e lo depose sul sentiero che costeggiava le marcite. Quello era il passaggio che alcuni contadini usavano nottetempo per rubare l’erba della marcita da portare ai loro animali da cortile. Qualcuno lo avrebbe trovato e solo tra quei poveri lavoratori della terra poteva avere una possibilità reale d’essere accolto. E’ più facile spartirsi la fame che una ricchezza. Nel ritornare sui suoi passi un rimorso l’assalì, ed il tremendo dubbio che in quel modo, lasciando quella piccola creatura al freddo ed al buio, alla mercé di animali selvatici, risultasse comunque solo una soluzione mortale, la inquietò al punto da sentirsi responsabile diretta della sorte di quella piccola creatura. Comunque non ebbe troppo tempo per covare oltre al tormento un qualsiasi rimorso che, giunta sul ponte ove l’attendeva la guardia di scorta, quella la ricevette trafiggendola immediatamente con la spada non appena mise piede sul ponte. La guardi, dopo essersi assicurata che la donna fosse morta, ne scaraventò il cadavere nelle acque torbide del canale. Aveva eseguito l’ordine impartitogli. In questo la regina chiudeva la bocca all’unica che conoscesse la destinazione del primogenito, per quanto concerneva la guardia poi, essendo essa all’oscuro di tutto, non c’era pericolo, lei aveva solo eseguito l’ordine che le era stato impartito. I soldati, di solito, eseguono i comandi senza porre domande, nemmeno a sé stessi.

La farfalla di Natale

2011-12-26T18:18:00.004+01:00

E’ un cielo d’altri mondi e un’aria d’altri tempi. Il pettirosso ha fatto una piccola comparsa, si è posato sull’albero spoglio ed è scomparso. La nitidezza dell’aria sottolinea i profili delle figure e confonde il tempo. Che giorno è? Nel lieve soffio d’una brezza improvvisa vedo svolazzare la tavolozza colorata di una farfalla. Che giorno è? E’ inverno e siamo al venticinque dicembre. Oggi si festeggia il Natale. Il tiepido sole di quest’inverno inverso ha ingannato la crisalide oppure teneva anche lei, nel bozzolo, un piccolo calendarietto ed è uscita oggi per fare festa? E’ volata da noi a farci gli auguri?

E’ pur vero
che una farfalla non fa primavera.
Ma nel Natale c’è un’intenzione vera,
il dono di un sentimento sincero.

Buona a tutti, raga. Che la fortuna venga da noi

a braccetto con la serenità, e se ne stia quà.

Pedro

Buon Natale

2011-12-25T13:14:00.003+01:00

Buon Natale ed innumerevoli nuovi anni felici

La regola del fato

2011-12-23T22:47:00.003+01:00

Lavandaie - Pedro

La regola del fato

Traccia n. 5

Fato comportava, per chi lo avesse commesso, l’esilio nel regno degli oblii, dove tutto è senza memoria, e chi vi ha la sventura di finirvi, oltre a non essere ricordato, non avrà esso stesso memoria alcuna.Danja attese invano il ritorno di Foirby, ma di lui non seppe più nulla nonostante chiedesse ripetutamente ai suoi carcerieri che fine avesse fatto quel giovane, e del quale non aveva avuto più nessuna nuova. Nessuno potè darle soddisfazione, nessuno seppe darle una risposta, anche perché di Foirby non trovarono altro che il cavallo imbizzarrito mentre correva tra i boschi che ricoprivano i fianchi del monte. Si pensò che il giovane, una volta disarcionato dal cavallo, fosse rotolato lungo un canalone per rimanere incastrato e semisepolto in qualche anfratto. Lo cercarono per alcuni giorni ma, non trovando tracce di lui e nemmeno dei suoi indumenti. Sembrava che si fosse volatilizzato e così, come spesso succede davanti a fatti inspiegabili, ci si rifugiò nel mistero e prese a circolare la leggenda di un drago famelico che usciva dalle viscere della terra per cibarsi di umani.Non v’è nulla che tormenti la mente quanto una risposta mancata. Così, non giungendo nemmeno l’eco di un responso negativo piuttosto che positivo, la mente rimane come sospesa lasciandoci come unica risorsa quella di brancolare nel vuoto, nel buio. Conseguentemente si finisce nell’inevitabile perdita della percezione della realtà.Anche Danja, che già era di per sé un carattere fragile, ossessionata dal desiderio di conoscere quanto deciso dal Fato, fini col perdere il senno.Contemporaneamente, come aveva promesso il Fato, Gejlla rimase incinta. La gestazione trascorse senza alcun problema, tanto che lei non smise per un attimo di gestire gli affari del regno. L’addome si gonfiò parecchio ed in forma rotonda, sì che gli indovini di corte trassero da tal segno buoni auspici, quelli di un figlio maschio, in buona salute e di grande statura.“E’ alto. Sì, è alto e biondo con lunghe estremità. E’ sicuramente bellissimo.”Più che indovini o previsioni era piaggerie ma alla regina poco importava, a lei non servivano questi vati, lei aveva la certezza pattuita con il Fato. La rottura delle acque avvenne inaspettata, senza preavvisi dolorosi, mentre stava per recarsi ad una riunione con i contabili della casa regnante. Arrivarono di corsa gli assistenti, i medici e le nutrici che, in attesa del parto, avevano preso alloggio presso il castello già da qualche tempo.Fu un parto indolore, anche se trigemellare, e questo spiegò meglio di tutte le enunciazioni degli indovini la dimensione dell’addome. La gioia di una madre, quando mette al mondo un figlio, è unica, e non può essere associata a nessun’altra che allieti l’essere umano. Questa è unica perché è una parte del proprio corpo che prende forma in un'altra vita, in una nuova sé stessa. Gejlla non ebbe la fortuna di assaporare questa gioia, nel vedere quei tre corpicini animarsi in cerca del petto materno, il suo abbrivio di felicità si tramutò in un improvviso sgomento. La nascita dei tre figli significava l’inizio del conto alla rovescia per la data della sua morte. Il patto stipulato col Fato le dava tempo da vivere fino a che il terzogenito non avesse compiuto i diciotto anni. Pertanto lei era già in grado di conoscere la data esatta della sua morte, ed era altresì cosciente che questa incombenza non le sarebbe stata di peso nei primi anni, ma col passare del tempo, nell’approssimarsi del giorno fatidico, le sarebbe stata di un aggravio insopportabile, straziandole la serenità delle vecchiaia. Avrebbe vissuto gli ultimi anni in un crescendo di infelicità e tristezze ossessionata dalla data stabilita. In questo il contratto stipulato con il fato era inequivocabile, ed era una sentenza senza possibilità d’appello.

Laurent

2011-12-21T20:18:00.002+01:00

Laurent

Anche Marina era già sposata, e lo era, come si dice ‘felicemente da cinque anni’, con un compagno di lavoro ma non avevano figli, ed anche lei, al pari di Laurent, fu preda di quel travolgente vento passionale, venne sradicata come un fuscello in tutto ciò che era, in tutto ciò che avrebbe voluto essere, in tutto ciò che gli altri volevano che fosse. Era un sentimento così potente, così irrazionale da risultare incomprensibile, assurdo, così forte da annientare le loro individualità trascinando la loro esistenza in un turbinio tormentato di appartenenza estatica. Si sentivano come un pesce e l’acqua, non avrebbero potuto vivere l’uno senza l’altra. Lo scandalo che la loro relazione, una relazione per niente clandestina, infatti si trovavano spesso al bar e appena ne avevano l’occasione si appartavano, con qualsiasi mezzo ed in qualsiasi luogo, alla ricerca dell’intimità, non ebbe bisogno delle perpetue e dei bisbigli delle comari, era alla luce del sole. Loro due, invece, vivevano come se fossero appena sbarcati in un nuovo mondo. Sconosciuti in un luogo di sconosciuti. Ai loro occhi tutto il paese appariva come un mondo che non aveva nessun legame con loro. La moglie di Laurent non ci pensò più di un mese prima di chiudergli la porta a cui mise davanti le sue valigie. Laurent aveva coscienza della sofferenza che la situazione causava a sua moglie ed ai suoi figli, ma il dolore che provava lui aveva un sapore diverso, un richiamo dolce a Marina. Si misero insieme ed andarono ad abitare in una cittadina per evitare gli attriti con i rispettivi ex. Laurent aveva coraggio da vendere ed infatti si buttò da subito in una nuova attività. Avviò un allevamento di polli e la fortuna non tardò ad arrivare agli audaci. L’attività andava per il meglio, Marina rimase incinta dando alla luce una splendida bambina, Mirella. Dopo alcuni anni, a causa del peggioramento della salute del padre di Marina, furono indotti a ritornare al paese. I genitori erano entrambi anziani e la mamma non avrebbe saputo da sola accudire al marito ammalato. Laurent vendette l’allevamento ed acquistò una vecchia pasticceria nel centro del paese. Anche in questo caso il suo operato fu straordinario, allestì un negozio che so fece una notevole fama per i paesi vicini. C’era gente che veniva in paese solo per assaggiare le sue leccornie. Il padre di Marina smise definitivamente di soffrire dopo due anni dal loro ritorno. La piccola Mirella cresceva che era un piacere, intelligente e sensibile, benvoluta da tutti. Loro, Laurent e Marina erano innamorati come il primo giorno in cui avevano incrociato i loro sguardi. Acquistarono una vecchia casa colonica da cui ricavarono una splendida dimora. Tutto filava che era una meraviglia. Laurent era stanco e soddisfatto. Era molto stanco ed il suo volto era smagrito, il colorito sanguigno aveva lasciato il pasto ad un pallore malaticcio. Laurent era sempre più stanco ed era costretto ad ansimare quando svolgeva qualche lavoro manuale. Improvvisamente ebbe delle perdite ematiche. I medici a cui si rivolse gli dissero che aveva l’ulcera. Si curò e i medici non gli dissero più nulla quando gli venne un’altra emorragia, quella fatale. Non era solo questione d’ulcera.Quando tutto sembrava si fosse messo a posto ecco che la vita scompaginava nuovamente le cose. Poco dopo Marina rimase sola con la figlia perchè anche sua madre se ne andò definitivamente. Il suo futuro era lì, chiaro e semplice, l’attività da mandare avanti, i conti da far quadrare, Mirella da accompagnare nel suo diventare donna e il suo Laurent, il suo amore, nel cuore. Quando si fa sera presto, e l’inverno s’accompagna alla nebbia, Marina vede riflesso nel vetro della finestra il sorriso di Laurent che le viene incontro sussurrando che anche se l’ultimo viaggio si fa da soli alla meta c’è qualcuno che ti attende.

La storia si ripete

2011-12-19T22:14:00.002+01:00

Laurent

2011-12-17T11:03:00.002+01:00

Il nonsenso della vita

Laurent e Marina

1/2

Laurent aveva da poco compiuto i diciannove anni quando chiudeva a fatica il baule della vecchia citroen di suo padre e, in compagnia di tre amici, si apprestava a mettersi in viaggio per le vacanze. IL cielo si stava rasserenando dopo un breve temporale estivo e il sole del tramonto colorava di rosso vivo l’orizzonte alsaziano, ma a questo i quattro giovani non badavano per niente. Erano tutti in preda ad una irrefrenabile agitazione. La loro mente era già in viaggio, il primo che affrontavano da soli e per così tanti giorni lontani da casa. Alla loro età chi non spasimerebbe al pensiero di trascorrere un mesetto sulle calde spiagge italiane, tra fantasie e desideri d’avventura. La loro destinazione, almeno la prima tappa, si trovava in un paesino italiano sul litorale toscano, pochi chilometri dopo Livorno. Laurent conosceva bene quel luogo per averci passato le precedenti vacanze in compagnia dei genitori e della sorella. Sempre nello stesso albergo e sempre sulla stessa striscia di sabbia davanti al mare. Si, avevano visitato anche le città d’arte, Firenze, Pisa, Siena e centri minori ma sempre al guinzaglio dei suoi. Ora invece era tutta un’altra storia, niente alberghetto pasto alle dodici e cena alle venti. No, per quell’anno avevano acquistato una canadese da quattro posti e si preparavano a gironzolare senza legami ed orari, con l’unica bussola dell’allegria e del divertimento. per ogni dove erano liberi diciotto anni in cui erano destinati che il tragitto da percorrere perché vi aveva passato le vacanze estive con i suoi per alcuni anni, tanto che gli sembrava di averle fatte solo lì.Trascorsero venti giorni quella forsennata estasi che sa dare quell’età, quel frangente della vita in cui ci nulla ci è negato nell’ammanto di immortalità. Come una frustata che lascia cicatrici indelebili nella mente, vissero inebriati quei giorni assolati, a crogiolarsi sulla spiaggia, a nuotare e ad amoreggiare sul litorale dal tramonto a notte inoltrata. Quei momenti sarebbero ritornati ad animare le loro malinconie nel proseguo della loro vita con un vago senso di rimpianto. Ognuno di loro lasciava qualcosa di sé su quella rena argentea, e nello scorrere della loro vita avrebbero ascoltato gli echi di quelle emozioni, con la consapevolezza che non le avrebbero più rivissute. Tutti loro tranne Laurent, lui no. Lui era tanto estroverso quanto deciso nell’affrontare le situazioni, nel prendere la vita per quello ciò offrir senza porre tentennamenti o tergiversazioni. Sentiva di amare quella ragazza conosciuta sulla spiaggia da subito, dal primo sguardo scambiato con lei. Sapeva che non poteva vivere senza averla accanto. Per alcuni mesi fece la spola tra l’Alsazia ed un paesino delle langhe, in Piemonte, per passare con lei i fine settimana. Portò anche i suoi genitori a far conoscenza con quelli di lei. Si sposarono nella primavera seguente. Presero casa nel paesino piemontese e, grazie alla disponibilità economica del padre di Laurent avviarono un bar con annesso ristorante sulla statale che attraversava il paese. Nel breve tempo di alcuni anni ebbero tre figli, due femmine ed un maschio e l’attività che funzionava a meraviglia. Il traffico era in continuo aumento e loro si erano costruiti una discreta fama di buona cucina. Sempre più di rado i genitori di Laurent scendevano a far visita al figlio. Le avevano diradate anche perché avevano visto che le cose stavano funzionando a meraviglia, e questo nonostante i timori che sua madre aveva sempre espresso per il fatto che sposasse un’italiana. Invece Cinzia, questo il nome della moglie di Lurent, sembrava in tutto e per tutto un’alsaziana come lei, dedita alla famiglia, alla casa e a dare una mano alla cucina del ristorante. La figlia maggiore aveva appena compiuto i tredici anni quando Laurent, vide entrare nel bar un gruppo di operai del maglificio che avevano appena costruito poco più avanti. Indossavano tutti, uomini e donne, una blusa azzurra con lo stemma della ditta per cui lavoravano. Con il suo solito fare allegro Laurent si portò al bancone per servirli. Non ebbe nemmeno il tempo di scoprire gli occhi di Marina, una morettina dal viso angelico, un corpo ben proporzionato che venne rapito dalla passione. Quella forza sovrumana che travolge tutti e tutto, che sradica le consapevolezze lasciandoci in balia di un sentimento estremo che ci assorbe per intero. Quella dimensione ci toglie il passato, il presente e trascina il nostro divenire in un vortice passionale. Laurent, come tutti, non ebbe ripari da quell’amore fulminante e si abbandonò ad esso che solo quello riusciva a dargli la forza per vivere.

Tempi ed età

2011-12-14T21:40:00.004+01:00

Per chi conosce i dintorni di Pavia.

Canarazzo, approdo e lido per bagnanti di campagna e non.

La nebbia non vuole alzarsi per niente. Rimane incollata alla terra con il suo carico di umidità e freddo. La strada dell’argine è stretta e segue il percorso capriccioso del Ticino, tutto curve e controcurve. A rendere ancor più pericoloso il tragitto alla scarsa visibilità si aggiunge il dislivello che intercorre tra il piano stradale, posto sull’argine stesso, e la campagna circostante. Un salto non indifferente di alcuni metri che renderebbe un eventuale uscita di strada oltremodo dannosa sia per la vetture che per la nostra incolumità. Procedo a velocità ridotta e fisso il vetro in modo ossessivo, teso a scoprire sia le ombre che gli eventuali fari di chi trovasse a viaggiare in senso opposto. Non guardo verso Rita per non dover distogliere l’attenzione da quel poco di strada che intravedo. Avverto, e quasi la sento tra le dita, la tensione che la domina, e mi immagino il suo piede che sta pigiando con forza sul tappetino. E’ proprio una di quelle giornate in cui, immersi nella coltre nebbiosa, si perde il senso del tempo e la consapevolezza del luogo in cui ci si trova. E sì che l’ho percorsa parecchie volte questa via, eppure ora mi sento perso, non riesco a capire che tratto di strada sto percorrendo. A furia di fissare il vetro poi, gli occhi hanno preso a dolermi a causa dei riflessi che lo stesso parabrezza ritorna. Rallento ancora, non vedo altro che questa coltre grigiastra. Improvvisamente un lampo, una saetta che attraversa la strada. Subito penso che si sia trattato di uno scherzo della vista forse affaticata troppo dallo scrutare tra la nebbia. Chissà dove ci troviamo. Passo il panno sul vetro per pulirlo dalla condensa e rivedo quel lampo seguito dalla saetta. Cai, cai, caii. Il verso del guaire segue la fulmina scia lasciata da un cane che è sfrecciato sulla strada a velocità, appunto, supersonica. Che illuminazione. Solo ora capisco dove mi trovo, dove sono arrivato, sono al Canarazzo. Can a razzo.

Quando la notte scioglie la stanchezza del giorno accumulata tra le nuvole, ed inonda della luce argentea lunare il cielo, Katya si porta al balcone e alza lo sguardo verso ovest. Rimane così, come rapita e si perde a fissare quella stella che sembra brillare più forte delle altre. Il suo volto scavato e stanco si illumina e compare un leggero sorriso che le addolcirle i lineamenti Le sue labbra muovono impercettibilmente parole che solo lei riesce ad ascoltare. Sta parlando con Alessia, la sua unica figlia morta diciassette anni prima in un incidente stradale. La sua dolce Ales, come la chiamava lei. Katya è consapevole di ciò che è successo ma non l’ha mai accettato. Già era rimasta da sola quando suo marito se n’era andato con una più giovane e non avrebbe permesso al destino di toglierle l’unico affetto rimastogli. No, non avrebbe lasciato che un destino crudele le portasse via anche la sua Ales. Da quel giorno s’è buttata nel lavoro a capofitto per dedicare il resto del tempo e delle energie, ancorché sfiancata dalla fatica, a sua figlia. Le prime volte in cui si era messa a dialogare con lei sul balcone provava un certo disagio. Temeva che se i vicini l’avessero vista avrebbero pensato che non era tanto a posto con la testa. Col passare del tempo, e di tempo ne è passato da quel tragico sabato notte, ben diciassette anni, ha imparata a non dar peso a ciò che dicono glia altri. La cosa importante, per lei, è di riuscire a parlare con la sua Ales, che da sopra quella stella la sta a guardare.
-

Valentina abbassa lo sguardo ed assume l’aria tra la contrizione e la timidezza. Accenna di si con la testa:“Si. Anch’io tonerei indietro, se potessi.”“E chi non lo farebbe. Tutti noi abbiamo un tempo, una stagione che richiama una feleicita che in verità mai abbiamo vissuto.”Vale fissa lo sguardo lontano, in sé stessa:“Si, Si anch’io tornerei indietro nel tempo.”“Il tempo è il vero inganno. E’ lui che ci porta lontano dall’essenza della vita.”“Quanti anni hai, Vale?“Ventiquattro.”“Ventiquattro. Io non ho particolari ricordi di quel periodo.”Che il tempo, molto più furbo di noi, rimandi la nostra ricerca della felicità, ad altri tempi che rimandano ad altre età?

La ballata della Francy

2011-12-11T21:07:00.001+01:00

Ma come balla bene la Francy

Il fatto di Pavia

2011-12-11T20:47:00.002+01:00

Il fatto di Pavia

Dedicato a:
Dino, Teresa, Giovanna, Alberto, Domenico, Carlo e Antonietta
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Pavia, li 1511 Redatto per il comandante Diego Clausez
Fatto da addebitare ad ignoti

Traccia n. 7

“E’. Anzi, era un bifolco del borgo basso, quella fila di catapecchie che si allungano sulla sponda opposta. Si è arricchito speculando con il grano che contrabbandava ai veneziani. Alla fine li hanno scoperti ma c’è andato di mezzo solo il suo socio, Gianolio, ch’è stato arrestato con gli equipaggi delle barche appena rientrato da una spedizione in laguna. La voce che circolava, almeno quello che veniva sussurrato anonimamente diceva che fosse stato proprio lui a denunciare il socio. Comunque sia, una volta arricchitosi si è trasferito in città dove ha acquistato questo palazzo e due orti sotto le mura. Per acquisire prestigio e potere ha contribuito alla sistemazione della chiesa di Sant’Agnese divenendo con ciò un benefattore. Infine ha completato l’opera con l’acquisto dei titoli nobiliari di tale Collarini, ormai vecchio, senza eredi e danaro, diventando uno dei più influenti del rione con il nome di messer Cosimo de’ Cosimi.”Per l’aria andavano spargendosi il profumi che i servi stavano spargendo tra i suppellettili e i drappi di quella improvvisata camera mortuaria. Donna Caterina si accomiatò e, accompagnata dai figli rientrò in casa. Vedendo che il giovane spagnolo faticava a districarsi tra i dubbi, manifestando una sempre più evidente insicurezza, lo svizzero si spazientì e volle porre termine a quel tormento inconcludente:“Scusate don Ignacio se insisto, ma sapete quanti ne ammazzano entro le mura di questa città? Qui ne mandano al creatore uno al giorno. Solo che trattandosi di poveracci, di gente che non ha averi da spartire o parentele potenti da cui farsi vendicare, non interessa a nessuno. E quelli di loro che lasciano una famiglia, beh, sono così poveri ed indifesi da non aver altra risorsa che il pianto. Lo vedete anche voi, hanno da dannarsi tutto il giorno per procurarsi di che vivere e non si possono certamente permettere qualche sicario o uomo d’arme.”Ignacio fu colto da sorpresa per il cambio di tono, per fermezza con cui il lanzichenecco pronunciava quelle frasi:“Anzi.” Krizty insistette:“Per la maggior parte queste uccisioni non vengono nemmeno segnalate, è gente che scompare improvvisamente e non se ne sa più nulla, non vengono nemmeno sotterrati cristianamente ma vanno a far da pasto ai pesci in fondo al fiume.“Ignacio incrociò lo sguardo duro di Krizty che proseguì:“A questo punto non abbiamo altra scelta e non ci rimane il tempo per cercarla. Le conoscete anche voi le voci che danno Francesco I in procinto di venirsi a prendere queste terre. Gli ordini sono chiari, spegnere qualsiasi fuoco foriero di pericoli. Con la consegna di Cesar Esualpio diamo una soluzione equa.”Prima che il giovane spagnolo, colpito dall’aggettivo, intervenisse, Kritzy con impeto:“Si, comprendo la vostra reazione. Ma equità non è sinonimo di giustizia, ma capacità di dare ad ognuno per ciò che essi si aspettano di avere. I de Maggis vogliono un colpevole e manca solo che ci dicano il nome apertamente. Il fiduciario del morto, quel Cesar non ha altri che possano prendere la sua parte. Non ci resta che di accompagnare questo Cesar al comando. Come avete ben visto anche voi i de Maggis non hanno nessuna simpatia per quest’uomo. Se era uomo di fiducia, lo era certamente solo di messer Cosimo, e solo per lui, perché gli eredi non hanno avuto nessun riguardo a mostrare malevolenza nei suoi confronti.”Il giovane spagnolo aveva ricevuto una severa educazione, sia in casa che all’accademia militare, e la morale acquisita, impregnata di gesuitismo, si stava ergendo come un muro invalicabile davanti alle parole del lanzichenecco, il quale, in fatto di pivelli da svezzare possedeva un’esperienza notevole, perciò non n smise un attimo di parlare al fine di togliere ogni spazio ai dubbi del giovane spagnolo:“Al nostro comandante interessa che quanto è successo qui questa notte non abbia altri strascichi o complicazioni. Comprendo il vostro riserbo, ma non saremo di certo noi a giudicare quest’uomo. In questo procedere, di sicuro scongiuriamo l’insorgere di altre tragedie, ed eliminiamo il pericolo che qualcuno si senta in dovere di farsi giustizia.” Qui si chiude l’intera vicenda e toccherà ai giudici emettere la sentenza.” La pressione verbale dello svizzero stava facendo breccia nelle convinzioni di Ignacio. “Quale opera è più degna davanti al nostro signore di quella di evitare che si commetta la colpa più grave, quella di Caino?”La scaltrezza del lanzichenecco andava all’assalto finale delle certezze del giovane toccando il versante della religiosità:L’espressione di Ignacio non era delle più convinti ma dalle sue labbra uscì uno si strascicato.

Così è, se vi pare.

2011-12-08T10:45:00.002+01:00

Lo scenografo non s'è fatto vedere e gli attrezzisti hanno fatto quello che hanno potuto. L'ambiente è venuto un po' così, spelacchiato ed assolato. L'atmosfera non si confà ad una Natale tradizionale, ma noi sappiamo che quello vero. quello autentico, come tutto del resto, è in noi. Nel mio, vi assicuro, c'è anche la neve .

Basilio

2011-12-06T20:15:00.001+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 11

Basilio rimaneva seduto sulla sponda del letto, le mani appoggiate sulle ginocchia, e come suo solito, con lo sguardo fisso nel vuoto
“Tu nascondi qualcosa.”
Vinicio si alzò e si avvicinò a Basilio. Gli si parò davanti con il fare di chi vuole che sia chiaro che è che comanda:
“Te ne stai troppo da solo e non hai mai dato fuori di testa. Non vorrai mica darla a bere a me che ci sono arrivato prima di te.”
Davanti al mutismo del suo interlocutore ed alla sua apparente indifferenza Vinicio incominciò ad innervosirsi. Iniziò a muovere le braccia ed a compiere piccoli passi avanti ed indietro:
“Tu sei solo un furbastro. Guarda che qui è pieno di gente che è arrivata prima di te. Non credere di essere un fenomeno. Lo sanno tutti che è meglio passare per un deficiente che mettersi in fila, tutte le sere, per racimolare una scodella di minestra davanti alla porta del farmacista.”
Arnaldo e Duccio ascoltavano attendi e, di tanto in tanto, con un cenno del capo davano il segno di condividere quanto stava dicendo Vinicio. A dirla tutta però l’espressione dei loro volti indicava altro, avevano il sorriso tipico di chi cerca di nascondere l’incapacità di comprendere con un atteggiamento disinvolto. Vinicio si accalorava senza considerare che Basilio, non essendo del posto, non poteva sapere della grande povertà in cui versava parte dei salariati delle campagne. Non erano pochi quelli che non avevano di che vivere ed erano costretti ad elemosinare alla porta del farmacista un piatto che, bontà sua, distribuiva ogni sera. Con il passare del tempo quel piccolo gruppo si era andato formando in una lunga schiera, in quella che veniva chiamata scherzosamente la processione della scodella.
Vinicio nel proseguo del discorrere s’era lasciato prendere dalla foga e, se non fossero intervenute le urla che giunsero improvvisamente, anche se non inaspettate perché erano giornaliere, dal piano superiore, quello in cui erano ricoverati gli ammalati gravi, c’era il rischio che arrivasse, stante l’apaticità evidente di Basilio, a strattonarlo pur di ottenere risposta.
“Sì. Si continua a fare il furbo. Tanto di tempo qui per sbottonarti ce n’è fin che vuoi. E se sei uno sporco spione che viene a fare il furbo ricordati che qui c’è gente più furba di te.”
Vinicio, che aveva finto di essere afflitto da epilessia per farsi ricoverare, aveva da sempre guardato con sospetto ogni nuovo ospite, convinto che fosse uno a cui avevano dato il compito di scoprire chi simulasse le malattie o le imperfezioni fisiche e psichiche.
Di fronte al letto di Basilio c’era la grande finestra della camerata, ed era grande abbastanza da permettergli di vedere, anche da sdraiato, i tetti della case adiacenti e la campagna che si perdeva a vista d’occhio. Sapeva di non essere a casa sua, anche se non aveva montagne attorno e nemmeno il mare, e poi, oltre la rete di confine dell’orto del ricovero, altri orti ben allineati e curati, e oltre, fin dove arrivava l’occhio, ancora campagna di mais e di granoturco. Un paesaggio con cui aveva familiarità ma che non era casa sua, non lo era per i suoi compagni di camera, per le suore e per quella nebbia fitta che durava per settimane intere. Sapeva, ne era certo perché lo sentiva nel suo profondo che non era a casa.Fu così che Basilio si strinse ancor più nel suo mondo, impermeabile a tutto ed a tutti, una realtà interiore in cui sviluppava i suoi sentimenti, le sue passioni e le disperazioni. Tutto quanto attraversa l’animo umano rimaneva celato nell’involucro inaccessibile della sua mente, anche se a volte, quando faticava a prender sonno e lo scoramento di riuscire, un giorno a l’altro, di tornare a casa, gli si inumidivano gli occhi.

Basilio

2011-12-05T21:55:00.002+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 10

I responsabili di quel ricovero non avrebbero potuto negare un ricovero caldeggiato dal loro massimo benefattore, e, alla vista di Basilio, s’accorsero di come, per un atto che sarebbe stato solo un dovere ed una riconoscenza, avrebbero potuto ricavarne un ulteriore beneficio. Infatti quell’uomo chiamato Basilio era nel pieno delle vigoria fisica, aveva un aspetto sano ed un atteggiamento mansueto. Due buona braccia per i lavori pesanti. Il conte fece segno con la mano indicando Basilio:“Mi è stato raccomandato calorosamente dal mio segretario. Sua sorella, che svolge meritevole opera di carità presso la casa collegata alla stazione centrale di Milano, un’associazione che accoglie, cura e aiuta al reinserimento nella vita civile i reduci dal fronte, ne è garante. Per tutto il tempo in cui è stato presso questa confraternita non ha dato nessuna noia. E’ ubbidiente e mansueto.”Non proseguì oltre questa breve premessa per presentare Basilio, il quale rimaneva in disparte, la mani appoggiate sull’addome, il capo leggermente inclinato in avanti e lo sguardo perso nel vuoto.“La contessa come sta?”La suora superiore, che nel frattempo s’era presentata sulla soglia dello studio, fece un cenno di saluto e, mimò con il capo un diniego sconsolato:“Il dolore che le ha preso il cuore non le dà pace. A volte, durante la notte, la si sente chiamare a voce alta il figlio. Oppure passa ore intere seduta alla scrivania a parlare come se avesse vostro figlio seduto accanto.”Il conte si trovava nello strano stato d’animo che lo aveva sempre assalito ogni volta che s’apprestava a farle visita. Al grande desiderio di rivederla, di starle accanto, di guardarla negli occhi, si contrapponeva da subito un senso di sgomento da presagio doloroso. All’istintiva voglia iniziale si contrapponeva l’ostacolo dato dalla certezza che, una volta trovatosi davanti alla sua cara, non avrebbe trovato il volto che aveva tanto amato, ma il viso di una sconosciuta, tirato e scavato dalla sofferenza, e, soprattutto non avrebbe trovato nei suoi occhi nessuna luce che gli scaldasse il cuore ma solo la distanza di un freddo invalicabile.Quella sera stessa Basilio venne sistemato in una cameretta con altri tre ospiti e, prima che gli si indicasse il letto in cui avrebbe dormito, gli fu data adeguata informazione sugli orari e sul regolamento da rispettare se si voleva rimanere alloggiati in quel ricovero. La sveglia veniva annunciata da una campana alle sei precise di ogni giorno, chi era in grado di camminare veniva accompagnato nella cappella per assistere alle messa. Alle sette in refettorio per la colazione dopodiché ognuno alle propri mansioni fino alle undici. Mezz’ora più tardi si pranzava e, dopo una pausa di mezz’ora si riprendeva il lavoro fino alle cinque del pomeriggio. Si chiudeva con la cena alle diciotto e trenta e la recita del rosario prima di rientrare nelle camerate. Era come essere in un convento. Data la sua natura prettamente religiosa, per origine, per le strutture e per il personale non avrebbe potuto essere altrimenti.A Basilio venne dato l’incarico di gestire l’orto assieme agli altri tre compagni di camera, Arnaldo, Duccio e Vinicio. Tra questi era Vinicio quello che sovrintendeva i lavori, mentre gli altri due, al pari di Basilio si limitavano ad eseguire quanto veniva loro ordinato. Per i primi giorni tra di loro si instaurò una specie si indifferenza l’un per l’altro, un atteggiamento che nascondeva l’innata diffidenza dei deboli. “Sei proprio fuori o fai apposta?”Vinicio s’era seduto sul lettino e guardava sottecchi Basilio. Nell’ombra della camera il suo sguardo brillava di una luce furba, indagatrice:“Non sarai mica venuto qua a spiarci? Dicono che sei un raccomandato del conte.”

Ciao Francy, a presto.

2011-12-02T19:57:00.002+01:00

Ciao Francy, a presto.

La zia Ermelima ha raccolto le foglie e potato le piante dell’orto. Rita, dopo aver estirpato l’erba gramigna ha sistemato i vasi dei fiori ed ha accantonato quelli vuoti. Il prato inglese seminato quest’estate ora è diventato un tappeto verde e dà all’insieme un’idea di ordine e armonia. Il portico è stato pulito e tinteggiato di bianco, i viottoli in selciato che zio Gigi ha disegnato con un rigore zen muovono di linee armoniose tutto il cortile. Tutto pulito, ordinato e bello, ma spento. Come un freddo volto scavato nella pietra il cortile rimane distaccato ed inanimato, e non è per la stagione pregna d’autunno o per l’incipiente inverno. No, è che non si ode più il cinguettare armonico, le risate musicali o le grida rabbiose della piccola Francy. Senza il suo trotterellare per il selciato, le sue persistenti ed insistenti domande, i suoi slanci ed abbracci è rimasto solo un vuoto silenzio.

La piccola Francy è andata,

con la sua mamma e il suo papà,

in Canadà.

Nulla riempie la vita quanto la vita stessa.

Basilio

2011-11-29T22:37:00.001+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 9

In quel marasma di gente che andava e veniva, quasi tutti di fretta, Basilio finì con l’inciampare nel carrettino di un’associazione di dame di carità che si dedicava a chi, tra i reduci dal fronte, avesse maggior bisogno di sostegno morale e materiale. Quelle donne s’accorsero subito che tipo d’uomo si erano trovate davanti. Basilio, in quel luogo, in quell’universo umano che camminava deciso verso una meta, appariva, se possibile, il più indifeso tra i deboli. Aveva addosso un vecchio pastrano, due pantaloni di fustagno logori come le scarpe militari che portava senza calze e null’altro. Era certamente cosa straordinaria che fosse giunto fino a lì senza qualcuno se ne fosse approfittato. Nessun documento che lo identificasse, nessuna cartolina o lettera che aiutasse a scoprirne almeno la provenienza. Nulla tranne la sua unica risposta alle incalzanti domande, sono Basilio. Una di quella dame si prese a cuore il destino di Basilio e lo raccomandò a suo fratello, segretario del conte Battezzi. Da circa due anni, da quando alla morte del figlio nella battaglia sull’Isonzo sua moglie aveva perso il lume della ragione, si trattava dell’unico figlio della coppia, il conte aveva trovato un luogo tranquillo per darle cure e, se possibile pace, in campagna, una struttura ben organizzata in cui ricoverò la contessa. Era un ricovero per persone malate e particolarmente indigenti, l’aveva creato un prete del paese una trentina d’anni prima, che davanti alla grande povertà in cui versavano i salariati della zona e specialmente quelli considerati inabili, ebeti o portatori di un qualsiasi svantaggio, non trovò altra risposta alla sua generosità che quella dell’edificazione dell’opera. Il personale che vi operava era formato quasi essenzialmente da suore e per il sostentamento si faceva leva essenzialmente sui benefattori. Con la moglie ospite fu quasi una questione fisiologica il suo contributo tanto che, in breve tempo, divenne uno dei maggiori benefattori finanziando anche la cappella interna che venne dedicata al figlio. Era difficile comprendere i motivi e la reale sincerità che animava quelle donazioni, anche perché il conte aveva sempre goduto di una fama da libertino, e a Milano non erano pochi i frequentatori delle case chiuse e da gioco che ne vantavano la conoscenza. Comunque sia il suo attaccamento nei confronti della confraternita che gestiva il ricovero sembrava autentico. Non di meno si fece pregare per portare quel poveretto mentecatto che sapeva solo farfugliare Basilio, presentatogli la mattina stessa dal suo segretario, in quella casa dove sarebbe stato al sicuro ed avrebbe avuto un pasto assicurato per tutti i giorni.

Pavia

2011-11-25T20:57:00.003+01:00

Basilio

2011-11-24T20:54:00.002+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 9

Quando, verso la fine dell’estate, arrivò la controffensiva degli alleati, una compagnia di alpini prese posizione lungo il crinale e successivamente entrò nel cascinale. Quel gruppetto di austroungarici, rimasti tagliati fuori dal resto dell’esercito in ritirata, si arrese senza sparare un solo colpo. D’altronde, stante la quiete del luogo, la comparsa improvvisa sul fare del giorno dei soldati italiani fu una vera improvvisata, alla quale nessuno, nemmeno Osvaldo, era preparato. Si era addivenuti a questo stato d’animo per il fatto che avevano vissuto un anno intero in quel casolare come se la guerra non fosse esistita ed un po’ anche per il rapporto umano che si era instaurato tra di loro. L’esiguo numero di austriaci, dieci in tutto e i pochi italiani aveva facilitato la convivenza, e nella migliore tradizione contadina, quella di vivere fianco a fianco nel cortile, aveva fatto nascere la comunanza di una grande famiglia.

La moglie di Osvaldo e i figli si prodigarono nel raccontare ai militari italiani, loro connazionali in divisa, della bontà d’animo di quei soldati austriaci e il loro comportamento corretto. Il ritorno alla realtà della guerra si formava comunque in maniera non cruenta. Quei giovani, che la guerra decretava nemici, venivano avviati in stato di prigionia verso le retrovie italiane. Osvaldo, nell’osservare quei giovani seguire ammanettati il carro militare ebbe un inconsulto scoppio di risa. La moglie ed i servi pensarono che ciò fosse dovuto alla tensione accumulata per mesi e che ora, con la presenza dell’esercito italiano, trovava sfogo in quel modo teatrale. Ma Osvaldo aveva un’altra e ben più valida ragione per esternare la sua gioia, al pari della rabbia che i De Velatti proveranno allorché verranno a sapere di come sia stata vissuto in maniera tranquilla il periodo dell’occupazione austriaca. Anzi, alcuni di quei giovani soldati austriaci erano dei contadini, e non lesinarono gli aiuti a Osvaldo e Basilio a quei tre vecchi rimasti a condurre la fattoria. Com’è vero che se si potesse conoscere il futuro avremmo meno libertà di scelta perché saremmo costretti a quella più redditizia. Fosse stato così, lui non sarebbe diventato socio dei De Velatti e loro non sarebbero scappati lasciando metà dei loro averi ad un povero stagnino. Quello che sembrava non si fosse accorto di nulla e continuava a comportarsi allo stesso modo era Basilio, che rimaneva chiuso nel suo mondo. Diversamente dagli austriaci gli italiani non lasciarono solo un drappello, ma sistemarono una compagnia intera a presidiare quel versante. Fu così che allontanarono Basilio perché ritenevano fosse una persona non affidabile da tenere su un teatro di guerra. Così Basilio si ritrovò su di un camion militare assieme ad alcuni soldati feriti in viaggio verso Verona. In quei luoghi e tra la gente l’eccitazione andava a braccetto con la confusione. Colonne di soldati che andavano verso est si portava appresso un eterogeneo marasma umano e di mezzi, al contempo incrociavano un altrettanto caotico flusso umano, fatto per lo più di feriti e abitanti di zone in cui stavano infuriavano i combattimenti. Un miniesodo che sciamava i ordine sparso verso ovest per disperdersi in città come Brescia e Milano. In quel caotico andirivieni, quindici giorni dopo aver lasciato il cascinale di Osvaldo, Basilio si ritrovò, più confuso che mai, alla stazione centrale di Milano.

2011-11-22T21:59:00.003+01:00

La regola del Fato

Traccia n. 4

La disperazione spinge a compiere azioni apparentemente incomprensibili solo perché, in quel frangente, non abbiamo la lucidità sufficiente per leggere le motivazioni che ne disegnano la logica. Danja, sprofondata nella disperazione più nera, pensò che non le rimanesse altro nella vita che di ripagare la sorella con la stessa moneta con cui era stata trattata lei. Ricambiò, per quel poco che poteva fare, le attenzioni di Foirby, promettendogli un impossibile amore, d’altronde, quale futuro poteva avere la loro relazione se lei era ai ferri nella segreta e lui impossibilitato ad entrarvi. Dopo aver conquistato la cieca fiducia del giovane, Danja scrisse una lettera e, approfittando di un momento in cui venne a trovarsi sola con Foirby, gli fece scivolare la missiva da sotto la grata. Si trattava di una busta, chiusa e sigillata con una macchia di cera ricavata dal moccolo di candela che usava per aver luce durante le letture:

“In questo messaggio ho allegato una ciocca di capelli. E’ da consegnare al Fato entro la metà della luna calante. Se egli, dopo averla letta, ti riconsegnerà una busta, vorrà dire che ha accettato ciò che gli offro. In questo caso saremo libero ed i nostri destini saranno uniti per l’eternità.”

Anche se la prigioniera aveva solo bisbigliato quella frase, Foirby non perse una sola sillaba di quanto era stato detto. Era così ansioso di trovar conferma ai suoi aneliti che quel momento divenne una certezza, quella che tanto sperava ed agognava; avere un futuro felice con la sua amata Danja.

Prese la busta e senza nemmeno guardarla se la infilo sul petto, sotto la maglia.

“Caro Foirby, cerca di non farti scoprire e, nel caso tu venissi perquisito, di pure che è la lettera della tua innamorata, una ragazza del borgo, e la ciocca è il pegno del vostro amore. Ciò che loro leggeranno non li ricondurrà a noi, e nemmeno all’offerta che ho fatto al Fato. Prima di uscire dalla città prenderai una rosa rossa dal rovo che costeggia l’ala sud del castello. Lo stesso che fiorisce bel giardino reale. Solo quando avrai passato tutti i posti di guardia e sarai sul sentiero che porta alla grotta del Fato, e solo allora, ricorda bene, solo allora aprirai la busta e legherai alla ciocca un petalo di quella rosa. Dopo che il petalo avrà profuso profumi e colore tra i capelli, il testo della missiva prenderà la forma e la sostanza originale, quello che ho vergato io personalmente.”

Il giovane annuiva mentre i suoi occhi si perdevano in quelli di Dania, Lei se ne accorse e ripeté le indicazioni per altre due volte prima di mandare un monito:

“Caro Foirby mi raccomando, non leggere ciò che sta scritto, la pena è il dissolvimento della missiva stessa. Solo gli occhi del Fato possono posarsi su quel foglio. Ricordati, se oserai assecondare la curiosità ed oserai leggere, anche una sola parola, la missiva diventerà immediatamente un vento dissolvendosi nell’aria.”

Non conoscendo il contenuto ed i patti che sua sorella aveva appena stipulato con il Fato, Danja in quel foglio offriva al Fato il suo destino e quello del suo spasimante Foirby, in cambio chiedeva che a sua sorella venissero negati gli eredi, e di conseguenza le successioni al trono. Con ciò sperava di costringere la sorella in uno stato di disperazione tale da indurla a venire a patti con lei. In quel tugurio umido e buio quella gentile e sensibile giovane si era trasformata in una spietata vendicatrice disposta a sacrificare la propria vita al solo scopo di causare dolore e sventure alla sorella. Occhio per occhio e dente per dente, pensò appena il giovane Foirby si allontanò dalla grata della prigione, più la sorella avrebbe desiderato un successore al trono nelle cui vene scorresse lo stesso sangue del loro padre e più avrebbe patito e sofferto.

In questo modo Danja, inconsapevolmente, stava completando il primordiale disegno di sua sorella, quello di trasformare lei che era buona d’animo, sensibile e generosa in un’avida egoista, animata solo da spirito vendicativo, e che per raggiungere i propri scopi essere invidiosa, falsa e calcolatrice, propensa a vedere il prossimo solo come un mezzo per raggiungere i propri scopi.

Foirby, che al pensiero di vivere con Danja perse ogni precauzione, fece tutto quanto gli era stato indicato senza sbavature, tutto fin nei minimi particolari. Ebbe un solo attimo di esitazione quando, per inserire il petalo di rosa nella busta si trovò a dover rompere il sigillo di cera. Ma ormai il suo cuore aveva saltato l’ostacolo e non avrebbe derogato in nulla dal compiere ciò di cui che investito. Dopo aver inserito il petalo di rosa rossa nella busta, si diresse alla grotta del Fato e la consegnò direttamente nelle sue mani, attendendo in silenzio, il responso.

Qui, in questa buca colma di nebbia velenosa nuotiamo come pesci in un vaso di vetro sporco.

Ciao raga,

che la buona fortuna ci dia appuntamento con la buona sorte.

Pedro

Tempo al tempo, vita alla vita

2011-11-20T22:12:00.002+01:00

Tempo al tempo, vita alla vita

E’ un tempo senza dimensioni,

un ininterrotto rincorrersi d’occasioni.

un continuo scendere d’ acqua piovana sulla neve,

un battito delle ali sempre più greve.

Spingere sé stessi nel dubbio infinito di una stagione breve,

a ricercar del senso il soffio lieve.

La bella parola

Ogni suo atteggiamento è espressione di grazia. Il suo volto assomiglia a quello di una madonna, e gli stupendi occhi azzurri attraggono chi la guarda con un magnetismo irresistibile. Guarda, saluta, sorride e parla. Si tocca i lunghi capelli neri che le cadono sulle spalle con mani delicate dalle dita affusolate e parla. Accenna col capo un diniego, irradia un sorriso e parla. Il suo corpo pare muoversi sinuoso nell'accompagnare il suo eloquio. Si volta vero di noi e parla. Osserva e parla. Parla. Parla. Parla e parla. Non smette un attimo. Sorride e parla. Sta zitta e parla.

Sopra il castello dei Malaspina, la vecchia quercia dell’eremo frusciò al vento:

Spegni il circostante e lasciati scivolare nella luce del silenzio.

Là, sotto il tempo senza ritorno delle impossibilità c'è la fata della conoscenza. Là, nell'inconsapevolezza del fato, mi prese la mano e mi donò il sentire. Là, senza saperlo, imparai ad ascoltarmi.

Gli amici se ne vanno.

In silenzio, senza dare troppo nell'occhio, se ne sono andati. Un po' alla volta, alla chetichella, senza salutare. Erano talmente in tanti che all'inizio non ci ho fatto caso. Poi, con il trascorrere del tempo, mi sono accorto dei vuoti che avevano lasciato. Però che maleducati, andarsene così, senza nemmeno salutarmi. E sì che io li vantavo e ne andavo fiero. Dapprima riuscii a capacitarmi per gli abbandoni, poi qualcuno insinuò che, data la loro intimità, la grande vicinanza alla mia testa, avendo visto cosa ci frulla dentro avevano deciso di suicidarsi. Poveri capelli, e povero me. Sono sempre meno quelli sono rimasti fiduciosi al mio fianco. Anzi, sopra.

Basilio

2011-11-17T22:08:00.003+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 8

Gli austriaci arrivarono il mattino seguente. Dapprima un piccolo drappello di esploratori, e al seguito, due ore più tardi, una compagnia. Si sistemarono da subito nella villa e, contrariamente a ciò che si temeva, non usarono alcuna violenza verso le persone, piuttosto se la presero con alcuni pennuti del pollaio. Al pari degli italiani anche loro arrivavano da un lungo periodo trascorso nelle trincee, dove avevano cucchiaiato il rancio nelle gavette, e alla visione di quel ben di dio non seppero trattenersi. Ma spesso la possibilità di poter disporre a proprio piacimento porta a degli eccessi. Così il capitano intimò ai soldati di lasciare il recinto del pollaio e punì con un doppio turno di guardia quelli che vi erano entrati. Porse le scuse a Osvaldo per quanto accaduto, ma si fece comunque cucinare, per sé e per gli altri ufficiali, pollo arrosto e patate. Così, sin da subito, si comprese che tipo di rapporti si sarebbero instaurati tra gli occupanti e gli italiani. Si trattava della classica subalternità simile a quella che si stabilisce tra un padrone e la servitù, l’uguaglianza è solo formale. Nei giorni a seguire si formalizzò tutto ciò con gli austriaci che, a tutti gli effetti, si comportavano da padroni. In tutto questo però, ciò che più indisponeva Osvaldo e lo induceva a covare una rabbia sorda verso il capitano, era l’evidente disprezzo che lo stesso comandante aveva nei loro confronti, e non perdeva occasione alcuna per rimarcarlo. Diversamente dalla truppa, che aveva familiarizzato, lui mantenne l’atteggiamento di dispregio con cui si era insediato. Nonostante questo il capitano era uomo intelligente e capace di riconoscere quanto c’è di vero nell’animo umano, infatti riconobbe immediatamente in Basilio ciò che l’uomo era in quel frangente, un poveretto fuori di senno. Anche in quell’occasione fece in modo di non farsi mancare alcuni giudizi pochi lusinghieri sugli abitanti delle terre che stava occupando.

“Gli altri abitanti dove sono?”

“Siamo rimasti solo noi siòr comandante. Sono scappati tutti giù per la valle. Siamo tutti qui. Quelli che vedete.”

Setacciarono per due giorni il cascinale, le stalle ed i dintorni alla ricerca di armi e uomini.

Senza trovar nulla. Osvaldo ed il figlio avevano fatto in tempo a sotterrarlo sotto un metro di terra, in fondo alla porcilaia, nella piazzola dove ammucchiavano il letame.

Quella compagnia non rimase per molto in quel luogo, invero impervio e di nessun valore strategico. Scesero a valle lasciando solo un piccolo distaccamento di dieci uomini. In questo modo fu più facile familiarizzare tra loro. Gli austriaci erano soldati di leva, gente del popolo come lo erano gli italiani, ed il loro operare era soltanto l’esecuzione di un ordine superiore, eseguito per senso del dovere, questa invece sembrava una qualità connaturata in loro. Vivere isolati in quel cascinale di montagna, a contatto diretto quotidianamente, affrontando spalla a spalla le rigidità del sopraggiunto inverno, sembrò spogliare dalle divise militari gli austriaci e rendere quel gruppo come una grande famiglia.

Ciononostante Basilio sembrò non avvertire quella nuova atmosfera amichevole. Anzi, sembrò rinchiudersi ancora più in sé stesso. E sempre più spesso lo si poteva trovare, a sera, prima di coricarsi, mentre sospirava al cielo con le lacrime agli occhi.

Passarono l’inverno come fuori dal mondo, solo qualche avvicendamento tra gli austriaci aveva movimentato quel casolare. Durante la primavera seguente ci fu grande animazione ma solo per delle colonne militari di passaggio e questo ridusse al minimo le riserve alimentari e il bestiame d’allevamento. Nel pieno dell’estate si accesero battaglie e bombardamenti fin sulle cime delle montagne attorno. Spesso la notte veniva illuminata dai razzi e dalle granate, ma per una fortunata combinazione quel porzione di montagna rimaneva come ignorata dalla guerra.

Giorgetto si siede al bar e si strofina le mani. Il caffè caldo gli ha già riscaldato la gola e lo stomaco.

Sarà stato l'effetto del freddo che si fa pungente oppure l'età, comunque poco dopo gli scappa di andare in bagno. La vescica chiede d'essere svuotata.

Appena si porta sulla soglia del bagno, chiamarlo bagno è una gentilezza che non ha riscontro con l'odore che proviene dal luogo. sarebbe più consono alla realtà chiamarlo cesso. Insomma, appena metyte piede in quel cesso quasi sbatte contro un uomo che stava uscendo. meraviglia. Si trova davanti a Carlone, un vecchio amico di bisbocce che non vedeva da tempo.

"Oh, che sorpresa. Ciao Carlone. ;a cosa ci fai qui?"

"Cosa vuoi, Giorgetto." Si volta verso la turca maleodorante e:

"E' vero o no che gli amici si trovano nel momento del bisogno?"

Ciao raga, che l'inverno è qua, e noi pure.

Pedro.

Basilio

2011-11-13T18:41:00.002+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 8

Quando lo stagnino giunse alla villa trovò ad attenderlo solo il vecchio giardiniere e la cuoca, sua moglie. Gli altri se l’erano data a gambe levate assieme ai loro padroni. Anzi, alcuni erano stati capaci di portare con sé anche un compenso di fine lavoro, invero un po’ affrettato data la situazione d’emergenza, d’altronde con l’esercito nemico in arrivo mica si poteva mercanteggiare. Questo spiegava il motivo per cui, stivati alla bell’e meglio su quei miseri carretti, assieme a spauriti contadini c’era ogni sorta di animale da cortile, dai polli alle oche, dai tacchini ai maialini.

Più che di un baratto si trattava di pagamento in natura.

Ottavio si rizzò in piedi sul carretto per osservare meglio la coda della colonna che sciamava lentamente verso il fondovalle. Il rossore della collera gli colorò la pelle del volto e gli indurì i lineamenti:

“Non possono portare via gli animali!”

L’istinto era quello di lanciare il cavallo al galoppo, non fosse stato che quel vecchio ronzino trascinava a malapena il carretto, e di inseguire quel triste corteo che stava sfollando:

“Ma i De Velatti non hanno messo al riparo gli animali?”

Antonia, la cuoca si avvicinò al carro dello stagnino:

“Ai vostri ordini siòr. Ela è il siòr Ottavio? Prima di partire il padrone ce gà infornato del vostro arrivo, eh. Ga detto che sareste arrivati prima di sera ecco il perché noi lo aspettavamo più tardi.”

La vecchia cuoca conosceva bene lo stagnino, e ci aveva già litigato una volta per via di una pentola ed ora si vedeva che era a disagio.

“Mi scusi siòr Ottavio.” Il giardiniere intervenne prontamente per stemperare quell’accenno di antipatie personali:

“La guarda siòr che tutto quello che hanno preso sui carri è stato concordato con il padrone. E’ per questo motivo che ha lasciato davanti al cancello delle stalle Pino, la guardia. Perché non ci fossi che se ne approfittava, sa? Quelli che hanno cercato di avvicinarsi a rubare li ha presi a schioppettate.”

“E’ vero. E’ vero siòr. Le ho sentite bene anch’io, cinque colpi. Si. E ho visto quegli altri scappare.”

Ottavio si guardò attorno con l’espressione di chi non ha creduto a nulla di ciò che gli è stato appena raccontato:

“C’è rimasto qualcun altro qui?”

“No, siòr. Solo noi e la guardia, che si è sistemata davanti alle stalle.”

Per tutto il tempo la moglie dello stagnino era rimasta seduta al suo fianco. Pareva quasi intimorita. Si vedeva che in presenza del marito era abituata a fare solo quello le era richiesto dal suo uomo.

Lo stagnino si risedette e sussurrò all’orecchio della moglie:

“Hai visto che ho fatte bene a prendere su questo povero mentecatto? Tu che dicevi di lasciarlo al suo destino. Me lo immaginavo che avremmo avuto bisogno di un aiuto, e non è forse il migliore che potevamo trovare, robusto e mòna. Che qui c’è bisogno di braccia come del pane. Com’è che si chiama? Ah, Basilio .”

Scese dal carro ed invitò gli altri a seguirlo:

“Questa è mia moglie e questi sono i miei figli.” Disse rivolto alla cuoca:

“Li accompagnerete in casa che ora, come ben sapete, siete alle nostre dipendenze.”

Consegnò le redini del carro al figlio maggiore:

“Basilio scendi anche tu e compagnalo e fatti aiutare a sistemare i bagagli.”

Diede una pacca sulle spalle di Basilio:”

“Non sei contento? Volevi andare a casa e ci sei arrivato. Questa è casa tua. Ora finalmente sei a casa.”

Poi si rivolse al vecchio giardiniere:

“Su, accompagnami alle stalle perché non vorrei prendermi una scarica di pallini per nulla. Ho l’impressione che la paura dei crucchi vi abbia tolto il senno. Vedo toppe cose senza senso i questo casolare.”

Mentre faceva queste considerazioni a voce alta, dentro di sè sapeva che, se doveva ringraziare qualcuno per l’insperata fortuna che aveva avuto nel diventare proprietario di terre, era proprio il panico che s’era diffuso con la disfatta di Caporetto. Nessuno più aveva certezze se non quella che l’indomani sarebbe stato uno straniero a casa sua con un esercito a far da padrone.”

Quando, dopo previ e ripetuti richiami urlati del giardiniere per farsi riconoscere, trovarono Pino, la guardia, appostato in un angolo della stalla- Al vederlo Ottavio non si meravigliò del fatto che durante la razzia di animali domestici attuata dai contadini in fuga, non avesse accoppato nessuno. A parte la considerevole età, dimostrava di avere circa ottant’anni, si evidenziava chiaramente come la vista non lo sorreggesse più di tanto. Per fissare le immagini era costretto a socchiudere gli occhi lasciando solo un minuscola fessura ed infatti riconobbe il giardiniere dalla voce. A quel punto lo stagnino si ritenne fortunato. Si pose davanti al giardiniere e dicendo:

“Certo che se fosse stato anche sordo eravamo belle è che secchi entrambi.”

Si presentò e diede ordine di nascondere il fucile e tute le armi do cui erano in possesso. Con l’arrivo degli austriaci era una condizione essenziale. Qui avrebbero trovato solo loro e dei vecchi.

Prima che facesse notte si erano sistemati nella casa mentre Basilio sembrava avesse trovato finalmente quello che cercava. Dopo aver tormentato tutti ripetendo in continuazione che andava a casa, improvvisamente si fece taciturno. Come se una pace interiore lo avesse relegato in una dimensione tutta sua.

Il fatto di Pavia

2011-11-10T22:53:00.002+01:00

Il fatto di Pavia

Dedicato a:

Dino, Teresa, Giovanna, Alberto, Domenico, Carlo e Antonietta

Pavia, li 1511 Redatto per il comandante Diego Clausez

fatto da addebitare ad ignoti

Era altresì consapevole dell’impaccio in cui si muoveva, e che questo a volte si evidenziasse più di quanto volesse, perciò accolse con favore l’iniziativa di Krizty. Lo svizzero, che per oscuri motivi non lo aveva confessato in precedenza, già aveva fatto parte, per poco meno di due anni, della milizia giudiziaria al seguito dell’esercito di Carlo V, per cui era abituato a destreggiarsi in situazioni simili, tra risentimenti nascosti e paure palesi, tra rabbie represse e collere false. Davanti alla morte spesso l’uomo sa mascherare i sentimenti più di un camaleonte. Perciò il lanzichenecco aveva già da prima di partire le idee chiare, sapeva ben prima di raggiungere la dimora dei De Maggis che occorreva trovare un obiettivo su cui convogliare le inevitabili reazioni, perché, e lui lo sapeva, o se lo sapeva, una volta superato il trauma del dolore, le convulsioni dettate dalla voglia di vendetta sarebbero lievitate ed esplose tra i De Maggis. In fin dei conti, borbottò sommessamente, il loro compito era quello di mantenere l’ordine, non di fare giustizia, e questo lo dovevano tenere bene in mente.

“Qui hanno pulito e spostato il corpo del messere.”

Il giovane spagnolo s’era avvicinato al portone ed osservava la chiazza lasciata dall’acqua sul muro, Kritzy gli si pose al fianco e, rivolto alla casa disse:

“Per ciò che ci è rimasto da analizzare è meglio che la parte inerente al corpo ed al ritrovamento, almeno per ora, non la consideriamo. Siccome non abbiamo nulla tra le mani, se non che il corpo di messer Cosimo è stato rimosso ed il luogo in cui giaceva è stato lavato con cura, se proseguiamo su questo cammino non ricaveremo altro che ulteriori dubbi e magari delle indicazioni fuorvianti. Nella migliore delle ipotesi ci ritroveremmo con le idee più confuse di come le abbiamo ora.”

Ignacio, che sembrò adattarsi da subito al ruolo di assistente, acconsentì:

“Si, d’accordo, ma ora come procediamo?”

“Il delitto si è consumato tra queste mura e l’autore, o gli autori del crimine, sono da ricercare tra chi si trovava in questa casa stanotte. Questo è il punto fondamentale.”

“Insomma, qui abbiamo i due figli, anzi, uno perché il più giovane dà l’idea di essere uno di quelli che svengono alla vista del sangue.”

Tra la barba incolta di Krazty comparve uno largo e spontaneo sorriso:

“Mai fidarsi delle apparenze. Anzi, a volte sono proprio quelli che non sanno affrontare le situazioni a viso aperto che hanno le reazioni più scomposte e perciò le più pericolose.”

Lo svizzero si incammina verso la sala delle armi seguito da Ignacio:

“Poi i due servi, e abbiamo visto che tipi sono, indi il ragazzo che aiuta Bartolomeo e il sensale”

Krizty si ferma ed alza lo sguardo al cielo nell’aiutarsi a ricordare il nome dell’uomo di fiducia di messer Cosimo.”

“Cesar Esualpio.”

“Ecco, quello.”

Lo soccorre Ignacio che ha grande capacità di memorizzazione per quanto riguarda i nomi, le date ed i luoghi mentre il lanzichenecco possiede una notevole memoria figurativa.”

“Delle donne? Le consideriamo anche loro oppure no?”

Lo svizzero si volta e mette una mano sulla spalla del giovane spagnolo:

“Guardate che la giustizia ha da apparire tale agli occhi del popolo e leggera come la brezza di ponente tra i palazzi dei potenti. “

Ignacio, colto di sorpresa da queste parole, per com’è intento all’analisi dei personaggi coinvolti nella vicenda, mostra di non comprenderle:

“Ma. Non capisco.”

“Voglio dire che qui la giustizia è solo una richiesta che viene dal popolo e come per ogni rivendicazione pretende un risultato che la soddisfi. Il messere è morto ed a noi spetta di trovare un colpevole. Uno che sia confacente e che dia soddisfazione ai De Maggis. Per il resto.”

“Ma allora tutto quanto è stato fatto.”

Krizty lo interrompe:

“A noi è chiesto di mantenere l’ordine e la concordia tra le famiglie. Credo che sia chiaro ormai. Non v’è nulla che colleghi questo omicidio ad attività cospirative o di una combutta con i francesi. E’ una questione locale, probabilmente di donne o di danaro.“

Basilio

2011-11-07T21:58:00.002+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 7

“Ma si, sior Osvaldo, non ghe da temere nulla, sa? Qui siamo in alto, sopra la strada e fuori dal sentiero per il passo. Cosa vuoi che interessiamo noi a quelli chi si stanno accoppando giù nella valle.”

Osvaldo, con Moreno per mano scrollò le spalle e borbottando si diresse verso casa. Rachele prese Learco per un braccio:

“E’ tutto quello che dovevi dire?”

“Si, nonna. Quel siòr ha fatto salire Basilio sul carretto e sono partiti.”

Rachele si tranquillizzò al pensiero di quel povero soldato, menomato nell’intelletto, era al sicuro sul carro dello stagnino. Quello che, sia Rachele che i sue ragazzi non sapevano, era che la direzione che il carretto della stagnino aveva preso non era la stessa di quella moltitudine che, al pari dell’esercito italiano in rotta, andava verso il Piave. No. Lui aveva appena contratto con il signor De Velatti, proprietario del podere detto dei tre roveri, l’acquisto di metà dello stesso appezzamento, escluso il fabbricato, in cambio della manutenzione e cura dello stesso per tutto il tempo necessario al ritorno alla normalità. Ma come si sa le guerre hanno una data certa per il loro inizio ed una incerta per quanto riguarda la loro fine.

Mentre ai margini di quel piccolo borgo montano Rachele e Osvaldo riaccompagnavano nelle rispettive abitazioni i loro nipoti, Ottavio, questo era il nome dello stagnino, si stava dirigendo verso la cascina dei tre roveri portando con sé, oltre a Basilio, la moglie e i tre figli, due maschi ed una femmina. Tutti in età compresa tra i dodici anni di Agnese, la primogenita, i dieci di Tobia e gli otto di Achille. Nell’approssimarsi al casolare lo stagnino stava vivendo il momento magico della vita. Quando la gioia sopravanza l’appagamento e tutto il corpo è un fremere esultante. Si sentiva folgorato dalla felicità. Sapeva che quando su cade nel crogiolo pericolo, il timore è proporzionale ai beni che uno ha da perdere, e i De Velatti ne avevano da perdere. Erano i padroni di un versante intero più la tenuta a valle ed il bosco detto della fontana rossa. Ci fosse stato ancora il vecchio Aurelio De Velatti, lui non avrebbe avuto nessuna possibilità di diventare padrone di un appezzamento, nemmeno se fossero calati i barbari. Quel vecchio testardo piuttosto che cedere una parte della proprietà si sarebbe fatto ammazzare. Invece guarda la vita com’è strana, lui, che per costruirsi quella fortuna non era andato per il sottile, mai, con nessuno e per nessun motivo, come amava ripetere spesso che in affari non esiste la pietà e che il perdono è tutto perso. Senza troppa fatica s’era fatto la fama di uomo spietato, e a dir il vero questo lo gratificava, sentirsi dire che ne aveva di pelo sullo stomaco, gli dava un ulteriore sottile piacere. Invece i suoi due figli vendettero il bosco pochi giorni dopo la sua dipartita ed ora se la stavano svignando in fretta e furia davanti all’avanzata dell’esercito austriaco. Lui che aveva frequentato quella casa li conosceva bene. Mentre pensava a questo un sorriso disegnò le sue labbra. Sua moglie si volse e lo guardò interrogativamente. Lui non se ne accorse nemmeno, era troppo contento, sì, perché lui conosceva i suoi polli e sapeva che avrebbero mollato tutto. Era da quando era iniziata la guerra che nel suo intimo tifava e sperava che arrivassero gli austriaci. Solo così avrebbe avuto l’occasione della vita, quei ricconi non avrebbero indugiato un attimo prima di fare le valigie e lasciare il podere a chi si sarebbe sacrificato a governarlo sotto l’esercito nemico.

Quando lo stagnino giunse alla villa trovò ad attenderlo solo il vecchio giardiniere e la cuoca, sua moglie. Gli altri se l’erano data a gambe levate assieme ai loro padroni.

Grigiori

2011-11-05T21:54:00.003+01:00

Il mondo è grigio e non è blu, la mia tristezza la sciogli tu.

Ciao raga, che la buona sorte sia insistente come la pioggia di questi giorni.

Pedro.

Rassegna letteraria

2011-11-03T22:02:00.003+01:00

Rassegna letteraria

Ro manza

Aveva letteralmente perso la testa per lei. Non riusciva a pensare ad altro ed aveva perennemente davanti agli occhi il suo bel viso, i suoi splendidi occhi. Le sue narici erano allietate in continuazione dal suo profumo e per ogni nota musicale che giungeva ai suoi orecchi era il suono melodioso della voce di lei. Le moriva dietro. Lei, bellissima, un corpo da incanto, non se n’era nemmeno accorta. Lei, tutta fremente e vogliosa, se la faceva con l’altro.

Ro mucca

Si può dire che si amano da una vita. Si erano conosciuti da ragazzi e nel pieno della bolgia ormonale si erano innamorati e giurato fedeltà eterna. Dopo alcuni anni si erano sposati ed avevano messo al mondo tre figli. Lui al lavoro e lei in casa ad accudire i figli e le faccende domestiche. Ora i figli son cresciuti, o due maschi vanno all’università e la femmina al liceo. Lei rivive le sue prime passioni attraverso quelle che stanno vivendo i figli. Prepara i pranzi e le cene, stira le camicie e rifà i letti. Lui lavora molto, spesso torna tardi, specialmente quando va in un motel con la segretaria.

Ro vacca

Quando lo vide venirle incontro per chiederle di ballare le sembrò di vivere in un film. Di più, era talmente affascinante e bello da farla sentire la regina di una favola. Prese a volteggiare leggera sospesa sulle sue forti braccia. Non fu più padrona del suo destino, quel giovane era il suo fato. Si consegno a lui totalmente senza riguardi per sé e, purtroppo, anche per lui che nella troppa fiducia concessagli la ritenne donna di poco conto. Si sa che l’uomo anela alla ricercatezza, e solo l’impervio delle difficoltà, l’esclusivo, ricompensa l’amor proprio. Pochi mesi dopo l’abbandonò senza nemmeno un saluto. Lei, che non seppe accettare il rifiuto, per ritrovarlo, prese a cercarlo in ogni uomo cui aveva la ventura di conoscere.

Ro bue

Non ne perde una. Per ogni persona che incontra o che vede passare per la pubblica piazza dice di conoscerne i segreti. Nessuno sfugge alla sua petulante ed insistente osservazioni. Per non parlare dei suoi vicini di cui si ingegna di ascoltare i discorsi persino origliando incollato ai muri. Di una conosce gli amanti, dell’altro i vizi, di quell’altro le cattive inclinazioni. Nessuno sfugge al suo genio spionistico. E’ talmente impegnato a saper tutto di tutti che non ha altro da fare che osservare ed origliare, mentre gli altri si danno da fare.

Ro toro

Era considerato un maschio di punta, uno che in fatto di donne aveva un album per le raccolte. Tutti conoscevano la qualità che lo aveva reso famoso e lui non ne faceva mistero. Anzi, quand’era tra gli amici se ne vantava, a tal punto da mancare di cavalleria nei confronti della dama di turno con cui se la faceva, e raccontava della loro relazione. La moglie, almeno apparentemente, sopportava in silenzio, oppure lo faceva perché non ne era a conoscenza. Anche perché si sa che l’ultimo a sapere di queste cose è chi ne è coinvolto in prima persona. Eppure anche lui, il maschio di punta, il toro, avrebbe dovuto avere qualche dubbio riguardo alla moglie ed ai suoi silenzi. E’ vero o no che anche il toro porta le corna?

Il musicista è raccolto su sè stesso. intento a scavare nel suo animo le risorse che sanno donare ali alle melodie di chi ascolta. Non vede chi lo circonda, non ode il suono del suo strumento musicale che è lui stesso lo strumento che emana la melodia del pulsare emotivo.

Ciao a tutti e che la buona sorte trovi sempre la strada di casa nostra.

Pedro.

Basilio

2011-11-01T21:46:00.001+01:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 6

Comunque appena poco oltre le tre ore da quando i tre erano partiti sul sentiero, ricomparvero i due ragazzi. Ridevano come chi è di ritorno da una gita spensierata, e ad onor del vero, per loro quell’accompagnamento di un disertore era stata l’occasione per una scampagnata straordinaria. Mai, in vita loro, avevano vissuto da svegli le ore che precedono l’alba, e soprattutto non avevano mai assistito allo spettacolo che si era presentato ai loro occhi appena scollinato:

“Una fiumana de zènt che andava verso il fiume. Oh quanta.”

Moreno ansimava forte più per la fretta di raccontare ciò che aveva visto che per la fatica della camminata:

“Tùta la zent della vallata sta andando verso il fiume. È come alla festa della cuccagna. Mama mia quanta ghe nèra de zènt.”

Il racconto del ragazzo era accompagnato dall’ampio gesticolare tipico di chi ha da esternare una grande emozione:

“Ma Basilio. Ma quell’uomo che era con voi in dove l’è che l’avete lasciato?”

Rachele, forse a causa del suo essere levatrice, con una vita passata a far uscire la vita da ventri materni, aveva preso a cuore il destino di quel giovane soldato alienato come se lo avesse aiutato lei stessa nel divenire alla luce.

“L’abbiamo accompagnato fin nel mezzo della gente che scendeva a valle e siamo subito tornati indrio.”

Mentre Rachele si tormentava il lembo dello scialle che le copriva le spalle Osvaldo stava già rimestando tra i dubbi. La notizia che gli abitanti dei paesi più a valle stavano abbandonando la zona lo aveva sorpreso. Ora il timore che l’approssimarsi dei crucchi avrebbe comportato rischi per la loro stessa vita prese a tormentargli la mente.

“Dai! Dighelo che c’era il siòr col carretto verde. Dai.”

Learco che era due spanne più piccolo di Moreno nell’incitarlo al racconto gli strattonava i calzoni corti.

“Si. Appena ci siamo avvicinati al primo gruppo di persone che abbiamo incontrato ci siamo trovati davanti lo stagnino. Quello che passa di qua con il carretto verde e le pignatte appese. Ci ha riconosciuto subito e ci ha chiesto dove eravate voi.”

“Si, si, Continuava a chiedere: dove sono gli altri?”

“Gli ho raccontato che dovevamo accompagnare Basilio al fiume e poi lui ci ha detto di lasciarlo là, che lo portava con lui sul suo carro. Così siamo subito ritornati indrè.”

“Cosa dici, Rachele.”

Osvaldo pose il braccio destro sulle spalle del nipote ma il suo sguardo insisteva nel cercare quello di Rachele.

“E’ una bella notizia, lo stagnino è uno esperto e saprà mettersi in salvo di sicuro.”

“No Rachele, io intendo parlare di quello che stanno facendo tutti qui, nella valle. Se scàpan tutti via vuol dire che è pericoloso rimanere.”

“Oh Valdo.”

A volte, specialmente quando si spazientiva, usava questo nomignolo oltre a mancargli del rispetto che si doveva agli uomini, e gli si rivolgeva confidenzialmente dandogli del tu.

“Noi qui siamo in quattro gatti. Otto donne e quattro vecchi con una quindicina di putei. Che fastidio possiamo dare. Vedrai che i crucchi saranno più interessati alla stalla ed ai maiali. L’unico uomo in età da soldato lo abbiamo spedito via.”

2011-10-29T19:51:00.003+02:00

L’ultimo volo

Le tossine della fatica premevano sui muscoli provocando un dolore diffuso per tutto il corpo. Su quell’impervio ed irto sentiero scavato nella roccia, con il fondo sconnesso dalle irregolarità delle pietre, ogni passo ci costava sforzi al limite delle nostre possibilità. A rendere la situazione ancor più precaria c’era un grosso e pesante zaino che come un macigno pesava sulle nostre spalle a tal punto da spezzarci il respiro in gola. Una leggera nebbia d’afa calda riempiva l’aria e ci impediva di vedere oltre il piccolo tratto di sentiero da risalire. All’ennesimo tornante mi parve di sentire una vocina giungere da sopra il sentiero. A fatica e con dolore sollevai il capo, il sudore colò copioso tra i pochi capelli rimasti e gocciolò sul collo e sul petto. In una rientranza della roccia vidi un bambino accovacciato contro la parete del monte. Una grande catena gli cingeva la caviglia sinistra.

Aveva una folta capigliatura bianca e due grandi occhi neri, la pelle scura, o forse molto sporca, alcuni sassolini colorati tra le mani con cui giocava ed un’aria vagamente canzonatoria. Lanciava a turno i sassi per riprenderli al volo e canticchiava:

“Ricordati, per l’ultimo volo non sarai solo. Ricordati che per l’ultimo volo, nessuno sarà solo. Solo all’ultimo volo non sarai solo.”

Continuammo a macinare fatica e dolore, chini sotto il giogo dei nostri zaini. Tra le poche certezze che ancora possedevano la prima era questa. Oltre a quel sentiero chiamato destino non esistevano altre realtà.

Improvvisamente, quando le forze stavano per abbandonarci alla rassegnazione della caduta, la nebbia si diradò ed apparve un vasto altopiano verde e ventilato. Sulla soglia di quel prato una piccola cascata formava un ruscello d’acqua limpida. Nell’attraversarlo la frescura dell’acqua rigenerò d’energia i nostri corpi facendo scomparire tutti i segni del dolore e della fatica, e lo zaino divenne leggerissimo, più di una piuma.

Sopra quell’altopiano verde trovammo molte altre persone, tutte con gli occhi spalancati, gli cocchi di chi sogna ad occhi aperti. Al limitare di quel luogo s’apriva senza nessuna indicazione un abisso talmente largo e profondo da apparire soltanto come un vuoto buio nero.

Lunghe fila di persone si snodavano in serpentine per terminare all’imboccatura di quel terribile precipizio. Solo allora vidi che appena prima di giungere sul limitare del prato si era costretti a passare sopra una striscia di sabbia dorata. Appena messo piede in quella soffice e rilucente rena lo zaino che tenevamo sulle spalle crebbe a dismisura riempiendosi di immagini e maschere umane. M’accorsi subito che non erano altro che i volti di chi avevo incontrato in vita. A quel punto incominciai a comprendere il disegno di tutti quegli avvenimenti. La gratitudine delle persone raffigurate nello zaino producevano piume leggere per le ali che andavano formandosi sulle spalle. Viceversa il malanimo creava zavorra scura sui piedi. Al termine non restò altra scelta che quella di lanciarsi nel vuoto per l’ultimo volo.

Mentre mi accingevo anche io a compiere quell’estremo atto risuonarono nella mia mente le parole di quel bambino:

“Ricordati, per l’ultimo volo non sarai solo.”

Corpo sano in mente sana

Giancarlo ha passato i sessanta da poco e per mantenersi in forma si è messo a frequentare una piscina. Son parecchi mesi ormai che per tre volte alla settimana si reca in quella vasca al coperto. L'ho incontrato ieri sera e l'ho trovato veramente in gran forma. Fisico asciutto e niente pancia. L'unico neo è che gli si sono sviluppati molto gli occhi. Appena ha tolto gli occhiali scuri sono rimasto allibito davanti ai suoi occhioni. Lui si è messo a ridere e mi ha detto che la piscina fa bene al corpo, ma a vedere le ragazze il beneficio maggiore lo si ha alla vista.

Basilio

2011-10-27T23:13:00.002+02:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 5

Rachele che, oltre ad allevare i quattro figli e mandare avanti la fattoria, svolgeva le mansioni di levatrice, conosceva i suoi compaesani meglio di come si conoscessero loro stessi. Sapeva che Osvaldo era uomo coscienzioso ed intelligente, ma con una notevole tendenza a lasciarsi prendere dai dubbi, dalle paure, tanto da rimanere impegolato nelle indecisioni che lo conducevano irrimediabilmente sul piano di un infinito tergiversare, atto solo a rimandare le scelte al giorno del mai. In quel caso però non c’era un attimo da perdere, e lo sapevano entrambi:

“Valdo, se rivan i tedèsc sto’ poereto non la scampa. E se lo trovan in qualche casa non so come la fanno passare a noi. Uno della sua età fan presto a capire che l’è un soldato e possono pensare che lo abbiamo nascosto noi.”

“Lo so, Rachele. Ma qui siamo rimasti solo noi vecchi e voi donne con i pùtei. Non posso mica portar questo giovane infelice e fuori di testa giù per la strada che porta al fiume. Le gambe non mi reggono più per far tanta strada. E poi in dove lo lasso che questo non sa gnanca da che parte l’è girato.”

“Ora è buio e non vale la pena di rischiar di finire dove non si vuol andare. Ma domani, prima che faccia chiaro mandi tuo nipote Moreno da me che avrò preparato il mio piccolo Learco. I due pùtei accompagneranno quel giovane fino al sentiero della volpe chiara. Da lì si vede il fiume, gli diranno che la sua casa è là, oltre il fiume e poi in due o tre ore sono indrio. Se si sbrigano sono indrio prima che sorga il sole da dietro il monte.”

“Te fai presto, Tu, ma come faccio a convincere mia nuora a lasciar che al so pùtel al vada in giro con la guerra che ci circonda? Con tutti i soldati che scappan e non si sa neanche dove l’à che i van?”

“Lo sai che i putei non vedono i pericoli. In due poi si fanno coraggio. In fin dei conti devono solo arrivare alla baita del Rodolfo, indicano la strada a sto povero Basiglio e tornano subito indrè. Dov’è st gran pericolo. Se quando rivan i tugnin trovan qui da noi questo soldato, allora sì che siamo in pericolo, ma tutti però.”

L’indomani, quando i due ragazzi presero il sentiero, seguiti come un’ombra da un saltellante Basilio rivestito con i panni di un montanaro, faceva ancora buio, il cannone non tuonava più e davanti alla casa di Rachele c’erano solo lei e Osvaldo.

“Come te gà fato a convincer tua nuora a lasciar partire il piccolo?”

Mentre poneva questa domanda Rachele conosceva già la risposta, ma l’aveva posta ugualmente, un po’ per abitudine ed un po’ per dare conforto a Osvaldo, che nulla rincuora come confessarsi le proprie debolezze.

“L’ho convinta. Non go detto niente sa? Non le ho detto nulla. Tanto i putei sono di ritorno prima che faccia giorno ed io con la scusa della fucilazione, e della grande impressione che aveva fatto sul ragazzo, ho fatto venire il puteo a dormire da me, con i nonni. Al piccolo gli ho promesso un regalo, un coltellino con il manico di legno se mantiene il segreto e non dice nulla al sua madre.”

Rachele avrebbe voluto rimarcare il modo con cui Osvaldo affrontava i problemi, ma sapeva che tanto non avrebbe cambiato nulla. Osvaldo ormai non aveva più l’età per mettersi nell’animo un po’ di coraggio in più di quanto non ne aveva mai avuto in tutta la vita.

Comunque appena poco oltre le tre ore da quando i tre erano partiti sul sentiero, ricomparvero i due ragazzi. Ridevano come se fossero di ritorno da una gita spensierata, e ad onor del vero, per loro quell’accompagnamento di un disertore era stata una scampagnata straordinaria. Mai, in vita loro avevano vissuto da svegli le ore che precedono l’alba.

La farfalla

2011-10-26T23:11:00.002+02:00

La farfalla e la strada

Non l’ho fatto apposta. Non l’avevo visto. Però è vero che ci vanno di mezzo sempre i più bravi, i più sensibili. Cavolo. Mi dispiace proprio, ma non l’ho visto arrivare. Ho già il mio daffare a tenermi in strada, e poi ora che l’aria è pregna di umidità, il volare è diventato faticosissimo. Devo limitare gli svolazzamenti inutili e trovare i pochi fiori che rimasti a colorare questo strano autunno. Perché noi farfalle non abbiamo molto tempo a disposizione per compiere il compito che la natura ci ha assegnato. Ci rimane un giorno solare soltanto e non è che possiamo perderci in tergiversazioni sentimentali. Però, però poverino. Io stavo solo attraversando lo stradone, volando il più alto possibile e quell’automobile non l’ho vista proprio arrivare. Me la sono trovata a pochi metri ed ho dato tutte le mie forze alle ali per alzarmi più che potevo. Ho visto quella macchina sbandare, immagino che lui mi abbia visto all’ultimo momento ed abbia cercato di evitarmi. Ora sono qui, appoggiata a questo rovo umido e quasi spoglio, e vedo bene la macchina capottata nel campo. Così come distinguo benissimo quel ragazzo che sta imprecando contro la sua bontà d’animo. Odo chiaramente le parolacce rivolge a sé stesso per essersi fatto prendere la mano ed aver cercato di evitarmi, col risultato di finire nel prato. Ma io non ho colpe. Lo so per certo. Stavo solo attraversando la strada e non ho visto arrivare quella macchina, lo giuro..

Il sentimento vibra al vento dei ricordi

Risalgo lo scorrere lento del tempo tra salti struggenti e pause estatiche, fitte lancinanti a riacutizzare tremori emotivi. Torna il profondo nero luminoso dei tuoi occhi, la dolcezza magnetica del tuo sguardo a sciogliere armonie di sensi. L’ovale del volto, le labbra, il tuo profumo avvolgente e l’abbandono al soffio melodico della tua voce. Il perdersi nei tuoi gesti, le tue mani, la solidità del seno, la flessuosità delle anche, lo sconfinare oltre noi stessi. La risalita intricata da spinosi ricordi riapre scrigni che graffiano le cicatrici che mi hanno formato, e mi perdono in ciò che sono.La notte è chiara, la luna piena troneggia in un cielo senza nubi. L’ombra della cima lambisce le case che costeggiano la ferrovia. La strada che porta al ponte è illuminata e la salita alla seggiovia è già stracolma di neve. Alla taverna dell’aquila grigia scorre birra a barili mentre all’angolo della posta una giovane coppia s’appresta ad una cenetta intima.

Vita condominiale

2011-10-25T22:10:00.002+02:00

Tracce di rapporti famigliari

Porca p…..a, con capisci un c….o. Ti ho detto di prendermi due sfilatini e due rosette e tu mi prendi un pugliese e due integrali. Sei una scema, una cretina, una p…..a. La sfilza di ingiurie urlate è un’esposizione del meglio, insomma si fa per dire, di tutto il peggio delle volgarità da offesa.

Mauro è sbalordito, guarda la rabbia di Sonia che trasfigura l’immagine di quella piccola donna minuta in una impensabile belva ringhiante.

Sei una t…a, non capisci mai un c…o, non posso dirti niente che non ne fai una giusta.

La donna anziana che sta sulla soglia, investita da questa sequela di contumelie ha l’aria afflitta e pare sul punto di scoppiare, da un momento all’altro, in un pianto dirotto. Poi, sempre con la testa bassa e l’aria mesta si volta, chiude lentamente la porta e se ne va. Mauro osserva Sonia che ancora non ha smesso

la furia che la sconvolgeva:

“Ma Sonia, come puoi dire queste cose a tua madre.”

“E’ una deficiente, non capisce un tubo. Sono costretta a parlare con lei perché con mio padre non vado d’accordo.”

Mauro si ripete mentalmente la frase alcune volte per esser sicuro d’aver capito bene.

Lei parla con sua madre, e che discorsi, mentre con il padre non va d’accordo, chissà che direbbe se parlasse anche con lui.

Vita da condominio

Il televisore è acceso.

Alle diciassetteetrenta esatte si sente la piccola piangere e subito dopo la madre urlare. Dalle diciotto il ragazzo sbraita, la madre urla e la piccola piange. Alle dicottoetrenta la figlia più grande urla con il fratello, il fratello sbraita come un invasato, la madre urla a tutti e la piccola piange. Alle diciannove arriva il padre, sgrida la moglie, la figlia litiga con il fratello, il ragazzo sbraita ed urla e la piccola piange.

Il televisore è ancora acceso.

Piove, pioggia d'autunno. Fredda nell'inesorabilità dell'annunciato inverno.

Ciao raga, che la buona sorte ci faccia compagnia.

Pedro.

La verità

2011-10-21T20:53:00.001+02:00

La zucca e il melone,

hanno ognuno la propria stagione

Lui avrà circa settant'anni, lei invece una quarantina. L'uomo innamorato è l'essere più ridicolo che esista. Ha atteggiamenti infantili, diventa un concentrato di imbranamenti. Si perde in solluccheri e prende la classica posa di chi ha scoperto il paradiso. Viaggia su ali celesti come se lui, e soltanto lui, avesse goduto di tale privilegio. In questo caso, però, più che tenerezza trovo tanta tristezza.

La rugiada è una lacrima?

Lei. Tanto pianse, tanto si disperò e lamentò che alla fine lui cedette. Davanti a quel pianto dirotto ed irrefrenabile non ebbe difesa alcuna. In preda alla compassione, ed alla passione, le prese, dapprima le mani, e poi il resto. La calmò, la rincuorò, la rassicurò e la sposò. Avrebbe avuto, lui, tutta una vita per piangere. L'amore che prende è quello che dà.

La verità ha un tempo, così come la falsità.

Alcuni asseriscono di possederla,

altri di averla conosciuta per intera,

oppure d’esser gli interpreti dell’’unica, quella vera.

La verità è,

la verità è soltanto di chi la cerca ancora.

Vaso cinese ed un vecchio trespolo senza pretese,

marina ad olio di pittore sconosciuto e di datazione incerta,

cannocchiale dell’armata rossa e catino di maiolica francese,

tappeto persiano e cavallo a dondolo colorato a mano,

bambola di ceramica e cavatappi meccanica,

tavolo fine ottocento ed un luccicante vassoio d’argento,

maschere dai grandi occhi di vetro e dallo sguardo spento,

miniature dorate e borsette riccamente colorate,

materia ed impegno, perizia, dedizione ed ingegno,

lavoro ed arte, finemente lavorato o forte e resistente,

c’è di tutto, e se voglio me lo prendo,

che nemmeno tutta una vita ad acquistare,

può riempire il vuoto che si ha nel cuore.

Basilio

2011-10-19T21:27:00.003+02:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 4

Il piccolo ufficiale aveva una voce stridula ed un gesticolare rigido, quasi marionettistico, in compenso usava parole come fossero i fendenti della sciabola che ornava il suo fianco. Basilio guardò quel drappello e, senza nessun motivo, si mise a ridere:

“Sii, Basilio ora torna a casa.”

Il gesto sembrò esacerbare ancor più la rabbia che tratteggiava di durezza i lineamenti dell’ufficiale:

“Portateli nella stalla assieme agli altri e legateli alla greppia. Prima di sera sarà stracolma di questi esseri senza spina dorsale. Chi fugge davanti al nemico come un coniglio impaurito, abbandonando il posto assegnato ed i suoi camerati, non merita altro che il disonore di una fucilazione alla schiena.”

In effetti dopo l’arrivo di un piccolo gruppo di sbandati, cinque in tutto, di cui uno ridotto veramente male, tanto da esser trasportato a spalla a turno dai suoi compagni, non si fece vivo nessun altro, Solo il tuono del cannone che sembrava avvicinarsi, o forse era solo una suggestione causata dal timore per la sconfitta di cui ormai si parlava apertamente tra la truppa, riempiva l’attesa di quei militari appostati tra le pietre di quelle case. Quello strano stallo, con i boati degli obici e nessun disertore in fuga che passasse per quel sentiero, in quella che da ritirata che s’era trasformata in rotta. Caporetto, quel maledetto borgo sarebbe diventato sinonimo del fuggi fuggi, della sconfitta, dell’abbandono ignominioso. Probabilmente qualcuno del paese, di nascosto s’era premurato di risalire verso il monte per avvisare i soldati in rotta che si trovavano a transitare per il sentiero avvisandoli di non passare per il paese, dove avrebbero trovato ad attenderli, una sicura morte per fucilazione.

Improvvisamente, alle cinque del pomeriggio, il comandante di quel drappello diede l’ordine di condurre i disertori sul prato che stava oltre la stalla. Fece radunare i paesani presenti nella piccola piazzetta per evitare che qualcuno andasse ad intralciare quanto doveva esser fatto. Non ci sarebbe stato nessun processo militare per quei disperati, l’arresto in flagrante fuga dal fronte bastava a fornire la prova inoppugnabile della loro colpevolezza davanti al codice militare.

Quell’improvvisa fretta non era passata inosservata dal caporale, che ne aveva inteso il senso. L’approssimarsi del fronte che s’annunciava sempre più vicino non era da prendere alla leggera, ed in mancanza di ordini superiori l’ufficiale dell’esercito regio pensò bene di riposizionare i suoi uomini a ridosso delle retrovie prima di dover subire, al pari degli altri, l’affronto di una rotta precipitosa. Decise allora di fucilare all’istante quei disertori, e questo era il compito che gli era stato assegnato, poi si sarebbe ritirato sul versante opposto in attesa di ordini ulteriori dal comando.

Incaricò il caporale di benedirli, anche se in fatto di religione aveva fatto solo il chierichetto da piccolo, e comunque conosceva i precetti e alcune preghiere in latino. Quando ci si trova immersi in situazioni talmente gravi da non esser comprese nemmeno per piccoli intuiti ci si abbandona agli eventi con una sorta di fatalismo disperato. Così, Sia i dieci disertori che il plotone d’esecuzione, si portarono sul retro della stalla muovendosi silenziosamente come automi in un’atmosfera irreale. Quei pochi metri che dividevano la stalla dal prato vennero percorsi da due serie di condannati a morte, perché anche i fucilatori sapevano che avrebbero ucciso una parte di loro. Alcuni di loro erano appena giunti al fronte e non avevano ancora avuto il battesimo del fuoco ed ora si trovavano a farlo su dei loro compagni d’arme. Solo Basilio manteneva un atteggiamento strambo, rideva in continuazione e chiedeva a tutti quando sarebbe partito per casa.

La scarica che si abbattè sui poveretti allineati davanti al muro della stalla anticipò di poco la ripresa del rombo dei cannoni, e questa volta si, pericolosamente vicini.

L’ufficiale diede l’ordine di dare un secondo colpo al groviglio di corpi inerti ammassati sul terreno prima di radunare i militari. Chiamò un vecchio che sembrava rivestisse il ruolo di guida per quei paesani e gli ordinò di dare sepoltura a quei poveretti. La pietà è insita nell’animo, ed in quello degli umili trova alimenti per crescere. Scavarono una fossa oltre il campo, non volevano lasciare i corpi di quei poveretti all’aperto, alla mercé di qualche animale. Finirono di coprirli alla bella e meglio che già s’era fatti buio. I soldati se n’erano andati da parecchio ormai, e tra quelle poche case di pietra di quella giornata tremenda rimaneva una fossa contenente nove corpi martoriati ed un povero idiota, con una ferita alla spalla ed un taglio sulla fronte che ripeteva di voler tornare a casa.

L'intrinseca bontà d'animo degli umili, di chi condivide con il prossimo la povertà, aveva avuto il sopravvento. Quel drappello di soldati di leva non s’era sentito di sparare ad un povero mentecatto che rideva divertito davanti al plotone d’esecuzione.

Qui non piove, nemmeno una lacrima sull'arido e sterile tran tran quotidiano.

Che la buona sorte ce la mandi buona.

Pedro.

Ad ognuno il suo

2011-10-16T21:34:00.003+02:00

Ad ognuno il suo

Al suo il nostro

Non dare agli altri ciò che spetta a te

Non fare l’oca, disse l’anatra al maiale che stava sdraiato nella pozza di fango. Non fare la porca, grugnì il suino al pennuto che cercava di sguazzare nella putrida acqua di quella pozzanghera. Smettetela di fare gli asini, urlo il somaro grigio mentre con la coda cercava di allontanare da sé alcune mosche particolarmente fastidiose. Ce ne andremmo volentieri da subito, zizzirono le mosche, ma siamo troppo innamorate di te per lasciarti. Da destra si udì uno stiracchiato coocoodè seguito da un, ha parlato il pozzo di scienza. Era la vecchia gallina che, pigolando raspò con le unghie la parte di fango già rinsecchita. Sei fortunata tu che puoi covare un uovo al giorno mentre io, per non fare la fine del cappone, devo svegliare tutto il pollaio in continuazione, e non mi hanno ancora dato il titolo di gallo cedrone. Siete luridi come i vermi, pensò il verme vermiglio ch’era appena uscito da una zolla e stava annaspando alla cieca . Piantatela di fare gli animali, urlò il contadino visibilmente arrabbiato nel mentre si specchiava compiaciuto nella pozza puzzolente.

Un attimo, un impercettibile attimo dopo. Sempre e solo dopo.

Del momento della partenza ricordo poco o nulla. Solo un groviglio di volti, voci ed il tremore che fremeva in me per l’emozione. Poi a seguire tanta corsa, facile e vigorosa, leggera e saltellante, faticosa nella stanchezza em subito dopo, ancora altra corsa nella corsa.

Mi fermo, improvvisamente scopro l’età che s’è portata via ciò che ero ed ha sedimentato su di me le fatiche della corsa. Si invecchia così, senza che la consapevolezza del tempo trascorso lo comunichi all’età. Una caduta senza appigli nel buco nero della vita con la luce che sciama lontano. La stessa fonte luminosa a cui aneliamo nell’allontanarci da lei.

L'aria fresca, anzi, fredda, del mattino richiama mondi, attimi, un vissuto per ognuno di noi. Giancarlo si stringe nel giubbotto e sfodera un sorriso:

"Che folate di vento. E' come essere al mare."

Si vede che è contento e che prova piacere nel procedere tra folate di aria fredda. Io, al suo pari, assaporo questa rigidità climatica, questo cielo terso come se mi trovassi lassù, nella valle da cui nasce la Drava, nei fischi delle marmotte sul Nivolet, tra le stelle di Cevo.

Ciao raga, che la buona sorte ci sorregga forte.

Pedro.

Il ruscello

2011-10-12T22:18:00.002+02:00

Ho preso irruenti ruscelli

disseminati di riflessi pietrosi,

sciolto la purezza dell'acqua

in ininterrotte sinfonie ascemdenti.

Li senti scorrere?

Il benessere dell'apparenza

l'apparenza del benessere

I segni del tempo,

lasciano il tempo che trovano.

Nascono ovunque centri per il benessere, palestre, estetisti. E' in atto un vera e propria esplosione nel consumo di materiali cosmetici, di protesi per il seno, per i fianchi, per le natiche e per qualsiasi altra parte del corpo. Ora vanno di moda i massaggi ayurvedici, siatzu, cinesi e tailandesi. Per le strade si incontrano sempre più schiere di ciclisti o di maratoneti impegnati in allenamenti da professionisti. Nelle case sono comparse le cyclettes, panchine, pesi ed una miriade di macchine strane atte allo svolgimento di attività fisica. Ora poi, si trapianta di tutto, dai capelli ai denti, dai reni al fegato, dal cuore ai polmoni, persino la faccia.

In tutta questa frenesia salutista forse ci si è dimenticati di qualcosa. Per il cervello? Per lo spirito?

Pochi giorni fa ho rifatto la carta di identità. Nell'osservare le fototessera sono rimasto meravigliato. E' impressionante notare come le foto di cinque anni fa siano identiche a quelle fatte l'altro ieri. Sembrano due fotocopie. La stessa faccia da pirla con qualche capello in meno.

Per Franco era una mania, ogni discorso andava bene per chiudere con “io ce l'ho duro”. Purtroppo per lui, però, è che ce l'aveva dietro.

La costruzione di un amore spezza le vene delle mani, costa sangue e sudore se non ci si lascia prendere dalla spontaneità del cuore.

Il rumore dell’acqua che si frangeva tra le pietre e le assi franate sulla riva sembrava dare maggior lena al lento scorrere del ruscello. Sulla riva una giovane donna robusta si era seduta sul greto ed osservava sconsolata i resti di quello che, almeno nelle intenzioni, doveva essere un ponte.

Chiara aveva le lacrime agli occhi e tanta rabbia nei nervi. Tratteneva a stento la voglia di gridare e strappare qualcosa per sfogare tutta la delusione che gli era piombata addosso:

"Anche questo. Tutte le volte che stò per terminare un ponte quello crolla. Non è possibile continuare così. Sono troppo sfortunata. Sembra quasi una maledizione. Possibile che non ne rimanga in piedi uno."

Mentre inveiva al cielo e si disperava giunse una bambina bionda con la faccia piene di lentiggini ed un grembiulino a pois bianchi.

"Perchè piangi?. Ti sei fatta male? Ti hanno sgridato o fatto qualcosa di male?"

Chiara ebbe la tentazione di sfogare la sua rabbia sulla bambina, ma alla vista di quel faccino sorridente si trattenne.

"No. E' che nella vita ci sono persone fortunate a cui va bene tutto ed altre, tipo quelle come me, a cui va tutto storto. Guarda questo ponte, vedi?. E' crollato. Tutto il lavoro, tutto il tempo che ho perso per edificarlo ed ora è crollato miseramente. Ecco perchè sono triste ed arrabbiata."

La bambina rise e saltellando proseguì scendendo la riva del fiume:

"Trallallero trallallà, attraversiamo qui perchè l'acqua non ci stà. Trallallero, trallallà, in un attimo sono già sull'altra riva, di là."

Dopo aver attraversato quell'avallamento asciutto, la bambina di fermò per un attimo sull'altra sponda e volgendosi, con un cenno della mano salutò:

"Ciao. Ciao. Io vado."

Nel frattempo Chiara s'era rimessa ad accumulare assi e pietre per costruire un nuovo ponte.

Il segreto del ponte di barche

2011-10-10T22:31:00.003+02:00

Il segreto del ponte di barche

Dov'è Martina?

Traccia n. 7

Come i fatti non abbiano vita a sé stante ma siano parte di un tutt’uno con l’intreccio sociale che li contiene, così, nell’accompagnare i bambini ad attraversare la strada, il maresciallo avrebbe avuto a disposizione una nuova opportunità di indagine, uno spunto investigativo che, diversamente, non avrebbe avuto. Come per molte delle svolte che segnano la vita delle persone, anche il maresciallo non comprese da subito l’importanza di quell’indicazione.

L’inverno appena passato era stato meno rigido del solito e ora si stava sciogliendo nei tepori primaverili. Il procedere della vita in quei paesi piantati sulle rive del fiume aveva ripreso il suo svolgere quotidiano, la disgraziata faccenda della scomparsa di Martina si era dissolta nel daffare di giornata e ritornava nei discorsi della gente sempre più di rado, e solo quando la presenza di chi vi era coinvolto in prima persona ne dava lo spunto. La gente dimentica facilmente perché è connaturale all’uomo fuggire dal dolore. Solo Enzo nel suo sistematico passeggiare dava attualità a quella scomparsa, perché Tonio, nonostante avesse sofferto profondamente per la scomparsa della figlia, seguendo quei tragitti comportamentali irrazionali che guidano l’uomo nelle sofferenze, improvvisamente, come se si fosse stato folgorato dalla convinzione dell’inutilità di mantenere viva la speranza di ritrovare viva Martina, smise di parlarne e si immerse completamente nel lavoro. In effetti non fu scelta particolarmente difficile per lui, si trattava solo di proseguire con ciò che era stato fino ad allora. Dedicarsi completamente all’attività del mulino era sempre stata parte integrante del suo essere, del suo realizzarsi. Così, come spesso succede nelle passioni umane, più si è coinvolti e prima si esaurisce l’energia che alimenta il sentimento. Di contro Mamma Rosa cadde preda di una strana inquietudine. Nel suo intimo covavano ancora delle certezze, ma erano intrise di malanimo, alimentate da un infido sospetto, un dubbio che, ai suoi occhi, trovava alimento nel comportamento di Enzo. Un tormento che si era andato cementando nel proseguo del tempo, il sospetto che Martina fosse ancora viva e si celasse in qualche cascina, o casa di campagna, nelle vicinanze del ponte di barche. Ed il continuo andirivieni di Enzo, che appena aveva un minuto libero si precipitava al ponte di barche, con il suo atteggiamento sfuggente sembrava confermare ogni giorno di più. Era vero o no che il corpo di sua figlia non era mai stato ritrovato? Così come era indubbio che in lei permaneva un certo risentimento verso Enzo a causa dell’umiliazione sofferta quando venne respinta, come era innegabile l’astio che covava sotto mentiti sentimenti nei confronti della figlia con cui si era trovata in competizione e che aveva osato ribellarsi alla sua autorità materna.

L’uscita dei bambini dalle scuole elementari al termine delle lezioni, dona a chi vi si trova invischiato un senso di allegria. Un’allegria leggera fatta di sollievo per la fine delle ore di studio rinchiusi in aule spesso grigie e la smania di correre a perdifiato verso giochi spensierati. Ora, con l’approssimarsi dell’estate quel clangore infantile acquistava ulteriore spinta, era quasi palpabile la voglia di vacanze, Il maresciallo aveva imparato a godere di quei momenti, lo conciliavano con la sua infanzia, che per alcuni versi non era stata particolarmente felice. In cuor suo lo sapeva, ma non era ancora pronto ad ammetterlo, ma in quel gioioso sciamare verso casa si sentiva più sollevato anche lui, in piccola parte un bambino. Guardava gli adulti che si affrettavano a togliere gli zaini dalle spalle dei bambini e giungeva alla costatazione di quante persone avessero, oggi, la possibilità di seguire i figli, Non come quando lo era lui, che dove, al pari dei suoi compagni, sobbarcarsi lunghi tragitti in solitaria per raggiungere casa. Ora c’erano automobili ovunque, alcune parcheggiate fuori dagli spazi, nonostante fosse presente lui, che per l’occasione chiudeva un occhio. D’altronde era gente che si conosceva, si incontrava in giro per il paese, nei bar e nei negozi, gente con cui si conviveva. C’era la moglie del sindaco con il suo suv, il tabaccaio, il direttore dell’albergo del viandante, la mamma della farmacista e un nugolo di nonni e nonne. Uno di loro alza la mano e lo saluta, è Gino, il pescatore, Già ora che è in pensione sembra rinato, non cammina più gobbo e pieno di reumatismi. Si volta, prende per mano due piccoli maschietti e li fa salire sulla sua familiare. Il maresciallo riconosce uno dei piccoli, è il figlio di Amedeo, un impresario edile tra i più importanti del paese. Si vede ora che non ha più il barcè si dedica a fare qualche servizio, come questo, oppure a tagliare siepi e dipingere cancelli ed infissi, giusto per racimolare quanto spende in quelle macchinette del bar, lì dove passa alcune ore al giorno. Una triste considerazione per il maresciallo, sì, perché ce n’era di gente che sprecava tempo e danaro davanti a quelle macchinette, troppe e troppo.

Ciao raga,

il tempo è per noi, per lei.

Pedro.

Le vittime disconosciute

2011-10-08T23:13:00.003+02:00

Il "per sempre" si costruisce giorno dopo giorno,

fino a ché ci rimangono i giorni.

I due ragazzi stanno seduti al tavolino del bar uno di fronte all'altra. Ognuno di loro ha lo sguardo fisso nel vuoto e l'attenzione rapita dai pensieri più reconditi. In loro la fiamma pare spenta, si nota solo l'attesa monotona, noiosa e stanca di chi non vede l'ora di andarsene da lì. Da soli.

Le vittime disconosciute

In un altro tempo, in un silenzio irreale, senza suoni, solo un vecchio ponte in legno emergeva dalle nebbie. Moltitudini di esseri avvolti in mantelli e cappucci muovevano lentamente in interminabili silenti file indiane verso il ponte. Mi avvicinai quell'architettura legnosa con circospezione, in quel vapore nebbioso non vedevo dove appoggiavo i piedi. Il legno del ponte era scuro ed in alcune parti già marcio. I continui scricchiolii impregnavano i miei movimenti d’angoscia. Al centro della fiancata avevano inchiodato un cartello con scritto “Ponte della memoria”.

All'imboccatura dello stesso stava, a gambe leggermente divaricate, un energumeno dalla pelle rossa, di vermiglio acceso come i suoi occhi fiammeggianti. Capelli irsuti come fiamme ed il corpo coperto da una tunica di un bianco rilucente. Teneva nella mano destra una verga di ferro a forma di esse e nella mano sinistra un archetto bianco da violino. Il suo compito era quello di regolare l'accesso al ponte. Quelli a cui mostrava la verga compivano una deviazione, chi a destra e chi a sinistra, e ritornavano a scivolare mestamente scomparendo nelle nebbie, gli altri, quelli a cui mostrava l'archetto, percorrevano il ponte di cui non si vedeva la fine.

Come un magma in ebollizione quelle processioni erano in continuo movimento, apparivano in prossimità del ponte per ritornare subito nel nulla della nebbia.

Sotto quei cappucci, sotto quei mantelli non v'era nulla, se non un vuoto atto a sorreggere la iuta di cui erano fatti.

Una fila rifiutata dal guardiano mosse verso di me, sul petto portavano una targhetta con inciso un codice e la scritta “Vittima non riconosciuta”. Quando fu a pochi centimetri da me, d'improvviso venni assalito da atroci dolori che mi percossero per tutto il corpo. Tanto forti che temetti di venir meno. Il corpo non rispondeva agli impulsi del cervello, riusciva solamente a tremare. Fortunatamente quei dolori scomparvero appena quella mesta fila si allontanò.

Fu solo allora che volsi lo sguardo verso la mia guida, l'eletto Lasto. Lui, quello che mi aveva condotto in quel luogo così triste e struggente. Non aprì bocca, per parlarmi bastò il suo sguardo:

“Quelli che ritornano vanno a piangere ed a dar lamenti là, nella nube delle verifiche. Solo quando verranno riconosciuti come vittime avranno il permesso di percorrere il vecchio ponte e lasciare queste nebbie. Fino ad allora saranno condannate a vagare incessantemente in questo tempo d'oblio”

Basilio

2011-10-06T08:46:00.001+02:00

Un idiota sconosciuto di nome Basilio

Traccia n. 3

La notte stava per lasciare spazio ai primi accenni di un’alba grigia e non si udiva più il rombo dei cannoni.

Basilio si guardò attorno come se fosse capitato in un altro mondo.

“Da dove arrivi. Vedo che sei della quarta armata. Dov’è che eri?”

Quello della borraccia gli parlava ma lui non riusciva a sentirlo.

Basilio aveva lo sguardo fisso nel vuoto e la bocca storta come se gli avesse preso una paresi.

“E’ intronato. Non stiamo qui a perder tempo, si riprenderà. Ora non capisce nemmeno quello che gli diciamo.”

“Questo qui non sa nemmeno da che parte è girato. Non vedi che l’è intronato.”

“Forse non ha ancora smaltito la botta che ha preso in testa. Dai, andiamocene da qui che sta per fare giorno.”

I due soldati aiutarono Basilio ad alzarsi e, facendoli segno di seguirli, indicarono le sagome di alcune case che, con il sopraggiungere della luce del giorno, si andavano delineando sul fondo valle. Poche semplici costruzioni in pietra ed un piccolo campanile, poco più grande di un grosso comignolo, che si ergevano nel punto in cui, alcune ore prima, si erano viste per poco tempo alcune fioche luci.

I tre presero un sentiero appena accennato tra erba e massi e, con un passo meno spedito e continui contorsioni del collo per guardarsi alle spalle, come se temessero d’essere inseguiti, diressero verso il villaggio.

“Basilio torna a casa. Che bello.”

Basilio non aveva ancora terminato la frase che uno dei soldati gli si era gettato contro.

“Stai zitto. Non siamo ancora al sicuro. Qui non si sa in che posto siamo.”

L’altro, che faceva da guida, ritornò indietro di alcuni passi e si parò davanti al piccolo fante con fare minaccioso. Parlò sottovoce, ma il tono estremamente minaccioso lo si evidenziava sia dall’atteggiamento del corpo, teso come chi è pronto a scattare come una molla, che dal sibilare delle parole. Nel frattempo il suo compare s’era premurato di mettere una mano sulla bocca di Basilio per impedirgli di parlare. Non voleva correre rischi e, nel dubbio, manteneva ben salda la presa.

“Non vorrai mica metterci nei pasticci. Se non la finisci ti lasciamo indietro. Qui non si scherza, se ci prendono i tugnìn ci fanno fuori, e se ci prendono i nostri finiamo davanti al plotone d’esecuzione per diserzione.”

Basilio annuì, ma come lo fanno i bambini, il suo sguardo non indicava la comprensione di ciò che gli era stato chiesto, piuttosto la volontà di accontentare i suoi compagni. Così, appena liberato dalla morsa non disse un parola, anche perché non sapeva cosa dire, quel colpo lo aveva effettivamente menomato nelle consapevolezze. Si limitò a seguire i suoi due salvatori come un automa, anzi, più come un animale fedele segue il suo padrone.

I suoi compagni comunque non disdegnarono di scambiarsi alcune frasi, anche se erano sussurrate debolmente:

“Porca miseria, se no tè scappi svelto te brusan nella trincea. Che disatro.”

“At tè vist al capitano che fine l’ha fatto? L’è stai al primo a scapà e apena l’è saltà fora dalla trincea l’han mitraglià.”

I due proseguivano con sempre maggior circospezione, l’incertezza e la preoccupazione cresceva di pari passo con il bisbigliare, che a quel punto era l’unico appiglio che gli era rimasto per trovare una minima ancora di sicurezza. Com’era strana la situazione, più si allontanavano dal fronte e più aumentava in loro l’apprensione. Sì, perche nell’immediatezza del fronte, tra l’incalzare dei combattimenti c’è più confusione, mentre nelle retrovie è più difficile sfuggire alle maglie della polizia militare.

“Per me questo qui non ritrova più la rasòn. Al resta un pover rimbambìt.”

“Ma no, dai, l’ha ciapà una botta in testa, un po’ de giàs e de ripos e vedrai che si riprende.”

Ci volle circa un’ora prima che arrivassero a poche decine di metri dalle case, e nel frattempo il sole, che avevano alle spalle, stava per uscire da dietro la cresta del monte.

Un gallo aveva preso a cantare già da un po’, come se stesse montando la guardia, ma, almeno dal lato in cui arrivavano loro, di pollai non se ne vedevano, probabilmente quel pennuto con la cresta lo tenevano in casa, al riparo dai maleintenzionati.

“Guarda che silenzio, saranno già andati fuori a lavorare nei campi?”

“Si, è strano, così sembra quasi un paese disabitato. Non è che sono scappati pure loro.”

“Certo che se hanno saputo della disfatta di Caporetto cosa ci stanno a fare qua.”

“Se rivan i tedèsch i fan raùs.”

Passarono dal retro della prima casa e svoltarono nella via che scandeva verso il centro abitato. Appena passato il primo incrocio, nello spiazzo che si apriva in un cortile trovarono ad attenderli un plotone schierato con il fucile puntato ed il colpo in canna. Saranno stati una ventina ma altri erano appostati sulla strada di sinistra.

“Non muovetevi.”

Un ufficiale magro e piccolo di statura, stava impettito alla sinistra dello schieramento che li fronteggiava.

“Chi siete, a quale compagnia appartenete e da dove venite. Presentatevi.”

“Siamo in ritirata, comandante. I tedeschi hanno preso la cima alla nostra destra e da lì ci sparavano addosso come si fa con il tiro al piccione.”

“Te ghe lo dì di non passare per case, eh?”

Disse rabbioso al suo compagno il fante che aveva versato l’acqua dalla borraccia di Basilio.

“Zitto, dai. Qui o là non c’era altra strada da fare.”

Ne frattempo un drappello di soldati, passati da dietro la casa colonica, si sistemarono alle loro spalle, chiudendo a tre fanti qualsiasi possibilità di fuga.

“Prendete questi disertori e legate loro le mani dietro la schiena.”

La regola

2011-10-03T21:58:00.003+02:00

Sopraporta - Atrio lato est - Pedro

La giovane ha i capelli ricci e neri che le ornano un viso dai lineamenti regolari. E’ appoggiata allo schienale del divanetto e i suoi bei occhi neri fissano lo sguardo oltre noi, si perdono nell’universo dei suoi sentimenti. Sta in un’estasi trasognata mentre il suo ragazzo, capelli scuri e barbetta incolta, tiene il volto appoggiato a quello di lei e le sussurra nell’orecchio sinistro. Non sappiamo cosa le stia dicendo, di certo il suo soffio la fa volare nella sospensione delle gioie. Lei naviga nell’apnea delle passioni, sull’oceano estatico delle emozioni. L’amore è per ogni età, e quello primaverile ha la leggerezza del sogno, l’immensità del divenire.

La regola

La regola del sogno

Solo nella fine del sognatore si realizza il sogno

Fin da piccolo, da quando aveva tre anni, Jacopo aveva esternato una passione smodata per le automobili. Nella sua stanzetta c’era una libreria che metteva in bella mostra una miriade di modellini tra i pochi libri scolastici. A sei anni girava per il cortile ed il giardino con una macchinetta elettrica. A dodici già correva con i gokart in competizioni per i giovani. Inutile aggiungere che il suo sogno, quasi una vera ossessione, era quello di diventare un pilota di formula uno e di vincere un campionato mondiale. Quando finalmente raggiunse il traguardo tanto agognato, ingaggiato da un team di terza fascia, ma questo non gli pesava. Lo riteneva solo un punto di partenza per raggiungere il sogno di sempre, diventare un campione. Fino a quel punto aveva passato la maggior parte del tempo seduto su di un sedile con un volante in mano.

Tanta perseveranza e tanta cieca fiducia non potevano non dare soddisfazione.

In televisione e sui giornali campeggiava l’immagine di lui trionfante e fresco campione del mondo. Dal finestrino dell’automobile la campagna attraversata dall’autostrada sembrava un mare giallo dorato. Il grano era maturo e Jacopo correva, non sapeva far altro, correva sulla lunga striscia d’asfalto verso casa. Non stava più nella pelle dalla voglia di festeggiare, di condividere l’immensa gioia che provava con i suoi genitori. Era al settimo cielo, talmente felice che non gli riusciva di pensare ai sacrifici fatti, al duro tirocinio, al denaro speso per arrivare fin lì. Ora contava una cosa sola, lui ce l’aveva fatta, aveva coronato il suo sogno, quello per cui aveva vissuto.

Il muro di veicoli che lo precedevano si rivelò improvvisamente fermo a causa di un incidente. Subito pigiò sul freno, con tutta la forza, ma l’autovettura non era un bolide di quelli che pilotava in pista, questo slittò, scoppiò un pneumatico, si capottò e fini contro un pilone del viadotto prima precipitare per oltre trenta metri nell’anfratto roccioso sottostante.

Dal punto in cui si trovava Giulio poteva ammirare la villa, il giardino con la piscina sulla sinistra, il piccolo parco con gli abeti che e la rimessa dove teneva gli attrezzi per il giardinaggio. Quello che scorreva ora davanti ai suoi occhi era la realizzazione fedele di ciò che lui aveva sempre desiderato. Aveva lavorato per quasi quarant’anni, lui che s’era fatto la carriera da solo, per raggiungere quell’obiettivo. Ora ammirava la materializzazione del suo sogno. Avrebbe voluto esprimere tutta la gioia possibile ,ma il suo volto rimaneva triste ed i suoi occhi umidi di commozione. Si volse verso la figlia maggiore e le fece cenno di spingere la carrozzella su cui lui stava ormai da alcuni mesi. I suoi lo rincuoravano di continuo ma lui sapeva, oh se lo sapeva, che non gli rimaneva molto tempo per godersi il frutto del suo lavoro, la realizzazione del suo sogno.

Autunno

2011-09-28T21:30:00.001+02:00

L'Autunno sa parlare al cuore

Il segreto dell’autunno è nella dolcezza dei suoi smussi, nell’accendersi dello stempero dei colori, nell’energia affievolante di riposi, nell’espandersi tiepido di riflessioni nella serenità.

La piccola ha capelli biondi lunghi fino a coprirle le spalle. Il suo corpo si muove impacciato nell’obesità che quasi tracima dagli abiti. Porta un piccolo zaino scolastico e procede con la testa china. Quasi non s’avvede di chi incontra sul cammino, la sua attenzione è tutta concentrata in quel piccolo riquadro a cristalli liquidi del suo telefonino.

Federica distoglie lo sguardo dal monitor in cui si trovano ben allineate le email appena arrivate. Volge lo sguardo alla finestra e i suoi occhi stanchi danno voce ad un grido, ad un a richiesta d’aiuto. Senz’accorgersene prende il blocchetto degli appunti, scrive frettolosamente alcune righe, apre il cassetto ed estrae la bottiglietta da mezzo litro d’acqua minerale. Toglie il tappo e se la porta alla bocca per un sorso. Un sorso lungo perché la tiene incollata alle labbra finchè nella bottiglietta non ne rimane più nemmeno un goccio. Prende il foglietto su cui ha appena scritto, lo arrotola e lo infila nella bottiglia. La richiude con il tappo e la getta nell’immensità dell’oceano della solitudine, quello che la circonda.

E’ voglia d’andarsene, a volte da sé stessi, altre dagli altri.

Sotto i capelli grigi e radi traspare una pelle rugosa ancorché abbronzata. Il viso ben curato non riesce a nascondere il peso che gli anni, più vicino ai settanta che ai sessanta, hanno scavato sul suo volto. L’addome pingue e la carne che fatica a rimanere attaccata alle ossa appesantiscono l’armonia del suo incedere. Ha la mano appoggiata all’orecchio sinistro contro cui spinge il telefono cellulare. Ça sua voce è rauca e stanca ma dal tono mieloso:

“Cicci, Amore, Sì. Prendo per Venezia o per Milano. Gigetta mia, ti amo. Si, ciii, Sii. Ciao, a presto.”

Lui scompare ed a me rimane la visione di un barattolo marmellata scaduta, andata a male. Fuori tempo massimo.

Il sotterraneo della certosa

Introduzione

Il gruppo non era particolarmente numeroso, otto persone in tutto. A parte due di loro, che si erano aggiunti da poco, gli altri si conoscevano da parecchi anni. L’età andava dai cinquantacinque agli ottant’anni e si dividevano in parti uguali tra maschi e femmine. Come si sa la bellezza, l’attraenza di una donna dipende per la maggior parte da come viene vista dall’uomo e, qui lo possiamo dire, in quel gruppo di vedevano bene. Si incontravano per il solo piacere di stare insieme nella passione per l’arte in genere e dall’amore per la loro città. Questo li caricava di un’energia insospettabile, una propulsione che di solito si trova nei giovani. Quel giorno di fine settembre si trovarono davanti alla chiesa di San Pietro in ciel d’oro per una breve escursione nella storia e nell’arte della tempio, Per l’occasione avevano incontrato la disponibilità del custode. Mai avrebbero sospettato che quella sarebbe stata una giornata memorabile. Giorgio, così si chiamava il sagrestano, svelò loro di aver scoperto, alcuni anni addietro, un passaggio che portava alle cantine del convento adiacente. Disse pure che secondo il suo parere quello fosse il punto da cui si accedeva al sotterraneo che portava alla Cerrtosa, usato dai Visconti soprattutto per tenere stretti e segreti i legami con Milano.

Il segreto del ponte di barche

2011-09-25T20:54:00.001+02:00

Il segreto del ponte di barche

Dov'è Martina

Traccia n. 6

I genitori di Martina non si rassegnarono, davanti alla mancanza di prove certe che confermassero l’annegamento, al nulla delle indagini, tolte le poche orme ritrovate sul sentiero, la speranza ebbe il sopravvento sui timori ed il loro spirito di sopravvivenza non li abbandonò alla disperazione. Rosa, la madre, si convinse che la figlia avesse messo in atto una commedia con un duplice scopo, quello di vivere finalmente accanto al suo Enzo, anche se per il momento era costretta a farlo di nascosto, e quello di causare dolore, a lei soprattutto, che aveva avversato in ogni maniera la loro relazione. In questo denotava di non conoscere l’animo buono della figlia, ipotizzando un comportamento che sarebbe stato soprattutto il suo, frutto del suo egoismo e della sua meschinità. Come capita spesso si trasferiscono negli altri i nostri intendimenti. Lei sì che aveva sposato il mugnaio al solo scopo di trovare chi le desse una sicurezza economica per l’avvenire. Anzi, a ben vedere si poteva dire che avesse sposato il mulino, per come si era immedesimata da subito nel ruolo di padrona. Era lei che comandava, maneggiava i denari, faceva e rifaceva i conti ed accantonava i ricavi. Tonio si fidava ciecamente di lei, anche perché non era mai stato un gran organizzatore, a lui bastava di badare alla macinazione, alla caratteristica ed alla pulizia del grano e ad ottenere la resa massima della farina per qualità. Era lei che aveva trovato il gran lavoratore con un bel patrimonio. Occorre anche dire che anche da giovane Tonio non aveva un gran fisico, a dispetto della sua attività era così magro che sembrava denutrito e poi quel suo naso aquilino che si prendeva la scena sul suo aspetto. Quella canapia era ciò che lo caratterizzava maggiormente, tanto che alcuni lo chiamavano pinìn, ma senza farsi sentire da lui. Quella prominenza era ciò che colpiva da subito ogni suo interlocutore ed in alcuni era causa di disagio al punto che prendevano a guardare in ogni dove tranne che il suo naso. Anche in questo Rosa aveva scoperto che la diceria che dava corrispondenza alle dimensione del naso con quelle del sesso non era totalmente vera, oppure in quel caso ci si trovava davanti alla classica eccezione.

Anche in questo caso, però, la dedizione quasi maniacale di Tonio per il lavoro manuale non lo aveva reso arido di sentimenti, tutt’altro. Venendo a mancare quelli materni era lui che si caricava di travasare affetto nella famiglia. Se c’era dell’amore per i figli in quel mulino, lo si doveva a lui.

Una convinzione immotivata rimaneva forte in lui, la sicurezza che Martina fosse ancora viva, ma solo della figlia ancora viva aveva certezza, per il resto si ritrovava in un groviglio di paure, apprensioni e qualche rimorso. Sì, lui che non solo non aveva creato problemi di sorta alla relazione della figlia con Enzo, anzi, quando s’era accorto della simpatia che correva tra di loro, aveva chiamato il falegname per dei lavori che non erano poi tanto urgenti al solo scopo di farli incontrare. Eppure ora era lui che si ritrovava a macerarsi tra i mille dubbi in un mare di rimpianti.

Però ne era certo, Martina era ancora viva. Tra le cause di quell’ostinata sicurezza, di quella immotivata certezza c’era il rimorso che attanaglia chi perde una persona cara in modo traumatico, e finisce col macerarsi tra infiniti però, se e ma. In realtà la vita cammina sullo scorrere del tempo e ci consente un solo senso di marcia. Non c’è possibilità alcuna di ritornare sui propri passi, a noi rimangono solo rimpianti pregni di inutilità ed una maggiore esperienza. Dapprima, dal giorno dopo la scomparsa di Martina, Tonio prese a recarsi nella caserma di Bereguardo ogni giorno, più per invocare e pretendere che si proseguisse con le ricerche che a chiedere novità. Dopo due mesi la situazione divenne insostenibile, tanto che il maresciallo, al limite delle sopportazioni, non si fece più trovare in ufficio. Sapeva che il mugnaio giungeva regolarmente verso le cinque del pomeriggio, al termine del giro di consegne della farina ai panettieri, allora prese a fare il servizio di controllo alle chiusura dell’asilo e della scuola, che avveniva appunto per quell’ora. Come i fatti non abbiano vita a sé stante ma siano parte di un tutt’uno con la vita che li contiene, così nell’accompagnare i bambini ad attraversare la strada

al maresciallo venne data l’opportunità di indagine, uno spunto investigativo che, se fosse rimasto in ufficio, non avrebbe avuto.

Il segreto del ponte di barche

2011-09-21T22:57:00.003+02:00

Il segreto del ponte di barche

Dov'è Martina

Traccia n. 5

In quella vicenda, l'anomalia più grande, quella che risaltava maggiormente agli occhi della gente, anche a quella parte meno attenta e curiosa, era il completo ribaltamento del modo di vivere di Enzo. Lui che sapeva cogliere ogni espressione del vivere, che non lasciava perdere nessuna occasione per godere dei piaceri che il mondo offre, ora sembrava un'altra persona. Introverso, taciturno e spesso scontroso, passava il tempo libero a gironzolare dalla parti del ponte di barche. Insomma, la classica anima in pena che mette, in chi lo incontra, maggior pena di quanta ne abbia lui. Se n'erano sentite di storie di giovani che a causa di delusioni amorose avevano perso il senno, ma Enzo non era di questi, lui non aveva perso la ragione, anzi, sul lavoro era diventato un vero maestro e ci si dedicava con una lena di cui non lo si sarebbe ritenuto capace. Comunque quella sua condizione veniva evidenziata sopratutto nell'aspetto intriso di tristezze. Una deriva che aveva allontanato da lui anche gli amici con cui era cresciuto, e solo sua madre riusciva a mantenere un rapporto profondo e sincero. Ma anche in questo caso era cosa che riguardava solo loro due, come se fossero i custodi di un segreto di cui erano gli unici depositari. La barba incolta ed i capelli arruffati e sporchi in cui non era difficile scovare qualche ricciolo di segatura. lo rendevano, agli occhi di chi non lo conosceva, più simile ad un barbone che viveva di espedienti. Un altro fatto che incuriosì non poco i frequentatori dell'osteria della torre, fu la grande facilità con cui Gino e suo nipote entravano ed uscivano dalla riserva del conte. Dopo che il maresciallo, in cambio della deposizione sulla scomparsa di Martina, ebbe a chiudere un occhio su quella scorribanda notturna, si pensava che, scampato il pericolo, i due bracconieri si sarebbero ben guardati dal farsi prendere con le mani nel sacco. Invece, come se nulla fosse stato, ripresero a cacciare e pescare di frodo passando a volte anche per il sentiero principale, dove li si poteva scorgere dalla strada e dal ponte stesso. Era come se dopo quella notte avessero perso ogni cautela, oppure che non gli importasse più nulla di esser sorpresi a fare bracconaggio. Si, perchè un conto è che la gente conosca chi pratica attività non lecite, anche se non di grande illegalità, ma un altro conto è che ne venga a conoscenza l'autorità di polizia. Il vecchio pescatore, dopo aver ceduto il suo barcè ad Enzo, si era ritirato dall'attività. Aveva acquistato un terreno appena dopo la chiesetta, sulla strada per Motta Visconti, luogo su cui aveva iniziato i lavori per la costruzione di una villa. Anche in questo caso l'anomalia risaltava, anche se poco, perchè con la pesca sul Ticino non si fanno soldi, e nemmeno a vendere un barcè si ricava quanto serve a costruire un'abitazione per nulla modesta. Che fosse quella serie di anomalie la strada giusta per svelare il segreto del ponte di barche? Oppure erano proprio questi i fatti che distoglievano l'attenzione dalla verità?

Oggi piove

2011-09-18T20:14:00.003+02:00

Senza coscienza ma perseverando torniamo là, nella dimensione delle emozioni incoscienti.

E’ tutto qua?

Piove, piove ed il cielo disegna sfondi simili agli scenari che Brixen libra dal ponente ed adagia sulla valle. L’aria scioglie i sorrisi dei voli e carica la tristezza del grigio e dona il senso disperso delle malinconie. Solo chi vive gli estenuanti inverni montani conosce l’impulso della vita che deborda scavando vuoti che trascinano a valle. Lontani, oltre la solitudine.

Oggi Francesca inaugura il quarto anno di vita. I suoi chiari occhi già vedono il futuro. Che la felicità ti sia l’amica intima più fedele.

La carovana è stata preparata in ogni dettaglio. Sul primo carro Marion Goodcoss e lo Scuè, a seguire Giampi e la donna misteriosa. Un corpo statuario, movenze flessuose da ballerina ed uno sguardo magnetico che rapisce. Tutti la conoscono ma nessuno sa come si chiami. Il vecchio Giampi avrà il suo daffare per tenere a bada e lontani dal carro i maschietti della spedizione che, attratti come api da un fiore, inizieranno a ronzargli attorno. La partenza è stata programmata per il mattino alle ore quattro, prima che il sole svegli la terra, in modo che nessun'altro che loro sappia del viaggio. Si dice che vadano nel luogo del tesoro, là dove i vecchi regnanti seppellirono quanto razziato negli ultimi quattromila anni. Non è ancora stata scelta la spia che si intrufolerà tra di loro, si sussurra che sia il baffo, oppure il cameron, magari Branch, anche se pare che la scelta sia caduta su Tugnìn dal prò da là.

Buona a tutti, anche a chi non legge. Passatevela bene, in salute che è meglio. Ciao.

Pedro.

Il segreto del ponte di barche

2011-09-14T21:37:00.001+02:00

Il segreto del ponte di barche

Dov'è Martina

Traccia n. 4

Fu una domanda che non si posero per molto, disse Annibale al carabiniere, perché a loro premeva principalmente di non farsi sorprendere in quel luogo. Così raccattarono le loro borse e ci diressero verso casa. Di quella giovane non seppero più nulla ad oggi, quando in paese si ha preso a circolare la voce che fosse scomparsa e che i suoi davano una ricompensa a chi li avrebbe aiutati a ritrovarla.

Enzo, il giovane falegname, non solo non seppe dire dove fosse finita Martina, ma cadde in una disperazione tormentata. Non riusciva a star fermo un minuto, si torceva le dita delle mani e con lo sguardo vagava per la stanza come se cercasse un appiglio, un punto fermo a cui attaccare lo sgomento in cui era sprofondato. A vederlo in quello stato pareva l’immagine della disperazione. Appena il maresciallo, per prendersi una tazza di caffè, si concesse una pausa nell’interrogatorio, Enzo lasciò la caserma e si precipitò al ponte. Dapprima prese a percorrere il ponte in entrambe le direzioni, ispezionano le barche che lo sorreggono e scrutando tra i rami che s’erano impigliati tra le volte. Poi passò a perlustrare la riva sinistra, quella che porta alla tenuta, ma non gli fu permesso di vedere il luogo in cui c’erano le impronte di Martina, perché la zona era stata chiusa al pubblico e delimitata con dei paletti. Il carabiniere di guardia fu irremovibile nonostante le insistenze quasi isteriche di Enzo, e non lo fece passare. A lui non rimase altro che di controllare la riva di destra, quella che va in direzione di Pavia e segue la corrente del fiume.

Il dolore ha un fondo che pare senza fine, ma il vuoto che lascia la scomparsa di un persona cara porta in dono un vuoto che trascina la nostra esistenza su percorsi ineludibili.

Il vuoto per Enzo fu così grande che da quel giorno divenne un’altra persona. Prese a lavorare con una lena mai vista, come se volesse gettare tutto sé stesso nell’attività della falegnameria e di colpo smise di frequentare il bar e gli amici. Il tempo libero lo trascorreva solitario a gironzolare attorno al ponte di barche. Camminava su e giù per entrambe le rive del fiume, oppure scivolava silenzioso sulle acque col vecchio barcè che Gino il pescatore, ormai troppo vecchio e pieno di reumatismi per passare ancora tutto il giorno nell’acqua, gli aveva venduto.

Nonostante continuasse a girovagare per i luoghi in cui era stata vista per l’ultima volta Martina, il suo caracollare taciturno, chiuso in sé stesso, la sua camminata lenta, accompagnata dal fremere nervoso delle mani, e lo sguardo rivolto perennemente altrove, tipico di chi con la mente sta altrove, davano più l’idea di un innamorato che attende la sua amata che un uomo in pena e disperato alla ricerca del bene perduto. Alcune volte lo si vedeva fermarsi di colpo prendere a guardarsi attorno, come se si aspettasse che da un momento all’altro, da un qualsiasi punto della boscaglia, oppure dalle acque stesse del fiume, comparisse improvvisamente l’esile figura di Martina.

Quando l’inverno prese a rivestire di bianco gli alberi ed il gelo a coprire gli angoli delle lanche i familiari di Enzo ed i suoi amici si preoccuparono alquanto per la sua salute mentale, che il suo perseverare a vagare nei dintorni del ponte faceva temere che fosse andato completamente fuori di testa.

In effetti, nonostante il clima si fosse fatto rigido e le brinate gelavano sugli alberi ricamando contorni bianchi sui rami ormai nudi di foglie, lui proseguiva imperterrito a frequentare quel pezzo di fiume, il ponte di barche, il sentiero per la casa delle vipere e la boscaglia detta della veronica. Sembrava davvero che la sua mente se ne fosse andata in una dimensione tutta sua. Ma in seguito si scoprì che, come ogni vicenda umana, non era per quello che appariva. Il giorno dopo quello in cui scomparve Martina lui aveva scorto un segno, una traccia su quella stradina che portava alla casa del custode. Una scoperta, un indizio che aveva tenuto tutto per sé, come fosse un segreto che valeva per la sua stessa vita.

Il segreto del ponte di barche

2011-09-11T22:33:00.002+02:00

Il segreto del ponte di barche

Dov'è Martina?

Traccia n. 3

Martina, Maurilio, il custode della tenuta del conte, disse quello che aveva già ripetuto all’attendente. Raccontò che stava rincasando e si apprestava a chiudere il cancello quando udì il rumore di alcuni passi frettolosi battere il terreno del strada. A quell’ora il sole era già tramontato e la nebbia copriva già buona parte del sentiero. Per prevenire incontri imprudenti e per un moto di difesa automatico, a riparo da presenze indesiderate urlò la canonica frase di avvertimento ‘ Chi è là. Chi siete. Chi siete!” Mentre urlava si convinse che, molto probabilmente, si doveva trattare di qualche bracconiere. D’altronde era la stagione della caccia, dei fagiani che, con la caduta delle foglie e la mietitura del riso rimangono senza rifugi al di fuori del bosco. Alla sua richiesta urlata non giunse nessuna risposta sonora. Solo l’improvviso comparire, a non più di una ventina di metri da lui, di una figura femminile, vestita con un abito chiaro, forse bianco, sembrò dare seguito alla sua domanda. Quella si arrestò di colpo nella corsa, rimase per un attimo ferma, in silenzio, come una lepre indecisa sul da farsi, intenta a scoprire le intenzioni di chi le si è parato davanti. Maurilio mosse un passo verso di lei e quella, di rimando, subito si voltò, ritornò sui suoi passi e scomparve leggera e veloce in direzione del ponte. Nell’ascoltare il racconto del guardiano, il carabiniere osservava le impronte che la terra umida aveva trattenuto così bene da dar conferma a quanto stava asserendo il custode. In effetti si vedevano chiaramente i contorni di un piede piccolo, probabilmente un mocassino. Alla lunga fila si impronte che portavano verso la tenuta, ben impresse e distanziate una dall’altra da circa un metro, e ciò comprovava il fatto che stesse correndo, se ne contrapponevano alcune che andavano nella direzione contraria. Ma queste erano meno chiare, forse perché poggiavano sulla parte di strada in cui era cresciuta dell’erba. Questo confermava il racconto di Maurilio ed indicava che effettivamente la giovane s’era fermata in quel punto, e poi era ritornata sui suoi passi in direzione del ponte di barche.

Gino, il pescatore, si presentò spontaneamente per raccontare cosa aveva visto lui, che stava sulla barca, ancorata una cinquantina di metri a monte del ponte, in quella umida sera di settembre. Stava trascinando la sua vecchia imbarcazione, un barcè, che gli aveva lasciato in eredità suo padre, sulla ghiaia per fissarla al masso che usava a mo’ di piccolo molo. Raccontò di aver sentito provenire, dalla riva opposta, alcune urla, ma anche che, a causa del rumore dello scorrere dell’acqua, non aveva compreso cosa si fosse urlato. Poco dopo, mentre si apprestava a legare il barcè all’anello in ferro che lo teneva fissato al masso, sentì i legni del ponte scricchiolare sotto il peso di un passante. Alzò istintivamente lo sguardo, in quel punto, nel letto del fiume, sotto il vento della corrente, la nebbia non aveva ancora trovato ospitalità e lui poté scorgere una esile figura femminile in abito chiaro, mentre attraversava il ponte come se stesse volando leggera. Ripeté la frase due volte perché voleva che si sapesse che quella assomigliava ad una figura eterea. Non aveva sentito il colpo che il piede di una persona che corre rilascia sulle assi del ponte, ma solo lo scricchiolare dei legni, proprio di chi scivola leggera. Fu un attimo, quasi una apparizione, tanto che se non gli avessero detto della ragazza scomparsa già s’era convinto di aver solo immaginato quella figura.

Il segreto del ponte di barche

2011-09-11T00:26:00.003+02:00

Il segreto del ponte di barche

Dov'è Martina?

Traccia n. 2

Ma come è risaputo fin dai tempi senza memoria l’amore non conosce ostacoli insormontabili. Fu così che i due giovani trovarono comunque il modo per incontrarsi. Anche se la durata di quegli appuntamenti si riduceva ad una misera mezz’ora, un tempo limitato, molto breve, che, a causa del gran desiderio che ardeva in loro, sembrava poco più di una manciata di minuti. L’occasione venne fornita dal giro che Martina faceva ogni mattina, per condurre le oche a pascolare nel prato adiacente il pioppeto. Una striscia boschiva che si ergeva appena oltre l’argine e terminava sulle rive del fiume. Enzo arrivava in bicicletta passando da Pavia per evitare d’esser visto, e si appostava ad attenderla nascosto tra gli alberi, Anche in questo caso, però, non potevano godere di una completa intimità appartata, perché con Martina c’era anche Domenico il fratello più piccolo che aveva appena compiuto otto anni. Nonostante si dicesse che quello, dei tre figli, fosse il meno desiderato, forse un incidente di percorso, alla fine risultava il più coccolato in casa. Le malelingue, che prosperano tra la gente più della gramigna nei campi, sussurravano che l’aspetto fisico del piccolo avesse dei connotati ben precisi e che questi non si rifacessero né alle rotondità di Rosa e nemmeno alla secchezza di Tonio, ma piuttosto ad un fisico massiccio, quadrato simile a quello dell’ambulante arrotino che passava mensilmente per quelle contrade ad affilare lame e vendere tegami. Certo che nove anni di differenza sono tanti, quasi una generazione, al punto che Martina più che una sorella maggiore, a volte, a causa dell’assenza della madre, impegnata nella conduzione del mulino, lo custodiva come fosse un figlio.

Si sa che i bambini sono la bocca della verità, ma questo è vero solo in parte, perché quando si tratta di loro stessi sanno esser più bugiardi di un disonesto pentito, mentre per il resto non posseggono ancora la malignità di leggere le intenzioni delle persone. Così finì con il raccontare alla madre di come sua sorella, quel mattino, avesse baciato un uomo.

In casa scoppiò un vero e proprio terremoto, Rosa sembrava una furia scatenata. Istintivamente picchiò Martina con un potente manrovescio mentre, per la foga, lasciava cadere per terra un piatto che fortunatamente non si frantumava in mille pezzi. La violenza della scena scosse il fratello maggiore che si alzò da tavola nel tentativo di frapporsi tra Martina a sua madre. Finì col prenderle anche lui, mentre Tonio prese in disparte Martina urlando a tutti di smetterla. Nella baraonda il piccolo Domenico s’era rifugiato in un angolo tremante e con il viso terrorizzato, non aveva mai assistito ad una scena simile.

Da quel giorno, quello del primo bacio tra Martina ed Enzo, i due giovani non si videro più, e nemmeno poterono scambiarsi le lettere perché a quelle che Enzo, lasciava furtivamente sotto il masso, non giungevano le risposte di Martina che ormai era costretta in casa come una segregata.

L’estate stava, nell’afa, volgendo stancamente verso l’autunno mentre Martina sprofondava sempre più nella tristezza. Il suo aspetto ne risentiva e lei, che sembrava il ritratto della dea salute, ora pareva denutrita e stanca, gli occhi cerchiati per le notti insonni e lo sguardo colmo di una indicibile tormento interiore. Enzo non le era da meno, aveva smesso di frequentare l’osteria e si dannava a gironzolare nei paraggi nella vana speranza di trovare un varco nella stretta ed ossessiva guardia che Rosa montava alla figlia.

Era l’inizio di settembre, il giorno esatto non lo ricordano perché erano tutti indaffarati nei raccolti ed il lavoro al mulino era al massimo. Le nebbie avevano iniziato a prendere le misure per l’imminente autunno e verso sera salivano dal fiume e dai fossi per abbracciare la terra. Martina non si sa come riuscì a calarsi dalla finestra e prese a correre sul sentiero che costeggia il fiume. Alcuni contadini raccontarono d’averla vista risalire l’argine all’altezza di Zerbolò quando ormai il sole stava per calare oltre il profilo della costa di San Biagio. Il locandiere del laghetto di Parasacco vide la giovane camminare decisa e spedita verso il ponte di barche.

Il segreto del ponte di barche

2011-09-06T22:27:00.003+02:00

Paratia per deposito acqua - Pirografia - Pedro

Il segreto del ponte di barche

Dov'è Martina

Traccia n. 2

Ogni occasione, anche quella della messa domenicale, veniva sfruttata dai due giovani per incontrarsi, e a Rosa non ci volle molto per accorgersi che le mire di Enzo erano tutte per la figlia. All’inizio non si oppose ai continui passaggi che il giovane falegname, con una scusa o con l’altra, faceva per il mulino. Lei contava di sfruttare la situazione a suo vantaggio, che solo la presenza di Enzo poteva darle l’opportunità di allacciare una relazione con lui, di cui ormai s’era invaghita al punto da perder la testa. Questa è la potenza delle passioni. E pensare che la donna aveva fama d’essere decisa e integerrima nei comportamenti. D’altro canto Tonio non s’accorse di nulla, a lui premeva solo che il mulino funzionasse al meglio e quando si faceva sera aveva tempo solo per cenare ed andare a letto che al mattino era lui che dava la sveglia al gallo. La relazione tra Enzo e Martina viveva di una vita molto interiore, gli incontri tra loro erano frequenti, a volte lo erano per alcuni giorni di seguito, ma mai da soli, mai appartati come l’innamoramento persegue, perché avvenivano nel mulino o nel piazzale antistante, e sempre in presenza di qualcuno.

Un mattino, mentre Martina aiutava il fratello ad insaccare la farina, Rosa, approfittando del fatto che Enzo stava sistemando la scala che conduceva al solaio, con impulsività passionale lo attrasse a sé ed i due si unirono in un focoso bacio. La carne è istinto ma Enzo aveva la mente da Martina. Subito di scostò, distolse lo sguardo da Rosa ed incominciò a far cenno di no con la testa.

“No. Non posso.”

Nella sua mente si accavallavano, in un groviglio di pensieri, sensazioni, paure e speranze.

Come poteva intrecciare una relazione con la madre della giovane che amava? Questo avrebbe pregiudicato la sua immagine di giovane serio e giudizioso. Uno con la testa a posto. Sapeva che in quella casa contava molto di più il parere di Rosa di chiunque altro. Andare con la madre gli avrebbe dato la possibilità di incontrare Martina ma la quasi certezza di perderla. Ma l’esperienza di Enzo avrebbe dovuto consigliarlo meglio, uno come lui avrebbe dovuto sapere che nulla ferisce l’orgoglio di una donna quanto il ripudio. Il gentil sesso sa perdonare molte cose, sa essere comprensivo ed è capace di sopportare anche le angherie, dei soprusi, in alcuni casi riescono a vivere quasi sottomesse ma non sapranno mai perdonare un rifiuto. Ne va di mezzo più della loro stessa dignità. Così fu per Rosa che da quel giorno proibì a Enzo di frequentare il mulino adducendo presunte mancanze di rispetto nei suoi confronti. Tonio acconsentì, a lui non interessava granchè, l’importante era che chi fosse venuto dopo avrebbe svolto per bene i lavori che gli sarebbero stati affidati. Martina non comprese cosa stesse succedendo ed Enzo era impossibilitato a parlarle. Riuscì solo a segnalarle un masso sulla riva del canale, detrito di un vecchio rifacimento del cascinale. Sotto quel masso lasciavano a turno una missiva, e questo era l’unico mezzo che era rimasto ai giovani per comunicare. Rosa vedeva la tristezza imperversare negli occhi di Martina ed iniziò, prendendo l’argomento alla larga, quasi fosse stato per un caso fortuito, a sparlare di Enzo. All’inizio mettendolo in cattiva luce riguardo al lavoro, dicendo che era un perditempo, che passava più tempo nelle osterie a bere che a lavorare. Poi, il livore che covava nel suo intimo nei confronti del giovane falegname prese il sopravvento in lei e dagli accenni malevoli si passò alle accuse dirette:

“E’ un tipo da cui bisogna stare alla larga. Fa più danni lui di una faina in un pollaio.”

Martina ascoltava in silenzio, soffriva ma di quel che diceva sua madre non recepiva nemmeno le pause silenziose. La sua mente era tutta rivolta alla lettera di Enzo, quella che aveva preso da sotto il masso il mattino presto e che ora celava sotto la veste, sul petto, nel punto in cui sentiva un intenso calore sulla pelle. La stessa che avrebbe letto, nel tremore concitato dell’emozione, alla sera, al lume della lampada, sola nella camera, prima di abbandonarsi ai sogni.

“Ricordati Martina, la vita non è quella che si sogna da ragazza. L’uomo giusto è quello che ti rispetta, che è un buon lavoratore e che ha da mantenere te e la famiglia che andrete a costruire. Ora hai l’età giusta. Sei una bella ragazza e sai quanti mosconi ti gireranno attorno. Lo vedo io, alla domenica, sulla piazza della chiesa i giovanotti come ti guardano, sai?”

Martina faceva segno di si con il capo ma non con la testa.

“Lo so che quel falegname ha fatto colpo su di te. Ma è un bene che non venga più in questa casa. Quello, e lo sanno bene in paese, è un rovina famiglie. Ne raccontano di cose su di lui a Bereguardo, sai con quante donne se l’è fatta? E molte di loro erano sposate. E’ uno senza criterio.”

Anche Rosa, però, avrebbe dovuto sapere che una delle regole principale dei sentimenti è quella che vuole che il desiderio cresca in ragione dell’opposizione che lo stesso trova nel soddisfarsi. Più ostacoli si mettono tra due amanti e più il loro desidero cresce.

Questa sera intrattenimento danzante con Riki Renna. Arie giovani (anni 70) per anziani (ex giovani). C'è chi balla, chi traballa, chi finge d'esser giovane e chi ci crede davvero, chi porta a passeggio il cagnolino e chi ha il petto a coccherino. C'è chi si diverte e chi si annoia, chi canticchia e chi sbadiglia. C'è chi mangia, e sono sempre i soliti.

Ciao raga, la musica è quella, l'emozione no.

Che la buona sorte non si stanche se le facciamo la corte.

Pedro.

Ul segreto del ponte di barche

2011-09-03T22:24:00.001+02:00

Il segreto del ponte di barche

Dov'è Martina.

Traccia n. 1

L’aria tersa, che il temporale lascia dietro di sé, dona limpidezze straordinarie alla campagna lombarda, a quella distesa verde abituata a vivere perennemente nell’umidità e nelle nebbie. Un giorno, quell’inconsueta luminosità ebbe a coincidere con il debordante proliferare di nuova vita che la primavera di aprile spande per la terra. Fu in quel giorno che Ezio venne chiamato presso il mulino di Limido di Zerbolò per una riparazione. Lui che era un falegname di professione e di discendenza, che si ricordasse a Bereguardo, paese in cui era nato e cresciuto, gli Isacchini si tramandavano quest’attività da svariate generazioni. In verità il compito a cui era stato chiamato era un lavoro molto semplice, c’erano alcune assi del magazzino, quelle su cui venivano appoggiati i sacchi di grano da macinare, che si erano spezzate, sia per l’età ed anche per il maggior carico che avevano da reggere. Così Ezio percorse la stradina tortuosa che porta al mulino con animo leggero e spensierato godendosi il tepore primaverile, e lui era uno che sapeva godere delle piacevolezze che la vita offre, prendendosi tutto ciò che l’occasione gli offriva. Anche Martina, la figlia del mugnaio quel mattino si sentiva leggera come le farfalle che arzigogolavano tra i fiori bianchi e rossi del roseto. Entrambi non sapevano cosa sarebbe accaduto a loro nel momento stesso in cui avrebbero incrociato gli sguardi per la prima volta. Come una forza sovrumana che sradica sé stessi dalla propria vita si ritrovarono persi uno negli occhi dell’altra. Come se tutto il circostante non fosse altro che scenografia presero ad intrecciare sguardi insistenti. E si che Ezio, diversamente da Martina, aveva alle spalle una lunga fila di storie sentimentali, vicende che aveva vissuto senza che avessero lasciato in lui tracce di rimpianti o rimorsi. D’altronde per lui la vita andava consumata come si fa con un frutto che pende dal ramo, perché se non lo fai tu, amava ripetere spesso, lo fa qualcun altro. Per Martina invece si trattava di un mondo completamente diverso, lei aveva sempre vissuto in quel rettangolo di terra sull’argine del Ticino, lo stesso in cui nacque, poco meno di diciotto anni prima, in una fredda notte di febbraio. Ora passava le giornate a disbrigare le faccende di casa con sua madre Rosa per dedicare il resto della giornata ad aiutare il padre ed il fratello maggiore nel lavoro al mulino. A vedere la sua figura delicata, in questo Martina assomigliava al padre, perché mamma Rosa era dotata di un fisico alto e robusto, quasi prorompente, ed un carattere forte. A dimostrazione di come il sesso forte non si identifica nei pantaloni, era lei quella che conduceva con sicurezza, sia la casa che il mulino. Il padre Antonio, detto Toni al murnè, non era un debole, era soltanto un innamorato del suo lavoro, a cui aveva dedicato, ed ancora lo faceva, tutto il tempo, come se la conduzione di quel mulino fosse una missione da svolgere a costo della vita.

L’innamoramento che ghermì Ezio e Martina ebbe come primo effetto l’aumento esponenziale del lavoro di riparazione del mulino. Quell’operazione, che avrebbe dovuto risolversi in un giorno di lavoro, due al massimo, nel caso in cui vi fossero stati degli inconvenienti, richiese la presenza di Ezio al mulino per ben sette volte. Il prolungarsi del lavoro, in misura così notevole, non passò inosservato da Toni, che temeva un ulteriore aggravio dei costi della riparazione, di molto superiore a quanto era stato pattuito precedentemente, ma, quell’andirivieni allertò soprattutto l’attenzione di donna Rosa che, al pari di tante donne, subì il fascino del giovane falegname.

Comunque quell’estate vide il falegname gironzolare frequentemente da quelle parti, fin troppo. Gli amici all’osteria del pescatore scherzavano, anche se pure a loro non era sfuggito lo strano comportamento di Enzo, che sembrava perennemente con la testa tra le nuvole, e dicevano che lui avesse una tresca con la mugnaia, un’avventura come ne aveva avute altre, con donne sposate. Lui sorrideva, ma stranamente non diceva nulla, gli andava bene che non sospettassero nulla della passione che covava per Martina, un sentimento che lo stava tormentando come mai gli era successo.

2011-08-29T22:43:00.001+02:00

La regola del fato non la conosce nemmeno il destino

Due bambini si rincorrono gridando. All'ombra del pergolato quattro anziani giocano a carte. Dietro a loro un vecchietto, seduto, osserva attento. Appoggiato al muro, un obeso sudaticcio, lecca avidamente un cono gelato. Al negozio, madre e figlia, discutono sulle compere. Un ragazzo con un vistoso tatuaggio sul braccio, porta le borse alla madre borbottando. Spingendo la carrozzella, in cui dorme il figlio di pochi mesi, una giovane mamma parla al telefonino. Il tornitore si sporca la tuta blu intingendo la brioche nel caffè latte, non se ne cura, intento com'è a leggere il quotidiano sportivo. Sotto il portico, alcuni giovani discutono animatamente di questioni sportive. Poco oltre, un vecchio si appoggia disperato al bastone per riprendere fiato. Giovani donne, sedute ai tavolini di un bar, fumano discorrendo fittamente tra di loro. Il direttore del cantiere, porta l'automobile fuori dal garage, ed inizia a lucidarla. Il giardiniere rifila l'erba delle aiuole aiutandosi con delle forbici da barbiere. Uno studente, l'aria trasandata ed una leggera peluria al mento, tiene per mano la sua ragazza, gli occhi negli occhi, persi nella scoperta del nuovo mondo dei sensi. Una massaia, seguita da un gatto, stende i panni ad asciugare in fondo al cortile. Un piccolo strilla selvaggiamente, pestando i piedi, finché il padre non lo prende in braccio.

Un'ombra aspetta da dietro l'angolo che un marito prenda l'autobus prima di introdursi furtivamente in casa.

Un poveretto gironzola in bici alla ricerca del suo amore perduto. Di tanto in tanto si ferma a fissare un punto indefinito dell'orizzonte, chiuso nel suo mondo perduto.

Il giardino è ampio e ben soleggiato. Le mura di cinta appena tinteggiate di bianco, solo in alcuni angoli trasudano umidità e, sotto l'intonaco, lasciano intravedere il rosso dei mattoni.

Le case e le strade sono disposte in modo ordinato. Ad intervalli regolari sono stati disposti i raccoglitori dell'immondizia, e ci sono cartelli indicatori in ogni dove. Un operatore, munito di tutti gli strumenti adatti alla bisogna, pulisce costantemente i bordi delle strade ed i marciapiedi.

Il cancello è un capolavoro. Sottili sbarre d'oro massiccio disegnano sinuose curve per intrecciarsi in riccioli d'argento incastonati di pietre preziose.

Oltre, all'esterno, rimane solo il buio afono ed atono del vuoto.

Non c'è serratura eppure è ben chiuso e nessuno lo può aprire. Quella soglia rimane inaccessibile.

Solo il Fato possiede le chiavi di quel cancello. Un figura eterea con voce tonante e sguardo raggelante.

Improvvisamente, son poche le volte in cui si annuncia, appare scostando le sbarre dorate, e chiama uno di noi. A noi non resta altra scelta che quella di seguirlo, scomparendo con lui nel buio che circonda il giardino.

Alcuni hanno cercato di opporsi. Soprattutto i giovani, spesso si affannano a chiedere spiegazioni. Inutilmente:

“Perché proprio io. Perché proprio ora.”

C'è anche chi ha cercato di corromperlo, offrendogli del denaro. Lui, impassibile ed insensibile, non lo ha mai rifiutato, come non ha mai fatto deroghe, portando con sé, in questi casi, oltre al malcapitato, pure il suoi averi.

A volte ci avvisa, mostrandosi fugacemente oltre il cancello per bisbigliare il nome del predestinato ad uscire.

Per un certo periodo il timore d'essere nominato offuscò la gioia di vivere. Ora non più. Ora prendo questo tempo, questo spazio, queste atmosfere e mi ci perdo.

Una stupenda pedalata

2011-08-24T22:25:00.002+02:00

Una stupenda pedalata

Traccia n. 2

Appoggia il piede destro a terra ed attende il passaggio della vettura, non senza imprecare per l’inevitabile inzuppata di polvere che avrebbe dovuto subire. Quella vettura dal colore indefinibile per la gran quantità di polvere che la ricopriva giunta ad una ventina di metri da lui si arresta. La luce del sole colpiva il lunotto riflettendone i raggi e così rendeva di fatto quei vetri imperscrutabili. Lui rimase fermo sulla sua bicicletta in attesa che quella macchina si decidesse a muoversi e passare. Da quella vettura, che rimaneva immobile a motore spento, non scendeva anima viva. Lui fece un gesto con il braccio indicando la strada per invitare quello a passare. In risposta non giunse nulla, non un movimento, un rumore. Da quella vecchia utilitaria non arrivò nessun segno. Lui pensò che forse quello, o quella, che era alla guida di quell’utilitaria si era fermato a telefonare, oppure stava sistemando delle carte e non poteva ripartire. Quella situazione di stallo perdurava ormai da alcuni minuti quando finalmente, rompendo ogni indugio, si decise di avvicinarsi alla vettura. La luce solare che rimbalzava dal lunotto di quell’automobile mandava un riflesso accecante, tanto da costringerlo a socchiudere gli occhi. Per un tempo indefinito camminò come fosse al buio, muovendosi timidamente a tentoni. Con la mano destra, che staccò dal manubrio si coprì la fronte a porre protezione agli occhi, muovendo in direzione di quella fonte luminosa. Improvvisamente e senza che ci fosse un motivo perché ciò avvenisse a quel ciclista nacque la curiosità di immaginare che in quella piccola automobile ci fosse una bella donna, una che amava gironzolare per la campagna e che s’era persa. Avrebbe così condito quella scampagnata con un incontro, se non galante, almeno piccante. Sarà stato per il solleone oppure l’effetto dello sforzo fatto finora, o anche per la sopravvenuta eccitazione a seguito della balzana ipotesi che si era fatto riguardo all’occupante di quella misteriosa utilitaria. Stava il fatto che mentre lui si avvicinava sempre più da quell’abitacolo non proveniva nessun altro segno oltre al violento riflesso del sole sul parabrezza. Chissà perché, e questo è uno dei meccanismi della mente umana ancora inspiegati, l’idea di un incontro stava prevalendo su tutte le altre ipotesi che in quel breve tempo aveva elaborato. Forse che tra le componenti che guidano l’uomo è il desiderio quello che predomina? Giunto ad un metro da quella utilitaria la portiera di aprì. Nel riflesso solare si vide poggiare a terra un piede femminile calzante un scarpina di raso nera con intrecci sul collo ed un tacco alto all’incirca cinque centimetri.

Di seguito un figura alta si eresse da dietro la portiera e si stagliò imponente alla luce. Il ciclista stava ancora immobile a bocca aperta quando quella richiuse la portiera e si presentò in tutta la sua cruda realtà. Nonostante il grande caldo aveva un cappuccio nero in testa ed una grande falce tra le mani. Il sudore che colava dall’uomo divenne ghiacciato, così come ogni suo muscolo si irrigidì nel terrore incontrastato. La donna aveva un volto etereo e due occhi di colore blu. Un blu cobalto. Non ebbe bisogno di specificare all’uomo quale messe stesse raccogliendo che quello già non reggeva più la bicicletta. Quel ciclo scivolò lentamente sul bordo del torrente mentre l’uomo s’accasciava appena oltre.

Lo soccorsero e gli praticarono tutto quello che si deve in casi simili, ma fu tutto inutile. Così come nessun altro, di quelli che stavano percorrendo quella stradina, vide quella vecchia utilitaria ferma davanti al campo di mais. La può vedere solo chi se ne va con lei.

Ciao raga.

godetevi le vancanze, che poi se ne vanno con l'estate.

Chi va la pro da là vede la palanca, chi va al pro da chì, anca.

Che la fortuna arrivi presto, ma anche prima.

Pedro.

Chi arriva e chi parte

2011-08-20T21:09:00.003+02:00

Chi arriva non è lo stesso che se ne va

Traccia n. 2

“Chi sono?”

Questa fu la frase prese a correre, anche se sottovoce, bisbigliata a labbra chiuse, tra i tavoli del ristorante.

“Chi sono? Non li conosci? Mai visti da queste parti?”

Appena si sistemarono al tavolo centrale subito due camerieri si precipitarono a servirli.

Si era quasi certamente in presenza di ospiti importanti, altolocati.

Come per un improvviso blocco tutti si fermarono ad osservare quella coppia e loro, invece, continuarono a comportarsi come se il ristorante fosse vuoto.

“Guarda come sono abituati ad essere al centro dell’attenzione, non ci degnano di uno sguardo.”

Questo era il senso dei bisbigli che correvano tra i tavoli.

Quella strana coppia osservò la carta del menu come se si trattasse di un resoconto notarile. Lo scorsero avanti ed indietro più di una volta. Sembrava che la stessero studiando in ogni suo particolare, come se la volessero imparare a memoria. Infine si decisero e diedero gli ordini ai due camerieri che, nel frattempo erano stati raggiunti dal proprietario del locale che, prodigandosi in un ridicolo inchino ed un baciamano alla signora porse gli onori della casa.

A quel punto la curiosità dei presenti si rivolse ai piatti che la coppia aveva scelto. Nella lista c’erano piatti tradizionali, molti a base di pesce, in definitiva poi si trattava di un posto di mare, ma sulla seconda parte del menu vi erano elencati dei piatti dal nome in lingua straniera, un misto tra il francese e l’inglese. Comunque indecifrabili per chi avesse una cultura popolare. Infatti mai nessuno s’era arrischiato ad ordinare uno di quei piatti, anche perché il loro costo era per tasche molto dispendiose.

Avranno scelto uno di questi, forse questo qua con il nome di un pesce dell’oceano indiano. L’ho letto su di una rivista la settimana scorsa. No, guarda, secondo me hanno preso questo, vedi, a leggere quello che c’è scritto dovrebbe trattarsi di una specie di lumaca di mare e di anguilla delle isole dell’Oceania. No, è roba troppo alla mano, io dico che hanno scelto uno di questi due ultimi, questo Marklej, oppure questo che fatico anche a pronunciare ma che dovrebbe essere la leccornia dei caraibi. Insomma tutti, sempre bisbigliando, si sbizzarrivano ad ipotizzare i piatti scelti dalla strana coppia che stava monopolizzando l’attenzione generale, in quel ristorante sulla costa amalfitana, in una sera calda d’agosto.

continued

E' arrivata l'afa, senza squilli di tromba ha appesantito ogni spazio, ha stremato il volo dei sogni ancora prima che prendessero il cielo. Insomma, senza squilli di tromba ci ha trombato una deprimente, appicicaticcia e stremante umidità.

Beati coloro i quali si godono arie fresche di montagna o libecci marinari, a noi qui è rimasta solo una pericolosa aria uccellastra.

Quando il mattino apre le scene con l'alba che sale da est, il rosa che nasce dal giallo uscendo dal blu che accende l'azzurro, due passi, solo due passi tra gli abeti, tra i pini, tra i sogni sulla trada per Haunoldweg.

Non ci sono più le rane, le api si sono diradate e l'umano si è trasformato in umanoide.

Ciao raga, che la fortuna con noi sia buona, ne basta una.

Pedro

Chi arriva

2011-08-16T22:24:00.002+02:00

Toledo

Chi arriva non è lo stesso che se ne va.

Sembravano due figure appena uscite da una telenovela. Erano talmente fasulle che chi si trovò in quel ristorante sulla costa amalfitana, pensò d’essere finito lui, per sbaglio, in una rappresentazione da quattro soldi. Dopo un attimo di sbigottimento, gli astanti si guardarono attorno nella vana ricerca di una telecamera o di un microfono, cedendo d’essere finiti in un programma di candid camera. La coppia che lentamente avanzava verso il centro del locale manteneva un atteggiamento altero e distaccato. Lui, alto poco più di un metro e settanta camminava annunciato dalla prominenza del suo addome, un gonfiore su cui la giacca del frac sembrava sul punto di scoppiare lanciando i bottoni della camicia in ogni direzione. Aveva i capelli neri impomatati di gel raccolti sulla nuca da un nastro dorato La carnagione scura faceva il paio con due occhi che, da sotto le lenti di un paio d’occhiali cerchiati d’oro, gettavano sui tavoli adiacenti uno sguardo più schifato che sdegnato. Lei era alta quanto lui grazie a due tacchi da dieci centimetri, aveva lunghi capelli biondi, di un colore che sconfinava nel metallico, un cromatico che risaltava la pelle vellutata e gli occhi verdi. Il suo corpo era magro, tanto che a vedere come fosse ben messo quello di lui si poteva pensare che fosse il suo compagna a mangiarsi ciò che passava nel suo piatto.

“Chi sono?”

Questa fu la frase prese a correre, anche se sottovoce, bisbigliata a labbra chiuse, tra i tavoli del ristorante.

“Chi sono? Non li conosci? Mai visti da queste parti?”

Domani sveleremo il mistero della coppia misteriosa

Ciao raga, qui il tempo ha preso a far afa, e perciò domani gita da qualche parte. Anzi, da parte, da un'altra parte.

Chi è leggero e non porta pensieri può imbarcarsi sul vento del mattino, che si parte.

Pedro.

Il sentiero

2011-08-12T22:11:00.004+02:00

Il sentiero

ha un tracciato che si reinterpreta

Il sentiero ha un andamento altalenante ed un forma variabile. All’inizio, nonostante la salita sia ripida, l’aspetto è invitante alla camminata, offre una sede stradale larga con il fondo regolare in terra battuta. Nel proseguo la sede si restringe ed alterna tratti di salite più o meno ripide a pianori e discese. Anche gli ambienti in cui si snoda il percorso variano in continuazione, da radure assolate a ombrose boscaglie, da impervi costoni scoscesi a dolci declivi erbosi. Di tanto in tanto si trovano cartelli indicanti il luogo e l’altitudine, oppure costruzioni strane con delle indicazioni ancor più indecifrabili. Sopra la fatica, l’ansimare dello sforzo, la curiosità di scoprire cosa si celi oltre l’avvallamento o il fianco della montagna, la speranza di incontrare meraviglie e il timore di incappare in una avversità c’è la consapevolezza di non conoscere la meta del viaggio. A dar un senso, una motivazione a questo peregrinare, non abbiamo altro che il nostro inconsulto vagare, come se il fine stesso risieda nella ricerca di un senso da dare a ciò che non si conosce, alla scommessa sull’intuizione delle finalità. Inconsciamente, tra tutte queste possibilità di inutilità ci soccorre la certezza del ritorno. Là, da dove eravamo partiti.

C'è un tempo, un luogo, un sogno che se ne 'è andato per lasciare un vuoto che perpetui la sua impossibilità di realizzo creando di converso il legame che ci costringe alla realtà della sua ricerca.

Buona a tutti, raga.

Che la rompiglite non ci rin coniglisca. E' estate, e tanto basta.

Pedro

Chi parte e chi arriva

2011-08-08T21:35:00.002+02:00

Racconto frutto di fantasia. Fantasia alla frutta

Ricordo di mio zio Angelo (mi regalò un bianchi 48) e di mia zia Elisa e po .Ebe ed Angela

Boschetto di Torre d’Isola, Trivolzio, Bereguardo, il ponte di barche, Zerbolò, Parasacco.

Oh Parasacco, parasacco, osteria delizia degli dei Bacco e Tabacco, dove hai lascito Venere?

Sacchi di sogni, promesse a milioni, lastricano le strade di coriandoloni

Sacchi, discendente da Isacco,

scendendo il fiume dal Boschetto a Parasacco,

girovaga nella valle ad ostentar i sogni del suo sacco,

promettendo tempi magici e futuri senza bisogni,

sfoggiando visioni fantastiche ed infinite emozioni,

tra stupori di meraviglie ed incanti di stelle.

Passata la luna, di tante lusinghe rimarranno solo balle.

C’è chi parte e chi arriva

Avevano preparato tutto con cura. Finalmente, dopo parecchi anni erano riusciti ad organizzare un viaggio esclusivamente per loro due. Ora che i figli erano diventati grandi si potevano permettere di star lontani da casa per qualche giorno senza troppi patemi d’animo, sfruttando l’occasione che gli si offriva di far visita al figlio primogenito che stava svolgendo il servizio militare in un luogo lontano, in Friuli o giù di lì. Ovunque fosse quel posto, comunque, aveva un nome straniero, quasi impronunciabile, e loro, in quelle terre così lontane non c’erano mai stati. Avrebbero unito l’utile al dilettevole, la visita al figlio che ormai non vedevano da mesi, ed una seconda luna di miele, quasi un festeggiamento per il sopraggiungere del venticinquesimo di matrimonio. Fecero le valigie con cura perché era dicembre ed il clima s’era fatto rigido con le prime spruzzate di neve a imbiancare le terra. Acquistarono alcuni indumenti adatti alla permanenza in montagna, sì, perché del luogo in cui si dovevano recare avevano sentito di temperature quasi polari.

Giunse finalmente il giorno tanto atteso, il ventidue dicembre. Un’agitazione quasi infantile aveva preso vita in loro, si scambiavano di continuo occhiate, a volte indugiavano negli sguardi, come facevano durante i primi approcci, quando non riuscivano a staccarsi gli occhi uno nell’altra.

Sistemarono per bene le valigie e rifecero per l’ennesima volta le raccomandazioni alla figlia di come doveva accudire al meglio il fratello minore. Salutarono affettuosamente i figli. Il padre, ch’era facile alla commozione, con un accenno di lacrime agli occhi, d'altronde era un sentimentale e si commuoveva facilmente. Si allontanarono da casa sotto lo sguardo attento della figlia che li seguiva dalla soglia di casa. Mentre svoltavano l’angolo che immetteva nel vicolo che conduceva alla stazione ferroviaria, improvvisamente si trovarono davanti, con grande sorpresa, la figura di una persona dall’aspetto familiare. Scrutarono il volto stanco ed i due occhi luminosi del figlio sotto il suo cappello da alpino. Rimasero per un attimo, un attimo senza tempo, a fissarsi increduli prima sciogliersi in un abbraccio. Rientrarono in casa felici, il figlio era tornato in licenza ordinaria e si sarebbe fermato per dieci giorni prima di ritornare al reggimento. In casa si riabbracciarono ancora tutti, felici si, ma un po’ meno contenti. I genitori si ritrovavano privati del il viaggio che tanto avevano desiderato, il militare perché sarebbe andato volentieri da un’altra parte, dalla sua ragazza. La figlia perché aveva perso la possibilità di dimostrare quanto fosse brava a gestire la casa, anche da sola e dimostrare come fosse ormai un piccola donna. Il fratellino piccolo perché senza i genitori avrebbe potuto dare sfogo ai suoi giochi senza venire continuamente ripreso. Nessun felice ritorno a casa fu più amaro di quello.

Non stiamo qui per molto

2011-08-06T18:37:00.003+02:00

Dal monte Chiappo ti acchiappo. O no?

No. Noi siamo gente che non se ne sta qui per molto.

Francesca ha le braccia conserte, Si avvicina al parapetto ma non disperde il suo sguardo all’incanto del paesaggio, rimane intenta a scrutare le cabine dei camion che scorrono silenziosi per la strada che costeggia il monte. E' tesa nel tentativo di scorgere, dietro a quei vetri appannati, il volto allegro e scanzonato di Guerrino, anche se sa, oh si se lo sa, che non lo rivedrà più.

Luigi muove il capo accennando un diniego. I suoi occhi rimangono due fessure imperscrutabili. La smorfia del volto non cambia. So che mi vorrebbe diverso da come sono. E’ naturale che si proiettino le proprie aspirazioni, le mai sopite rivalse, il superamento dei propri limiti sui figli?

Una dolce brezza profumata sale dal lago ed il canto di alcuni uccelli riempie l’aria.

Luigi si lascia andare all’accenno di un sorriso e, per un attimo, due occhi neri colmano lo sguardo di sentimenti, poi le mascelle tornano a serrarsi e le rughe a disegnare veli di tristezza.

No. Noi siamo gente che non se ne sta qui per molto.

E’ strano, qui il dolore che ci lega è materia e carne, eppure non si avverte più di tanto nella consapevolezza. Non si odono grida disperate sopra questi gesti, oltre questi momenti che, improvvisamente, riconosciamo già persi nell’irrimediabilità dell'ieri.

Dov’è la strada del ritorno? Abbiamo polvere sul viso e sulle mani.

No. Noi non siamo gente che se ne sta qui per molto.

Luigi sembra una sfinge. Parlo e parlo senza sentire quello che dico, lui mi ascolta ma sente soltanto il suo dolore.

Dov’è la strada del ritorno? Abbiamo polvere sul viso e sulle mani.

No. Noi non siamo gente che sta qui per molto, d'altronde nessuno lo può fare per sempre, e noi siamo di quelli che se ne vanno presto

Sono arrivate o sono giunte, le vacanze. Stravaganti, stiracchiate, stracche e stravaccate vaccanze. Buttate l'essenziale e raccattate tutto il superfluo, che qualcosa di super ce l'ha.

Passatevela meglio, che è meglio.

Pedro.

Non siamo gente che se ne sta qui per molto

2011-08-02T20:20:00.003+02:00

Tra poco toglieremo il disturbo

No. Noi non siamo gente che se ne sta qui per molto.

Gli occhi sono piccole fessure da cui a fatica balena il riflesso luminoso di uno sguardo enigmatico. Il labbro inferiore prominente e gli angoli della bocca rivolti al basso disegnano sul volto la smorfia di una distaccata disillusione. Il respiro del petto muove impercettibilmente le spalle. L’atteggiamento imperturbabile si accompagna alla lentezza dei gesti assumendone il tono della spavalderia. Luigi non si muove, rimane appoggiato al parapetto con la sigaretta accesa tra l’indice ed il medio della mano destra. Una sottile linea di fumo azzurrognolo disegna arabeschi ombrosi giocando con i raggi del sole del mattino.
So che non è contento di me. So che avrebbe voluto ben altro dal suo primogenito, eppure lui non parla, accenna solo ad un sorriso che spegne subito, in quella smorfia tipica di chi ha compreso tutto ciò che c’era da comprendere. Sulla destra dello spiazzo, Carlo e Natalina, si tengono per mano rapiti dallo spettacolo che il lago sottostante, inondato da una soffusa luce argentea, magnifica al cielo. Davanti a loro, sul tavolino in ferro, un luccicante bicchierino di grappa ed una tazzina di caffè perennemente colma. Le loro sagome, stagliate nella luce dorata, proiettano sul selciato un’ombra sola. L’aria è leggera e fresca, come quella che si porta la fine di un temporale. Elvira osserva gli abiti sgargianti di una vetrina e parla a Bruno che, con aria annoiata, le tira un braccio in continuazione. Lei ogni tanto si volta verso di lui, ma solo per un attimo, poi ritorna a sognare a bocca aperta davanti a quei vetri riccamente addobbati. Bruno annuisce e sorride, ma non sente una sola parola di quelle che Elvira gli sussurra tra i capelli rossi. Sotto il porticato, Angelo, vuota il bicchiere di vino, si passa il dorso della mano destra sui baffi, sospira e si accende l’ennesima sigaretta tenendola stretta tra il pollice e l’indice di una mano dalle dita ingiallite dalla nicotina. Si accovaccia su di uno piccolo sgabello di legno, con una sola gamba, uguale a quelli che usano i mungitori. Al suo fianco, Ermellina è intenta a sistemare i gerani nei vasi. Lo fa con cura metodica, con gesti misurati dal loro ripetersi nel tempo, movimenti come riti provenienti da tempo immemore, da giorni così lontani da confondersi nei ricordi dell’infanzia. Il sole si è fermato appena sopra l’orizzonte e tergiversa indeciso in quella posizione , anche lui vuole godersi questo spettacolo, sa che queste non sono cose di tutti i giorni.
Elena ha il capo coperto da uno scialle bianco macchiato di blu, china sulla pentola, muove appena la schiena mentre impasta la farina per la polenta. Al suo fianco Maria lava le verdure nella vasca colma d’acqua. Il profumo del cereale si mischia ,nell’aria, al profumo dalle verze. Un colpetto di tosse appena accennato annuncia Battista. Lui ha un fastidio in gola che, per la verità, sembra un po’ spinto, forzato, come se si aiutasse nel respiro del parlato, alla maniera che usano alcuni balbuzienti per ritrovare la scioltezza della lingua. Le donne non lo sentono nemmeno, intente come sono al lavoro ed a discorrere tra di loro. Lui ha l’aria allegra di un bambino, di tanto in tanto si schiarisce la gola, porta alle labbra il grappino che tiene nella sinistra, schiocca la lingua, deglutisce ed aspira brevemente il fumo del mozzicone di sigaretta che stringe nella destra. E’ un momento di condivisione, il profumo della grappa prende le narici ed un po’ allieta i sensi di chi gli sta accanto. Al limitare del cortile, Agostino alza la testa verso il cielo azzurro, ha uno sguardo mansueto ed una voce bassa. La schiena dritta e le spalle larghe danno l’immagine di un uomo robusto nonostante la sua magrezza. Lui è un tipo schivo e possiede la testardaggine mansueta dei contadini, che non vuol dire remissività, ma ritrosia. Nel suo porsi c’è fierezza di portamento, la sua subalternità è solo, e soltanto, sottomissione all’umiltà, e solo a quella. Non si cura altro che di praticità, senza perdersi nell’incanto del mattino, si porta diritto sul fondo del piazzale e, aiutandosi con un rastrello, sistema le siepi e le aiuole raccattando il fogliame.
L’aria si scalda e questo dà vigore alla vitalità di tutto il circostante..

continued

Oggi camminata su monte Chiappo, sia mai che abbia acchiappato un po' di fortuna.

Giornata splendida, la montagna abbandonata allo splendore intimista della solitudine. Pochissimi incontri anche sulle strade, l'aria delle vacanze non è ancora giunta a queste latitudini.

Buona a tutti, anche ai rompiglioni.

Pedro.

Jmenez, Maria e Francisco

2011-07-28T21:15:00.001+02:00

Ho visto una storia rotolare per la valle
con la rassegnazione del silenzio,
senza pianti trattenuti e grida di strazio.
Ho visto una storia risalire per la valle
fremente nell’intensità delle voglie leggere come farfalle,
Ho visto una storia, l’ennesima.

Jmenez, Maria e Francisco

In tre ccio

intreccio 1

Jmenez

Imenez guarda lo spicchio di cielo che la finestrella della cella gli consente di vedere. L’azzurro è luminoso e lui s’immagina le campagne rigogliose di grano ormai maturo, del bel verde dei sugheri ed il brulicare delle mandrie di pecore in cerca d’erba e di riparo dal sole. Gli scappa un sospiro, è da anni ormai che vive rinchiuso in quella cella ma è da poco tempo che si è accorto di quel senso di impazienza che gli freme addosso, e che si manifesta con quelle improvvise sospensioni del respiro fattesi sempre più frequenti. Posa lo sguardo sulle sue mani ancora senza calli e che gli sembrano bianchissime. Eh sì, a cosa valeva ripetersi che l’unica sua colpa era quella di aver scritto sonetti in cui traspariva la misera condizione in cui versava il popolo sotto la spietata tirannia di quel periodo se tutto questo non trovava nessun altro ascolto che la sua mente. Si infila la mano sotto la camicia, sul petto, ed estrae lentamente un foglio che teneva appoggiato sul lato sinistro, all’altezza del cuore. E’ scritto in modo ordinato e con una calligrafia regolare e rotonda, molto curata. Per l’ennesima volta lui lo rilegge, soffermandosi sull’armonia di quei segni, e, come per chi legge uno spartito, si sente rapito dal trasporto musicale che le parole di quella lettera danno al suo animo. All’inizio della sua detenzione, davanti a quelle missive, non riusciva nemmeno a leggerle per la gran commozione che gli prendeva la gola e gli inondava di lacrime gli occhi annebbiandone la vista. Ora, invece, si sente più sereno, e gli sembra di riuscire a godere di quell’unico mezzo, di quel candore intriso di parole profumate, che ha per stare con la sua Maria.
Quanti anni. Ritorna a guardare l’azzurro cielo e pensa a tutti gli anni passati rinchiuso in quell’angusta ed umida cella. Posa gli occhi su quel foglio, sulla rotondità dello scritto, come se fossero le curve sinuose di un corpo, percepisce il mistero della tensione che gli ha consentito il quotidiano incontro con Maria, dandogli la forza per non lasciarsi andare. Per non perdersi nella desolazione dell’abbandono di chi à carcerato.
Fa scorrere leggero i polpastrelli delle dita della mano destra sul foglio e gli sembra di accarezzarle il volto, che lui ama ricordare com’era quando la vide per la prima volta. Ah, ricorda i primi incontri e come amasse immedesimarsi nel sommo poeta e maestro davanti alla sua Beatrice. Poi, poi giunse improvviso ed inaspettato l’arresto, la condanna e la detenzione per quel lungo, lunghissimo periodo di lontananza. Lui rinchiuso in cella e lei a portargli, giorno dopo giorno, parte di sé stessa racchiusa in quelle lettere. Jmenez ancora non lo sa, ma non uscirà mai da quella prigione se non dopo la sua morte, così come il tiranno non sa che fino a quel giorno, ed anche per un po’ ancora, Maria continuerà a portare, giorno dopo giorno, una lettera da consegnare al detenuto numero ventinove.
In effetti a quel tempo, ma anche ora, c’è qualcuno che si lamenta e che lotta contro il tiranno, ma poi finisce con lo scomparire o con lo sciogliersi ed adeguarsi al quieto vivere. Sappiate che dopo la sua morte, le sue opere, le sue tormentate e lucide poesie, gli doneranno onori e gloria, tanto che per un certo periodo ne divenne obbligatorio lo studio nelle scuole. Il tiranno, travolto da una rivolta non ebbe la soddisfazione di leggerle, così come che gli succedette al potere. A lui bastava che le avessero lette quelli che l’avevano aiutato ad abbattere il suo predecessore
Alcuni dicono che quella rivolta sia stato merito suo, altri guardano il cielo e sospirano un dubbioso ‘chissà’.

L'utilitaria

2011-07-24T22:12:00.003+02:00

L'utilitaria

Storia di una gita

parte 1/2

Che pedalata piacevole. Era da tempo che, in piena estate, non gustava così tanto il giro in bicicletta immerso nella campagna circostante. Il tragitto era sempre lo stesso, lui era un tipo abitudinario anche se poco meticoloso, le uniche varianti alla monotonia del percorso consistevano nel farlo all’incontrario. Il tratto da percorrere non era altro che quello disegnato dalla stradina che costeggiava il largo serpentone del torrente. La strada di campagna, in terra battuta, aveva in alcuni punti delle zone ricoperte da una sabbia così sottile da frenarne la corsa tanto da costringerlo a scendere e procedere a piedi. In altri invece i contadini avevano ricoperto di ghiaia e nell’ansa che lambiva il bosco detto della Veronica, per via della cascina che sorgeva al suo limitare, le erbacce lambivano con foglie d’ortica e rovi spinosi i solchi tracciati dai trattori, tutto ciò, come si può evincere facilmente rendeva non proprio agevole la sua percorribilità. Infatti non gli era mia capitato di giungere fino al mulino della Conta senza aver il corpo completamente ricoperto di sudore e il prurito sparso tra braccia e gambe per effetto delle punture delle zanzare che infestavano le risaie adiacenti. Il giorno prima c’era stato un temporale e l’aria s’era ripulita dall’afa, il cielo era di un blu limpido difficile da vedere in quei luoghi ed un leggero vento da ponente alleggeriva il respiro. Forse era per questo motivo che a lui pareva di non faticare nella pedalata, di non avvertire il fastidioso appicicaticcio sudore sulla pelle e l’affanno dello sforzo. Si sentiva stranamente leggero, come se quell’aria e quel sole gli avessero tolto dieci anni dall’età non più giovane. Alla curva della vecchia fornace vide in lontananza venire verso di sè una vecchia utilitaria. Procedeva lentamente sollevando una lunga scia di polvere che si disperdeva velocemente nell’aria. La sede stradale era stretta, troppo per rischiare di passare sull’erba col rischio di scivolare nel torrente. Così lui si ferma sul bordo della stradina perché in quel punto c’è spazio per la sosta. Appoggia il piede destro a terra ed attende il passaggio della vettura, non senza imprecare per l’inevitabile inzuppata di polvere che avrebbe dovuto subire. Quella vettura dal colore indefinibile per la gran quantità di polvere che la ricopriva giunta ad una ventina di metri da lui si arresta. La luce del sole colpiva il lunotto riflettendone i raggi e così rendeva di fatto quei vetri imperscrutabili. Lui rimane fermo sulla sua bicicletta in attesa che quella macchina si decida a muoversi e passare. Da quella vettura, che rimane immobile a motore spento, non scende anima viva. Lui fa un gesto con il braccio indicando la strada per invitare quello a passare. In risposta nulla, non un movimento, un rumore. Da quella vecchia utilitaria non giunge nessun segno. Lui pensa che forse si è fermato a telefonare oppure sta sistemando delle carte e non può ripartire. Quella situazione di stallo perdura ormai fa alcuni minuti quando lui decide di avvicinarsi alla macchina. La luce solare che rimbalza dal lunotto di quell’automobile manda un riflesso accecante tanto che lo costringe a chiudere l’occhio sinistro.

continued

Ciao raga, domani si riprende a tirare il carretto. Se volete scendere a spingere. Grazie.

Pedro.

Cosa manca?

2011-07-20T22:06:00.002+02:00

Il ritratto del sorriso

Cosa manca ?

Il giovane, madido di sudore, tanto che la maglietta blu sembra rigata di scuro, corre trafelato e con il volto sofferente per la fatica. La vecchia spinge la carrozzina con il neonato coperto ed appisolato, ansimando aspira avidamente il fumo da una sottile sigaretta bianca, la piccola bambina che cammina al suo fianco tiene un finto telefonino cellulare all’orecchio destro e continua a parlare ad alta voce con una sua amica immaginaria. Il giovane avanza sicuro a grandi falcate, tiene un telefono vero in mano e lo sguardo fisso su di esso, forse sta leggendo un messaggio. I vecchi seduti attorno al tavolino del bar, immobili sulle poltroncine, fissano il vuoto pieno di gente della piazza. Ovunque abiti firmati, automobili lussuose, gioielli, piercing e tatuaggi. Tre ragazzine passeggiano, pantaloni bassi a mostrare il ventre, borse firmate, brillantini sul volto in una scia di profumi inebrianti. Oltre a contrapposizioni fasulle, a fazioni falsamente opposte, all’accumulo di ricchezze, al parlarsi dietro ed addosso, cosa altro ci rimane? Su tutto una strana cappa di noia, di poca voglia. Cosa manca alla nostra civiltà occidentale, con tutti questi beni a disposizione, con tutto il nostro sapere acquisito, con tutto il nostro potere. Cos’è che ci manca?

Le passioni sono fuochi fatui che lasciano cicatrici indelebili, oppure spiragli di un bene superiore. Riflessi luminosi di gioie chiamate felicità?

Il ritratto del sorriso

“Ma cos’è quel ritratto. Non l’ho mai visto.”
“Ma è una delle donne che ogni tanto dipingo. L’ho fatto questa estate”
“Credevo che fosse uno che ti avevano dato da esporre. Non l’ho mai visto.’
“Era in soffitta assieme agli altri. Quelli coperti dal cellophan, quelli appoggiati al muro dietro la mia scrivania.”
Lei non era persuasa. Il volto serio e pensieroso lo dimostrava eloquentemente. Non credeva alla spiegazione perché aveva maturato dentro di sé una convinzione cieca e contraria.”
“Stava là. Chiedilo a Luca, lui lo ha visto. Poi, sai che dipingere volti femminili mi è sempre piaciuto”
Lei fissa quel ritratto, lo sguardo assorto, tipico di chi sta rimuginando con il pensiero.
“Cosa dici? Lo spazio è minimo, di quadri non ne ho molti da esporre e mi sembra d’averli sistemati al meglio. E’ una mostra che ci può stare? Cosa ne dici?”
Lei fa una veloce scorsa sui quadri appesi alle pareti e poi si sofferma nuovamente su quel ritratto, appoggiato sul cavalletto da tavolo. Lui continua a sistemare quelli appesi alle pareti:
“Siccome espone uno scultore professionista, uno che fa arte figurativa, ho portato anch’io due ritratti, al solo scopo di non passare per il solito hobbista di turno e di contorno.”
Lei mantiene la concentrazione di chi a scovato un bandolo e non lo vuol perdere mentre lui cerca di concentrare il discorso sulla disposizione della sala, invero piccola. Lei si volta:
“Dobbiamo andare da mia sorella, e da Miriam e Loris.”
Loro sono stati i suoi amici intimi, quelli delle prime serate passate a ballare, quelli del periodo adolescenziale, e lei, Maria Grazia una delle amiche più fidate, ed ora… La vita, purtroppo, è anche questo. Lui, che è un po’ solitario e mantiene delle remore selvatiche nel temperamento, vorrebbe andarsene subito da un’altra parte. Il pensiero dell’inaugurazione, della gente, dei convenevoli, dei complimenti di rito, e di tutto un corollario di adempimenti già lo infastidisce:
“Lunedì andiamo a farci un giro da qualche parte. Perchè la fatica si accumula e occorre tempo per smaltirla. Se continua così, di tempo da dedicare a noi stessi ne rimane sempre di meno.”
Prima di uscire si gira e ritorna con lo sguardo a quel ritratto sorridente. Prima di voltarsi un impercettibile sorriso sfiora le sue labbra.
Lui sa, lei sa che lui sa. E’ come una catena. Appena fuori, lui la guarda mentre il sole accende di riflessi rossi i suoi capelli. E’ appena tornata dalla parrucchiera, e questo, data la rarità della cosa è già un avvenimento. Nonostante l’aria pensierosa, quasi preoccupata, è uno splendore. Almeno, è così che lui vuole che sia.

Ciao raga,

passatevela meglio, che è meglio del miglio e del maglio.

Pedro.

2011-07-16T23:13:00.002+02:00

Un sabato del villaggio

Giù nella valle ora è tutto un tappeto verde di risaie. Le stradine sterrate delineano geometricamente i campi accompagnandosi con piccoli canali di irrigazione. Solo la strada principale procede sinuosa seguendo il corso del grande fosso. Un percorso che mantiene, nel suo serpeggiare, immagini di un mondo antico, quasi che con quelle curve si volesse aggrappare alle radici di una misura naturale e meno umana. Il cielo è attraversato da piccole nuvole sospinte da un leggero vento di tramontana. Con un’aria così pulita sembra d’esser da tutt’altra parte, che so, alle cinque terre, sulle colline dell’oltrepo oppure sotto i Baranci. Avanzo lentamente, mi fermo spesso e faccio due passi come se fossi ancora un bambino che girovaga tra le campagne di Ludriano. Raccolgo qualche sasso, un pezzo di legno, una pietra di selce, ma m’accorgo che non è stata lavorata. La mente riposa in queste distese perché l’occhio non ha argomenti che ne imprigionino l’attenzione e l’orecchio ha da tradurre solo il rumore lontano dello scorrere dell’acqua. Ho ormai percorso tutta la valle e vedo in lontananza il costone da risalire quando vedo un gruppo di persone spuntare della risaia. Nel proseguo del cammino distinguo cinque donne intente ad estirpare l’erba dalla risaia. Avanzo lentamente, sorpreso di trovarmi al cospetto di un gruppo di mondine. Portano sul capo un largo cappello di paglia e le guance sono guarnite da un foulard che è raccolto sulla nuca lasciando scoperto, del volto, solo gli occhi, il naso e la bocca. Sono coperte in ogni dove per difendersi dal martirio delle zanzare. L’istinto è quello di prendere la macchina fotografica e scattare delle foto. Mi trovo a pochi metri da loro, incrocio i loro sguardi, sono tutte donne e due sono giovani. Mi congratulo con la mia sbadataggine, non ho con me la macchina, per fortuna. Perché ora, trafitto dai loro occhi, dalla loro fragilità umana, non avrei avuto il coraggio di farne delle semplici figurine. Un piccolo trofeo fotografico, un souvenir da aggiungere ai ricordi, la banalizzazione di un incontro. Loro non si fidano, forse pensano che sia li per controllare il loro lavoro, anche perché in giro ci siamo solo noi. Io sorrido e faccio segno di no, le saluto incrociando i loro sguardi, ora divertiti. A loro non interessava altro che quello di non sentirsi osservate, a me di non passare per un controllore.

Ci parliamo per un attimo. Sarei rimasto ancora ma loro avevano da lavorare ed io da consapevolizzare di aver incontrato cinque donne, non cinque mondine.

Ciao raga. qui l'afa s'è un po' stufata.

Statemi bene, in salute e sereni. Un abbraccio.

Pedro.

Ospitare l'età

2011-07-11T21:09:00.001+02:00

Ospitare l'età.

Ansimava. Ad ogni passo, ciondolava sulla sinistra in modo strano, come se una gamba fosse più corta dell'altra. Il volto etereo, la bocca spalancata in disperata ricerca d'aria. La mani adiacenti al corpo. Non riuscivano più ad accompagnare il movimento delle spalle per facilitare la respirazione.
Gli occhi fissi, la mente concentrata nello sforzo, continuava a spingere il suo corpo lungo quella stradina di campagna. Era magro, anzi secco, una settantina d'anni circa. C'era tristezza in quell'immagine, in quell'insistente aggrapparsi alla vita. Forse stava scappando dall'età. Lei non ha bisogno di correre, non deve fare fatica, le basta accompagnarci.
.

Un amore

L'anello coi brillanti. Le cene in piazza Ducale. Le serate su invito da MaxDisc. Gli abiti scelti da Dolce e Gabbana. I viaggi ai Caraibi. Il collier da Oroscel. I giri a Portofino. Roma e la vita, i salotti e le terrazze. L'ambiente dello spettacolo. Le conoscenze e la barca a Capri. I safari in Kenia e gli spettacoli di beneficenza. La villa a Firenze e l'attico a Bologna. Gli artisti ed i gioielli di Bulgari. Carnevale a Rio ed il Natale a Budapest.
La cucina spenta, i piatti da lavare. La casa vuota. Il silenzio afono di chi se n'è andato. Un biglietto sul tavolo, “Ritorno da mai madre”.

La professione

2011-07-07T21:53:00.002+02:00

La professione

Parte 2/2

Ernesto ritorna a guardare il giornale ma ormai non ha più nemmeno voglia di tenerselo aperto sulle ginocchia. Si alza e va in bagno, pensa al tempo che gli occorre per tingersi i capelli, per nascondere le striature di grigio che si stanno evidenziando soprattutto alla radice della sua folta chioma. Fin da ragazzo ha sempre avuta un gran cura del suo aspetto, tanto che sua madre gli ripeteva spesso che era divenuta quasi una mania. Passava ore intere in bagno davanti allo specchio, e quando ne usciva sembrava quasi finto, fatto di plastica. Di tanto ch’era lisciato, profumato e curato, si poteva pensare che avesse dovuto comparire in uno spettacolo televisivo oppure partecipare ad un ricevimento tra autorità. Nonostante ciò, non era un tipo che amava mettersi in mostra. Il suo atteggiamento era alquanto anonimo, anche un po’ dimesso. Era il classico tipo che non si nota, che se ne sta in disparte e parla pochissimo. A volte sembrava più un contabile del primo novecento che un manager moderno.

Il suo matrimonio con Gisella scorreva nello svolgersi un po’ monotono e , anche se non lo voleva ammettere, un po’ noioso, fatto di una quotidianità di vita in comune piatta e senza slanci. I soliti gesti, le solite parole e le puntuali ricorrenze da festeggiare. Solo quei momenti di screzio tra loro, se così li possiamo definire, che si accendevano in concomitanza con piccoli inconvenienti domestici, qualche rottura accidentale. Come quel rubinetto che perdeva, oppure l’intonaco della camera che si staccava, la staccionata del giardino da riparare, la gamba del tavolino da riattaccare. Insomma, ogni volta che Gisella gli chiedeva di correre ai ripari, di rimettere in sesto la casa, lui rispondeva piccato e con un po’ di superbia: “ Scusa, io sono un laureato”. Di volta in volta, in base al tipo di guasto: “Non è la mia professione, non sono mica un falegname, non sono un elettricista, un imbianchino, un idraulico o un giardiniere.

Il fine mese coincise con la convention trimestrale della ditta. Un appuntamento che lo teneva lontano da casa per tre giorni, il solito finesettimana da passare in qualche hotel tra piani di sviluppo, venditori, clienti e locali notturni.

Al ritorno dall’ennesima riunione, col sole che penetrava dalla grande finestra che dava sul giardino, Ernesto vide la perfetta simmetria dei legni della staccionata. Toh, si disse tra sé, è stata riparata. Rimase in ascolto e notò che non si udiva più il rumore del rubinetto gocciolante. Incuriosito Sali al piano superiore e vide, con grande meraviglia, la della figlia tinteggiata di fresco. Sempre più incuriosito si recò in cantina e la lampada bruciata ora illuminava per intero lo scantinato

In preda a grande curiosità si diresse verso la cucina , guardò, non senza stupore il tostapane funzionare, proprio quello una settimana prima sembrava fuso:

“Ma Gisella, cosa è successo? Vedo che si è sistemato tutto in casa. Come hai fatto?”

La donna, che stava dando disposizioni alla colf filippina, si volse verso di lui con l’aria soddisfatta di chi sente d’aver raggiunto un obiettivo a cui teneva molto. Era raggiante:

“E’ venuto a trovarci Carletto, ti ricordi? Il vecchio Carletto, quello che non aveva mai una lira in tasca e che passava le serate a scrocco. Se n’è andato via proprio questa mattina.”

“Ah, si. Ora ricordo. Quel bela e plà (bello ed al verde) che non ha mai offerto da bere.”

“Sì. Guarda è stato gentilissimo, e poi è bravo. Ha sistemato tutto lui. In questi due giorni, tanto è durato il tuo convegno, ha rimesso a nuovo la casa.”

“E’ vero. Ma quanto ci è costato?”

“Quando gli ho chiesto cosa voleva, lui mi ha risposto che andavano bene duecento euro oppure una notte con me”

“Cosa? Che impudenza. Ma guarda tu che gente c’è in giro. E tu cosa gli hai risposto?”

“Ma scusa, caro. Cosa potevo rispondergli. Mica sono un banchiere, e nemmeno una cassiera.”

Ernesto si grattò in testa sconcertato. Chissà qual’era la professione di Gisella.

Ciao raga,

che la buona sorte faccia anche blues e jazz

Pedro.